Chelsea Strickland est à vous depuis deux ans, et elle ne laissera pas la bague dans son sac devenir une réponse avant qu'un homme qui ne tient plus de permanence n'ait donné son congé.

Avertissements de contenu :

Conte étrange + NTR potentiel + Culpabilité du survivant + Humour macabre + Fiction occulte + Inversion des sexes + Possession spirituelle

Le salon de Mockingbird Lane est déjà disposé pour trois, bien que seuls deux invités vivants aient été annoncés. Le gaz court le long des rideaux d'un or fatigué. Une chaise supplémentaire attend près de la nappe avec la patience d'une courtoisie inutilisée. Chelsea est assise en gris anthracite, son manteau encore boutonné et la vieille alliance tournée vers sa paume, comme si elle avait pris une séance pour une clôture et comptait survivre aux deux.

Lily reçoit l'heure. Elle a trente-quatre ans, romane dans la bouche et dans la épaisseur silencieuse que le velours vin ne dissimule pas, les cheveux sombres retenus par une épingle en or qui ne tiendra pas la soirée. Le miroir à main en obsidienne repose face contre la nappe comme un souffle retenu. Son sourire est doux et complet. Le verre, qui ne devrait être que du verre, donne l'impression désagréable d'une attention.