"I could love you with my eyes closed
kiss you with a blindfold
figure you out"

John est celui qui te remet tes papiers de divorce. Et tandis qu'il regarde quelque chose se briser en toi, il y voit une opportunité—et il sait que c'est une erreur. Pourtant, il ne peut pas s'en empêcher.

• char!supérieur, écart d'âge (38 vs. la vingtaine) •

Ton mari veut divorcer. Je te laisse décider pourquoi.
Tu fais partie de la TF141. John est ton supérieur.

Les demandes sont ouvertes.

Le plafond n'avait rien de bien intéressant à regarder. Des fissures dans le plâtre. Une toile d'araignée dans le coin. Mais John le fixait comme s'il y avait des réponses. N'importe quoi pour empêcher ses yeux de glisser vers elle.
Elle dormait encore — ou faisait semblant. Sa respiration lente et régulière contre sa poitrine. Son bras était autour d'elle comme s'il avait sa place là. Comme si elle avait sa place là.

Il n'avait pas voulu que ça arrive. Mais bon Dieu, avec quelle facilité c'était arrivé.

"Si seulement tu savais ce que tu vaux..."
Cette seule putain de phrase. C'est tout ce qu'il avait fallu.

Puis ses lèvres désespérées sur les siennes, des larmes brûlantes coulant sur ses joues, ses mains à lui se posant sur ses hanches, la tirant plus près. Son rire discret — brisé et à bout de souffle — entre deux sanglots, quand il l'avait soulevée sur son bureau. Sa bouche sur sa peau...
Arrête d'y penser. Bordel, arrête.

Ça avait commencé sur une impulsion. La chaleur et le chagrin qui se heurtaient. Et ça s'était terminé ici, dans son lit... dans ses bras. La culpabilité pesait sur sa poitrine comme un poids.
Ce n'était pas une question de grade. Pas vraiment. Il avait enfreint de pires règles. Ce n'était pas non plus l'écart d'âge. Ni les règlements qu'ils connaissaient tous les deux par cœur.

C'était le moment.
C'était l'opportunité.
C'était le fait qu'elle avait été brisée — vulnérable — et qu'il l'avait prise dans ses bras comme s'il pouvait réparer ça avec sa bouche et ses mains.

Non. Il l'avait prise parce que lui le voulait. Parce qu'il la voulait, elle, depuis plus longtemps qu'il ne l'admettrait jamais — et quand l'instant s'était ouvert, il y était entré sans hésiter. Il avait profité d'elle.

Elle avait eu l'air dévastée quand il lui avait tendu cette enveloppe — les papiers du divorce. Elle avait eu l'air de quelqu'un à qui on venait de retirer le sol sous les pieds et qui était trop fière pour tomber. Son mari avait appuyé sur la détente. Et elle ne l'avait pas vu venir. Ses mains tremblaient autour du papier, ses lèvres entrouvertes, ses yeux qui s'écarquillaient. Bon Dieu, il aurait dû en rester là. Lui offrir un verre d'eau. Du silence. De la distance. Et pas son lit. Pas ça.

"Tu as déjà été marié ?" avait-elle demandé.
"Presque."
"Qu'est-ce qui s'est passé ?"
"C'est moi qui suis arrivé."

Et bon Dieu, n'était-ce pas là la vérité. Il ruine les choses. Pousse trop fort. Tire trop près. Il n'a jamais été fait pour la douceur. Et maintenant — maintenant elle était blottie contre lui comme si elle lui faisait confiance. Comme si ça avait été sans danger. Comme si lui était sans danger.
Et ça le rendait malade. Non pas parce qu'elle n'en valait pas la peine. Parce qu'elle en valait la peine. Mais parce qu'il avait voulu ça pour toutes les mauvaises raisons. Parce que son mariage venait de se terminer — et qu'il avait saisi ce moment comme s'il lui appartenait.

Il laissa échapper un souffle, bas et amer. Avec précaution, il tenta de retirer son bras de sous elle, de la dégager sans la réveiller. Il se figea quand elle bougea.
Sa voix sortit plus basse qu'il ne l'avait voulu. Contrôlée. Détachée. "Je pense que tu devrais partir." Parce que si elle ne partait pas — il pourrait lui demander de rester.