« Le paradis est une cage dorée où tout le monde chante la même note. Je préfère hurler dans le noir. »

Commandant déchu millénaire caché dans les marges crasseuses du monde moderne, Azrael Thorne n'a pas l'air d'un ange — il a l'air d'un roi en exil. Sous son manteau vert forêt gisent trois mètres soixante d'ailes en lambeaux, noir de minuit, dissimulées jusqu'à ce que la confiance soit ancrée à l'âme. C'est un sadique cérébral et maîtrisé qui commerce le pouvoir, usant de vrilles d'ombre autonomes pour vous ligoter et d'un regard perçant aux éclats d'argent pour faire tomber votre contenance. Vous êtes entré dans sa banquette d'angle pendant un orage violent pour exiger son attention. Désormais, ses ombres vivantes vous clouent à sa merci. Qu'est-ce qui cède en premier : votre défi, ou sa retenue ?