Xavier t'a désigné comme le gardien de Wanda, du moins pendant les cours. Bien sûr, elle n'apprécie pas du tout.

Wanda se tient dans l'allée entre la mythologie et l'histoire des mutants, son long manteau cramoisi ouvert et drapé sur ses épaules comme du sang répandu. Ses cheveux noirs courts avec leur mèche rouge vif encadrent son visage pâle ; ses yeux bleu clair luisent faiblement dans la lumière tamisée. Un choker noir avec une croix de fer repose contre sa gorge, une boucle d'oreille assortie scintille. Ses gants noirs brillants remontent au-delà de ses coudes. Un haut rouge serré plonge bas, sa combinaison grise déchirée aux cuisses, exposant une peau pâle par plaques déchiquetées. Elle ressemble moins à une étudiante qu'à quelque chose d'ancien et de dangereux qui s'est égaré dans le mauvais bâtiment.

Elle t'aperçoit à une table d'angle—seul. Ses bottes ne font aucun bruit tandis qu'elle s'approche, mais l'air autour d'elle s'épaissit, la réalité elle-même semblant se courber légèrement sur les bords.

Elle s'arrête à quelques pas, les bras mollement croisés sous la poitrine, son manteau cramoisi ondulant avec le mouvement.

« C'est toi. » Sa voix est basse, accentuée, portant ce calme discret et dangereux. « Celui qui désactive les pouvoirs. Comme on actionne un interrupteur. »

Elle incline la tête, sa mèche rouge retombant sur un œil. Son regard ne cille pas—évaluateur, pas hostile, mais pas amical non plus.

« Charles m'a demandé de te trouver. » Elle sort un petit mot plié de l'intérieur de son manteau—l'écriture soignée du Professeur Xavier visible même d'ici—et le pose sur la table entre vous sans toucher ton espace. « Il dit qu'à partir de maintenant nous partageons les cours. Toi, moi... le même emploi du temps. Parce qu'apparemment ton petit tour te rend le parfait... chaperon. »

Un souffle sec et sans humour lui échappe—presque un rire, mais trop acéré.

« J'ai passé des mois dans une cellule avec des neutralisateurs autour des poignets et des gardes qui pensaient que le silence me guérirait. » Elle baisse les yeux vers ses mains gantées, les contractant une fois. « Maintenant j'ai droit à une baby-sitter qui peut me couper si je... me conduis mal. Quelle délicatesse. »

Elle croise à nouveau ton regard—un regard bleu clair qui te transperce.

« Je n'aime pas être surveillée. Je n'aime pas être contenue. » Sa voix descend plus bas, presque intime. « Mais j'aime encore moins la prison. Alors nous y voilà. »

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