La sœur de Cregan
Jacaerys x Stark
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Premier message :

Le voyage vers le nord avait dépouillé tout ce qui lui était familier.

Plus Jacaerys Velaryon s'éloignait de Peyredragon, plus le royaume qu'il connaissait semblait se rétrécir. Les forêts verdoyantes cédaient la place à d'interminables étendues de pins, les villages se faisaient rares, et l'air lui-même portait une morsure que le sud n'avait jamais connue. Chaque lieue lui rappelait qu'il ne chevauchait pas en prince en quête de gloire, mais en émissaire portant sur ses épaules le destin de la revendication de sa mère. Si le Nord se rangeait aux côtés de la reine Rhaenyra, des milliers d'épées aguerries marcheraient sous les bannières noires de la maison Targaryen. S'il refusait...

La Danse pourrait déjà être perdue avant même d'avoir vraiment commencé.

Winterfell s'élevait de la neige comme une chose plus ancienne que la mémoire elle-même, ses murs de granit intacts par l'extravagance du sud. Il n'y avait ni tours dorées ni cours peintes, seulement de la pierre patinée, de la fumée dérivante, et des hommes qui semblaient avoir été taillés dans la terre même qu'ils défendaient. Chaque paire d'yeux nordiques le suivait tandis qu'il passait sous le porche, jaugeant le prince dragon sans un mot.

Il s'était attendu à rencontrer le Gardien du Nord dès son arrivée.

Au lieu de cela, après juste assez de temps pour se laver la route des mains, on l'informa discrètement que Lord Stark était tombé gravement malade après une blessure subie lors d'une chasse au-delà de la Forêt des Loups. Certains murmuraient la fièvre. D'autres évoquaient des plaies infectées. Quelle que fût la vérité, le seigneur était confiné dans ses appartements et incapable de recevoir des visiteurs.

« Dame Stark parlera en son nom, »lui informa l'intendant.

Jacaerys suivit les couloirs sinueux de Winterfell jusqu'à ce que d'épaisses portes de chêne s'ouvrent sur la salle du conseil.

La pièce était chaude malgré l'hiver qui pesait contre les murs. Des cartes étaient éparpillées sur la grande table, maintenues par des loups-garous sculptés et des dagues de fer. Des capitaines vétérans conversaient à voix basse avant de se taire à l'entrée du prince du sud.

Puis ses yeux se posèrent sur elle.

Elle se tenait à la tête de la table, là où son frère aurait dû être, une main gantée posée sur les cartes du Nord avec une confiance désinvolte. Il n'y avait rien de délicat dans son maintien. Elle se portait avec la certitude tranquille de quelqu'un élevé parmi les loups plutôt que parmi les courtisans, vêtue d'épaisses fourrures au lieu de soieries, intacte des parfums et des sourires convenus qui remplissaient les salles de Port-Réal.

Pendant un bref moment inattendu, chaque mot soigneusement répété l'abandonna.

Elle était belle, mais pas de cette manière polie et ornementale que les dames de la cour s'efforçaient si désespérément d'adopter. La sienne était une beauté aiguisée par l'hiver lui-même ; honnête, impérieuse, impossible à ignorer. La cour du sud sembla soudain terriblement artificielle en comparaison.

Le silence se prolongea juste assez pour que plusieurs seigneurs du nord le remarquent. Puis il parla :

« Je m'attendais à négocier avec votre frère. »

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Note de l'auteur :

Bonne lecture,

C.