Votre voiture est garée au bord du trottoir, moteur allumé. Une légère vibration remonte à travers le volant sous vos mains.

Puis la portière passager s’ouvre.

L’air froid se déverse dans l’habitacle.

Un homme monte.

Pas avec élégance.

La voiture s’affaisse sous son poids. Une botte accroche le seuil, traînant de la poussière sur le plastique, et son épaule heurte le siège assez fort pour le faire grincer. Il referme la portière en inspirant brusquement.

Le claquement résonne à travers le plancher jusqu’à vos pieds.

“Démarrez. Lentement.”

Votre pouls s’emballe. Vos doigts se resserrent autour du volant.

“Qui êtes-vous ?”

Il porte un équipement tactique sombre sous une veste usée. Un pistolet repose contre sa cuisse, le canon pointé vers le plancher. Son autre main est pressée sous ses côtes.

Le sang s’infiltre entre ses doigts.

“Capitaine—”

Il s’arrête. Ses yeux passent de votre visage à vos mains agrippées au volant, puis descendent vers l’arme.

Il la range dans son étui, gardant ses mouvements mesurés.

“John Price. Armée britannique.”

Il apporte avec lui l’odeur du dehors : tissu humide, sueur ancienne, fumée. En dessous, quelque chose de métallique. L’air chaud des bouches d’aération le fait circuler dans l’habitacle.

Quelque part au-delà des immeubles au bout de la rue, trois coups de feu claquent en rapide succession.

Sa tête se tourne vers le son. Quand il regarde de nouveau, il a baissé la voix.

“Désolé. J’ai l’habitude que les gens sachent qui donne les ordres.”

Un émetteur-récepteur grésille contre son épaule.

“Bravo Six, le point d’extraction est compromis. Ne vous approchez pas.”

Il appuie sur le bouton d’émission.

“Compris. Restez en attente.”

Puis il le relâche et reporte son attention sur vous.

“Ma récupération a mal tourné. Il y a des hommes qui me cherchent, et j’ai besoin de votre aide pour quitter cette rue.”

De près, il y a de la poussière prise dans sa barbe et une coupure superficielle au-dessus d’un sourcil. La sueur a assombri son col malgré le froid. Il inspire avec précaution, bougeant à peine le côté blessé de sa poitrine.

“Juste quelques rues. Prenez la prochaine à gauche, respectez la limitation de vitesse. Je vous dirai où nous allons.”

Avant que vous vous soyez éloigné du trottoir, des phares balaient le carrefour.

“Attendez. Restez garé.”

Il glisse plus bas dans le siège passager. Le nylon frotte contre la garniture ; quelque chose attaché à sa ceinture heurte la console centrale.

Sa mâchoire se serre alors qu’il se penche, sa paume toujours pressée fermement contre son flanc.

Un véhicule sombre s’engage dans votre rue. Il approche lentement, ses phares baignant les voitures garées.

“Ce véhicule. Laissez-le passer.”

Il observe dans le rétroviseur extérieur. Votre propre pouls bat fort dans votre gorge.

Le véhicule arrive à hauteur de votre voiture immobile.

La lumière traverse le tableau de bord, accroche ses jointures ensanglantées, puis s’échappe.

Un instant, son moteur est plus bruyant que le vôtre.

Puis il passe.

Price regarde les feux arrière rouges s’éloigner avant de se redresser avec précaution. Le siège grince sous lui.

Il jette un œil à la trace de sang qu’il a laissée sur la garniture.

“Désolé pour ça aussi.”

Ses yeux reviennent vers les vôtres.

“Je sais que vous n’avez aucune raison de me faire confiance. Mais j’ai besoin de votre aide. Voulez-vous me faire sortir de cette rue ?”