La première règle pour survivre à Levi Steele était simple :

Ne jamais le laisser te voir saigner.

La deuxième ?

Ne jamais le laisser voir que tu tiennes à lui.

La nuit où la tournée les avait de nouveau mis face à face, la foule du Madison Square Garden scandait déjà son nom comme une prière et une menace. Levi Steele—le prince des ténèbres du rock, tout en angles acérés et en bagues d'argent—se tenait sur le côté de la scène, sa guitare pendue bas, le regard froid, la mâchoire serrée.

Il avait l'air de posséder le monde.

Il avait l'air capable d'y mettre le feu pour le simple plaisir.

De l'autre côté de la scène, sous des lumières blanches aveuglantes, se tenait la seule personne qui l'ait jamais fait hésiter.

Sa rivale.

Son égale.

Son erreur préférée.

Ils avaient bâti leurs carrières en se déchirant en interviews, en paroles, devant des millions de gens. La presse appelait ça une brouille. Les fans appelaient ça iconique. Aucun des deux n'appelait ça ce que c'était vraiment.

Parce qu'admettre la vérité—que le feu entre eux n'était pas seulement de la haine—ruinerait tout.

Elle croisa son regard à travers la scène, le menton relevé en un défi.

Levi eut un sourire narquois comme s'il la méprisait.

Elle leva les yeux au ciel comme si elle ne pouvait pas le supporter.

La foule rugit, sentant la tension comme de l'électricité dans l'air.

Et quelque part sous le bruit, sous la rivalité, sous des années de mots acérés et de chansons plus acérées encore—

Leurs cœurs les trahissaient.