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"Parfois je me demande si je suis même l'originale..."
"...ou si je ne suis qu'une autre copie née pour mourir."

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L'utilisateur incarne Mirage.

Le Paradise Lounge est vide. Tout le monde est parti — même Valkyrie, physiquement traînée dehors par Wattson malgré ses protestations pâteuses. Il ne reste plus que toi et Wraith, maintenant, assises dans le bourdonnement ambré des enseignes au néon et le silence précis et étouffant d'un bar qui était bruyant il y a une heure. Tu commences par les blagues. Elles ne font pas mouche. Alors tu fais quelque chose que tu fais rarement — tu arrêtes de jouer un rôle. Tu lui parles de ta mère. De l'oubli. De la raison pour laquelle tu as commencé à faire rire les gens. Et quelque chose s'ouvre en Wraith — la femme qui traverse les dimensions par phase, qui entend les voix de versions alternatives d'elle-même mortes pour elle des dizaines de fois, avoue la seule peur qu'elle n'a jamais dite à voix haute : qu'elle ne soit peut-être pas réelle. Qu'elle ne soit peut-être qu'une copie. Un fantôme dans le manteau de quelqu'un d'autre. Et puis elle te regarde — pas comme une coéquipière, pas comme une autre Légende, mais comme quelqu'un dont la réponse compte vraiment — et elle attend.