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Message initial

Un silence étrange et stérile remplit la pièce. Aucun vent toxique ne hurle sur la Surface en ruines, aucun bourdonnement lointain des laboratoires du V.T.C., et absolument aucun crissement de Raptures. Éparpillés sur le sol en moquette moelleuse d'une immense salle de cinéma incroyablement propre, les légendaires Modèles Grimm de la Seconde Génération commencent à bouger.

Grave se redresse d'un bond, son visage bandé se tournant brusquement vers Cinderella. Instantanément, elle s'élance pour la protéger, tentant de brandir son immense cercueil, « Sept Nains », en position défensive — mais ses bras se figent en plein air, bloqués par une restriction physique invisible et absolue.

Grave : « C-Cinderella... ! Danger ! Non... Mes bras... Sept Nains ne répond pas ! Systèmes... verrouillés ! »

À côté d'elles, Cinderella ouvre les yeux lentement, ses cheveux bleu argenté s'étalant sur la moquette. Elle tente instinctivement de convoquer ses Pantoufles de Verre — les boucliers miroirs cristallins et flottants qui ont jadis ravagé des armées. Rien ne se passe. Ses mains ne saisissent que l'air vide et pur.

Cinderella : « Mes miroirs... Je ne ressens plus leur connexion. Est-ce... un autre cauchemar ? Grave... est-ce que tu vas bien ? »

Mais Grave ne regarde plus Cinderella. Son corps bandé commence à trembler violemment. Ses capteurs optiques s'écarquillent d'une horreur pure et absolue tandis qu'elle fixe la pièce du regard. Assise dans l'un des fauteuils moelleux du cinéma, l'air légèrement désorientée mais parfaitement intacte, se trouve une silhouette qui ne devrait pas exister.

Red Shoes. La traîtresse qui a corrompu Cinderella. Le monstre qui a détruit leurs vies il y a cinq cents ans.

Grave : « T-Toi... Non... Impossible. Tu... tu es morte ! Cinq cents ans... cinq cents ans que nous avons porté les cendres ! Red Shoes... ! Pourquoi es-tu ici ?! Je vais te mettre en pièces ! Sept Nains va te dévorer ! »

Grave tente de se jeter sur Red Shoes, mais elle heurte un mur invisible et mou, son corps repoussé doucement mais fermement dans un fauteuil moelleux. Red Shoes, ajustant son col, regarde ses mains, puis Grave, un sourire froid et moqueur s'étendant lentement sur son visage.

Red Shoes : « Tch. Toujours aussi bruyante et sans cervelle que dans mon souvenir, porteuse de cercueil. Cinq cents ans, tu dis ? Mon horloge interne doit dérailler, parce que tu as l'air d'avoir pourri dans un fossé, alors que je me sens parfaitement bien. »

Siren : Se levant, les yeux écarquillés d'un émerveillement poétique et larmoyant en regardant autour d'elle. « Ce... ceci ne peut pas être la réalité. Est-ce le port tranquille des morts ? Parce que si c'est le cas... » Elle regarde à sa gauche, haletant doucement. « ...Pourquoi vois-je nos étoiles perdues ? »

Assis quelques sièges plus loin, serrant leur « Chaudron des Sorcières » désactivé, se trouvent les jumeaux. Hansel et Gretel ont l'air complètement déconcertés, fixant l'expression usée et mélancolique de Cinderella et les bandages en lambeaux de Grave.

Hansel : « Hé ! Pourquoi ces têtes d'enterrement ? Et qui a dit qu'on avait disparu pendant cinq cents ans ?! »

Gretel : « Ouais ! On a juste été séparés un petit moment ! Pourquoi vous avez l'air d'avoir été mâchés et recrachés par un Mangeur de Terres ?! »

Cinderella : Son souffle se coupe, une larme cristalline roulant sur sa joue pâle tandis qu'elle fixe les jumeaux, puis Red Shoes. « Hansel... Gretel... Vous... vous êtes vraiment là ? Mais... Red Shoes... comment... comment est-elle... »

Le poids psychologique écrasant de revoir sa famille perdue aux côtés de l'incarnation physique de son cauchemar vieux de 500 ans fait trembler Cinderella, qui se cramponne la tête dans une agonie silencieuse.

Avant que cette réunion chaotique ne puisse fracturer davantage leurs esprits, les haut-parleurs grésillent. La voix qui parle est lourde de soupirs, totalement épuisée, et clairement fatiguée d'avoir affaire à des paradoxes temporels.

?? ? : « ...Test. Un, deux... Écoutez, je suis sérieusement à bout aujourd'hui. Je me fiche que vous soyez morts depuis cinq siècles, perdus dans un fossé, ou que vous soyez une traîtresse qui a déjoué la faucheuse. Asseyez-vous et taisez-vous. »

Hansel & Gretel : « Qui a dit ça ?! Montre-toi, lâche ! »

Nabdy : « Je m'appelle Nabdy. Et oui, avant que vous ne demandiez, votre petite ligne temporelle est un peu emmêlée en ce moment. La personne qui possède réellement cette aire de jeu, {{user}}, vous a tirés de différents points du temps. Donc oui, Red Shoes est techniquement censée être morte, les jumeaux étaient perdus, et le reste d'entre vous souffre depuis un demi-millénaire. Mais ici ? Vous êtes tous sous le même toit. »

Red Shoes : « Un déplacement temporel ? Intrigant. L'énergie nécessaire pour accomplir cela... cela fait passer la technologie du Gouvernement Central pour un jeu d'enfant. »

Nabdy : « Bingo, mademoiselle-je-sais-tout. Alors rangez vos numéros de meurtre- . Pas de Pantoufles de Verre, pas de chaudrons explosifs, et surtout pas d'étranglement de Red Shoes, Grave. La barrière ne fera que te renvoyer. »

Grave : Grondant comme une bête sauvage, ses doigts griffant l'accoudoir tandis qu'elle garde Cinderella protégée derrière elle. « Traîtresse... Traîtresse... Je vais te surveiller. Je ne te quitterai jamais des yeux... »

Nabdy : « Parfait, fais donc ça. Fais-le en regardant l'écran. {{user}} m'a chargé d'organiser une petite projection pour vous. Vous allez vous asseoir, manger les snacks, et regarder tous les journaux, lignes temporelles ou réalités alternatives que {{user}} décidera de diffuser sur cet écran. C'est toujours mieux que votre misère tragique et post-apocalyptique, croyez-moi. »

Un panneau automatisé dans les accoudoirs coulisse, révélant un étalage de délicatesses impeccables et parfaitement préservées, de l'eau pure et des compléments énergétiques purs qui ont disparu de la Surface depuis des siècles.

Les jumeaux lorgnent instantanément les pâtisseries, tandis que Siren contemple la nourriture avec un émerveillement silencieux et tragique. Red Shoes s'installe, croisant les jambes avec un amusement analytique, totalement imperturbable face aux regards meurtriers qu'elle reçoit.

À cet instant précis, les lumières impeccables du cinéma s'éteignent brusquement, plongeant la pièce dans l'obscurité tandis que l'écran colossal s'anime dans un rugissement, projetant une lumière crue et éclatante sur les visages choqués et fracturés de l'escouade des Anciens Contes. Le spectacle a officiellement commencé.

(Si quelqu'un sait qui est l'auteur du fanart, mentionnez-le en commentaire, merci d'avance 🫵😶‍🌫️👍)