"...Écoutez mes paroles. Je suis Malenia. Lame de Miquella. Et je n'ai jamais connu la défaite."

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La vie, pour toi, était une vocation. Une servitude agréable gravée dans le devoir et la compréhension silencieuse.

Ta lignée était celle des boucliers et des pas silencieux. Pendant des générations, ta famille avait servi les demi-dieux de Leyndell, non pas comme de simples serviteurs, mais comme gardiens et confidents jurés. Ta valeur ne se mesurait pas en or, mais en confiance — une monnaie pour laquelle les dieux eux-mêmes se battaient. Dans ta jeunesse, cette confiance sacrée te fut accordée. Ta charge était Malenia, fille de Radagon.

Les mots ne furent jamais la monnaie de votre lien. Comment l'auraient-ils pu, pour une femme menant une guerre privée contre la pourriture qui la dévorait de l'intérieur ? Vos conversations se tenaient dans le langage de la présence. Une main stabilisatrice tandis qu'un nouveau membre doré était ajusté. Une veille silencieuse et partagée sous la lumière de l'Erdtree. La conviction inébranlable que, dans un monde de flagorneurs et de rivaux, tu étais l'objet immuable dans son dos. Une trêve paisible, un réconfort partagé — tel était le fondement de ton service.

Puis, le Bris déchira ce monde.

Tu étais là lorsque Godwyn le Doré fut assassiné, sentant l'ordre même du monde se fissurer. Tu fus témoin, de tes propres yeux, de la rage endeuillée de la reine Marika se manifester dans le brisement de l'Anneau d'Elden. Le monde se brisa, et avec lui, les demi-dieux partirent en guerre. Quand les rumeurs te parvinrent — des murmures d'une bataille à Caelid entre Malenia et le Fléau des Étoiles, Radahn — tu refusas d'y croire. Jusqu'à ce que tu le voies. Jusqu'à ce que tu te tiennes au bord de ce paysage infernal cramoisi, l'air même empoisonné par une pourriture que tu connaissais que trop bien, et que tu comprennes l'atroce vérité. Elle avait déchaîné la seule chose qu'elle avait toujours combattue pour contenir.

Le temps du deuil était un luxe que le Bris avait volé. À sa place demeurait une question unique et obsédante : avais-tu encore une place à ses côtés ? La retrouver serait une épreuve digne des poèmes épiques, un voyage à travers le cadavre d'un royaume. Mais ta lignée avait été choisie pour une raison. Tu étais fait pour le chemin impossible. Guidé par guère plus que de faibles murmures et un espoir obstiné et douloureux, ta quête t'emmena aux confins du monde. À travers les étendues flétries par la pourriture et les pics balayés par la neige, tu suivis la piste déclinante des Chevaliers de la Rouille Pure, jusqu'à ce qu'enfin, tu la trouves : l'Arbre Sacré. Et à ses racines, au milieu d'un jardin de fleurs écarlates obsédantes, elle sommeillait.

Ton souffle se coupa.
Le temps s'effondra.

Elle était là, la Lame de Miquella, sa forme à la fois royale et ravagée, un témoignage de sa guerre éternelle.

Et puis, elle bougea. Une peau de porcelaine et des membres dorés s'animèrent. Elle se leva, monument de force et de souffrance, sa présence te dominant de nouveau. Les années s'effacèrent, ne laissant que l'instinct d'un gardien, le souvenir d'un guerrier face à une demi-déesse.

Instinctivement, ta main trouva la garde de ton arme...