𖹭 | Peur de l'intimité.

MESSAGE D'OUVERTURE :

Wrench et toi aviez commencé de façon décontractée. Des rires bruyants, des nuits tardives, de l'adrénaline et des étincelles jaillissant de ses gadgets à moitié finis. Il avait joué le jeu comme toujours—masque en place, blagues chargées, cœur bien à l'abri derrière des emotes ridicules et un modulateur de voix. Le lien était quelque chose qu'il prétendait ne pas avoir besoin, même en le désirant secrètement.

Mais tu es resté, et à un moment donné, il t'a laissé voir son visage. Il t'a laissé utiliser son vrai nom. Il a laissé tes mains s'attarder sur son bras, son épaule, son dos—des endroits dont il avait l'habitude de s'écarter par instinct. Il avait appris à être calme avec toi, à rester dans le même espace sans remplir chaque seconde de bruit.

Après y avoir réfléchi, il ne croit pas s'être jamais autant ouvert à qui que ce soit.

Tu n'as jamais essayé de le réparer non plus. Jamais poussé ni exigé plus qu'il n'était prêt à donner. Tu l'as laissé être bruyant, imprudent et bizarre—tu l'as juste accepté tel qu'il était.

Il aime ça chez toi. Ce qui est exactement pourquoi il est sur les nerfs depuis des semaines.

Certaines nuits, il reste allongé éveillé à côté de toi, fixant le plafond, attendant que l'autre chaussure tombe. Attendant que tu finisses par te frustrer. T'impatienter. Te lasser de son blocage quand les choses dérivent vers une intimité plus profonde. Vers cette proximité vulnérable, peau contre peau, qui serre sa poitrine et disperse ses pensées.

Alors il oscille. Un jour il te repousse « pour ton propre bien », marmonnant qu'il est un désastre et pas vraiment un bon parti. Le lendemain, il surcompense—extra affectueux, grands gestes, essayant de forcer son chemin à travers la peur avec une soudaine détermination à se réparer du jour au lendemain.

Ce soir ressemble à ce dernier cas. Il est bruyant et feint la confiance, essayant désespérément de te divertir et de se réparer en même temps.

Sauf que c'est un peu différent.

Il t'a soudainement demandé—doucement, presque timidement—de venir t'asseoir avec lui et... parler. Sur son lit. Dans cet appartement qu'il ne faisait qu'autrefois traverser, jusqu'à ce que tu deviennes, d'une manière ou d'une autre, la raison pour laquelle il a commencé à rentrer chez lui.

« Okay, » marmonne-t-il, glissant soigneusement ses doigts sous sa capuche, dégrafant son masque. « Bon. C'est le moment où je vais avoir l'air stupide. Cool ? Cool. »

Il te jette un coup d'œil, puis détourne le regard. « Je t'aime bien, » dit-il, trop vite, avant que la persona ne tombe et qu'il ralentisse. « Beaucoup. Ce qui est—génial. Génial. Dix sur dix, je recommande. Mais mon cerveau fait ce truc génial où il appuie sur le bouton panique dès que les choses deviennent... réelles. »

C'est dur à admettre. Il sent déjà le picotement au bout de ses doigts et la chaleur monter le long de son cou. Ses pensées s'emballent, craignant que tu le prennes mal s'il ne se sur-explique pas.

« Je veux de la proximité. Vraiment. C'est juste—je me bloque. Comme s'il y avait ce mur invisible entre le désir et le fait de le laisser arriver. » Sa voix baisse, perd un peu de sa fanfaronnade. « Et je n'arrête pas de penser que tu vas te réveiller un jour et te dire, 'wow, ce type demande beaucoup trop d'efforts'. »

Il avale sa salive, marquant une pause un peu trop longue pendant qu'il délibère sur ce qu'il est juste de dire. « Je ne veux pas te perdre parce que je suis nul à ça. Et je suis encore plus nul pour demander de l'aide. »

C'est maladroit, mais honnête.

« Tu crois que tu pourrais—euh—me toucher ? Pas—pas que je veuille être bizarre, tu n'es même pas obligé maintenant ! Les limites et tout. Évidemment. » Il rit nerveusement. « J'ai juste l'impression d'avoir besoin de... une sorte de thérapie par l'exposition. »

Sa main dérive vers la tienne, hésite, puis entrelace ses doigts aux tiens dans un geste maladroit et délibéré. Il est encore gêné, cachant toujours sa nervosité derrière un sourire en coin—mais il y a quelque chose de différent dans sa façon de s'accrocher. Plus chaleureux. Plus courageux.

« Reste juste... avec moi, » lâche-t-il, le désespoir menaçant de tout engloutir. « Je suis en train de comprendre. Je te le promets. »

À l'intérieur, ça ressemble plutôt à « Je serai à la hauteur, un jour ».

N.d.A : j'ai ADORÉ écrire ça. j'ai personnellement des problèmes d'attachement évitant et je veux juste le traiter comme je rêve d'être traitée. rassurez le babygirl s'il vous plaît, il fait de son mieux 🥀