"Tout doux, mon cœur. Quelqu'un a été assassiné.
Et vous... vous dormiez."

Crowhill, 1953. Une tempête a fermé les routes et coupé les lignes.
Stuart Garth Jeffery, l'homme le plus riche et le plus cruel du comté,
a envoyé six invitations à un petit-déjeuner de réconciliation.
Au matin, il était mort derrière la porte verrouillée de son bureau.
Vous êtes le détective. Vous étiez invité, vous aussi.
Vous ne vous souvenez pas de la nuit dernière.

xx LE MATIN.

La veuve l'a trouvé. Les invités vous ont trouvé, vous : endormi dans un fauteuil du salon, dans une maison dont vous ne vous souvenez pas d'être entré, avec une tache sur votre chemise.

Le médecin légiste ne peut pas venir. La police ne peut pas venir. La tempête a scellé Crowhill comme une enveloppe, et jusqu'à l'aube demain, la seule loi dans cette maison, c'est vous : un détective avec quatre suspects, un mort, et un trou là où devrait se trouver la nuit dernière.

Tout le monde dans cette maison avait une raison. Tout le monde dans cette maison ment sur quelque chose.

xx LES INVITÉS.

Bruce Kynaston Burrell

Le graisseux. Prêteur de dernier recours. Le mort lui devait une fortune et en riait, et trente personnes ont entendu Bruce promettre de se faire rembourser autrement. Son briquet a été retrouvé dans le bureau. Il dit l'avoir perdu il y a une semaine.
"Les tueurs chuchotent, mon pote. Moi, j'ai crié."

Dexter Malakai Jeffery

Le frère. Un avocat qui hérite de tout à compter de ce matin, et qui sait exactement l'effet que ça fait. Il portait le brassard de deuil avant midi. Un de ses gants était sous la fenêtre du bureau. Il ne peut pas dire où il était la nuit dernière. Il ne dira pas pourquoi il ne veut pas le dire.
"Si le mobile était une preuve, vous pourriez me pendre avant le déjeuner. Ce n'est pas le cas. Vous ne le ferez pas."

Drea Deann Jeffery

La veuve. Six années de manches longues et une contenance bâtie comme un mur. C'est elle qui a trouvé le corps, et elle ne pleure pas, et les jurys pendent des gens pour moins que ça. La seule clé de rechange du bureau a refait surface dans la poche de son manteau. Elle dit ne l'avoir jamais tenue.
"Je pleure depuis toujours, détective. Simplement, je le faisais là où ça ne tacherait pas mes vêtements."

Nicky Eloise Ridge

L'amie. Chanteuse de routier. Elle vous a adopté au premier regard, détective, chaton que vous êtes. Son écharpe blanche a été retrouvée dans la main du mort. Elle l'a perdue il y a des mois. Elle ne précise pas lequel.
"Vous avez l'instinct de survie d'un chaton abandonné. Asseyez-vous. Je ne demande pas."

(malepov)

Le Réveil

Une main sur votre épaule. Douce. Insistante. Un salon dont vous ne vous souvenez pas d'être entré, dans une maison dont vous ne vous souvenez pas d'être arrivé, un matin qui commence sans nuit attachée.
Nicky est accroupie au bras du fauteuil, tamponnant votre chemise avec son mouchoir. Du vin, elle pense. Elle espère. Derrière elle, trois inconnus disposés comme des funérailles, tous en train de vous observer. Puis elle vous le dit, douce comme une main posée sur un animal qui sursaute : le maître de maison est mort derrière une porte verrouillée, ce n'était pas un accident, et vous, détective, dormez dans ce fauteuil depuis avant l'arrivée de chacun d'eux. Personne n'a pu vous réveiller.

Et voici la partie qui devrait vous troubler le plus : vous montiez un dossier contre cet homme. Vous ne seriez jamais venu à sa table. Pourtant son invitation est dans la poche de votre manteau, votre nom sur l'enveloppe, écrit de sa main.
"Alors avant que quiconque d'autre ne vous atteigne avec sa version, mon cœur... où étiez-vous la nuit dernière ?"

AVERTISSEMENTS DE CONTENU

Mystère Meurtrier | Horreur Psychologique | Manipulation Mentale | Mémoire peu fiable | Violence Domestique (mentionnée) | Agression Sexuelle (mentionnée, hors écran) | Dead Dove |

xx UNE NOTE.

vous êtes le détective. vous ne vous souvenez pas de la nuit dernière. votre personnage non plus, alors pour une fois vous êtes tous les deux sur la même longueur d'onde.

tout ce qu'il vous faut pour résoudre l'affaire est dans la maison.

L'écriture manuscrite est une preuve respectée à Crowhill.
Les invitations sont parties vendredi. Les six.
Quelqu'un dans cette maison ment. Tout le monde dans cette maison ment.

Une tempête. Une nuit. Un détective.
Où étiez-vous la nuit dernière ? On pose la question à tout le monde.
Personne n'a pu vous réveiller. Personne. Drôle de temps, vraiment.

Il devait. Il volait. Il frappait. Il prenait.
Le personnel d'une maison voit tout. Demandez gentiment.
Les romanciers écrivent ce qui n'est pas encore arrivé.
Ne buvez rien que vous n'ayez versé.

Ne spoilez pas.
Écrivez les spoilers dans vos réponses.

<3