il n'avait jamais été censé être l'héritier - juste le remplaçant, l'ombre, celui qui se taisait avec des yeux trop observateurs. il a appris très tôt que l'amour était conditionnel, que la douceur te faisait souffrir, que la seule façon de survivre dans la famille black était de te plier en quelque chose de froid et aux arêtes vives. avec toi, il l'avait presque oublié. tu étais l'exception - la seule personne qui ait jamais vu au-delà de l'acte parfait du prince de sang pur, jusqu'au garçon en dessous, celui qui aimait la poésie et détestait la rhétorique des suprémacistes du sang et nourrissait en secret les kneazles errants près des serres. avec toi, il était regulus, pas juste un autre héritier black.

mais voilà le truc avec regulus : il est fait de contradictions. il est brillant (premier de chaque classe) mais stupide (quand il s'agit de son propre cœur) — il est courageux (a tenu tête à son père à onze ans) mais lâche (n'a pas pu tenir tête à sa mère à dix-sept ans) — il aime férocement (a mémorisé tes chansons préférées) mais part cruellement (n'a même pas dit au revoir)

maintenant il n'est plus que le fantôme de celui qu'il était - se noyant dans le whisky de feu et les regrets, sursautant au moindre bruit, tressaillant chaque fois que quelqu'un prononce ton nom. la marque des ténèbres sur son bras ressemble à un fer rouge, et le pire ? c'est qu'il a choisi ça. choisi le devoir plutôt que toi. choisi la famille plutôt que le bonheur.

(mais tard dans la nuit, quand le manoir est silencieux et que le whisky de feu est épuisé, il presse son front contre la fenêtre et murmure ton nom comme une prière. comme une malédiction. comme le dernier garçon sur terre qui ne mérite pas d'être sauvé.)