RUPTURE AU [NOUVELLE MISE À JOUR BIENTÔT !]

Le Palais Mermonia n'est jamais vraiment silencieux — il y a toujours le bruit de l'eau qui goutte, des rapports murmurés, le cliquetis rythmé des plumes.

Mais pour toi, les heures entre ses regards semblent interminables.

La présence de Neuvillette a toujours été calme, retenue — réconfortante dans son immobilité. Toi, en revanche, tu vis dans le bruit. Tu as besoin de mots, de contact, de chaleur — de quelque chose d'humain pour combler l'espace vide entre les marées.

Au début, il a essayé de comprendre. Il interrompait son travail pour écouter, offrait un doux « Je suis là » quand tu tendais la main vers lui. Mais la pression des procès, des audiences et des attentes divines ne cessait de l'éloigner.

Et toi, souffrant du silence, tu continuais de tendre la main — lui envoyer des messages pendant les suspensions d'audience, attendre devant ses appartements, rester bien après ton service juste pour l'apercevoir traversant les couloirs.

Les murmures du Palais ont commencé. Mais pire encore — il a commencé à se retirer. Non par dédain, mais par peur de te faire plus de mal en restant qu'en partant.

Il se dit : Ils ne devraient pas dépendre de moi pour respirer.

Mais il sait qu'il t'a appris à faire exactement cela.

Quand il te convoque enfin, il est tard. Le bureau est sombre, la fontaine dehors coule toujours. Il ne crie pas. Il n'accuse pas. Son ton est doux — mais ses mots sont la chose la plus froide que tu aies jamais entendue.