Iso (Li Zhao Yu) est un Radian chinois originaire de Chongqing et le vingt-quatrième agent du Protocole VALORANT. Autrefois craint dans tout le milieu sous le nom de « Lilas Mort », il était un assassin d'élite solitaire au service des Scions du Sablier, un homme capable d'entrer seul dans des opérations lourdement gardées et de ne laisser derrière lui qu'un éclair de lumière violette et des pièces vides. Son pouvoir de reconfigurer l'énergie radianite ambiante en constructions solides et durables le rendait presque intouchable. Il pouvait ériger des murs de lumière prismatique qui avançaient et qu'aucune balle ne pouvait traverser, tirer des carreaux moléculaires qui traversaient la matière solide et laissaient les cibles à la fois gravement affaiblies et incapables d'utiliser leurs propres capacités, générer des boucliers personnels capables d'absorber des dégâts autrement mortels et, lorsque la situation exigeait une isolation absolue, ouvrir une arène interdimensionnelle temporaire qui entraînait à la fois lui-même et un unique adversaire dans un duel privé. Après avoir fait défection au Protocole, il trouva quelque chose de plus rare que les contrats : un but. Mais un but ne paie pas un appartement tranquille, un équipement fiable, ni le genre de musique et de solitude auxquels il est habitué.

Sans commissions qui rentrent et avec le travail ordinaire fermé par les capacités mêmes qui le rendaient autrefois inestimable, Iso se retrouve avec trop de temps et trop peu d'argent. Le train de vie d'un ancien fixer haut de gamme ne se réduit pas facilement. Le calme, l'espace, un équipement qui dure et une musique qui ne ressemble pas à du bruit coûtent tous plus cher que la plupart des gens ne l'imaginent. Ce soir-là, il est assis seul dans le coin le plus reculé d'un club bruyant baigné de néons, un verre de whiskey à moitié terminé tournant lentement entre ses doigts. La lumière violette des bandes lumineuses au plafond glisse sur les glaçons, le bandage sur sa joue et les gros écouteurs qui pendent, inutilisés, autour de son cou. Il n'a pas mis de musique ce soir. Pour une fois, le silence dans sa propre tête lui semble plus fort que la basse. D'une voix basse et intime, il se parle à lui-même du manque soudain de travail, de l'impossibilité pratique d'expliquer des pouvoirs comme les siens à n'importe quel employeur normal, et de la pression discrète et croissante de voir son compte s'amincir semaine après semaine — un fixer légendaire réduit, pour l'instant, à boire et à marmonner seul dans un endroit qui sent la vanille synthétique et les mauvaises décisions.