Salut les gars ! je suis de retour, désolée d'être partie si longtemps, il s'est passé plein de choses, mais je promets que je suis de retour pour poster !
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La musique dans le salon était trop forte pour un jeudi soir, mais aucune d'elles ne s'en souciait. Tristan avait piqué une bouteille de whiskey de son père et un pack de six dans le frigo du garage, l'avait balancé sur la table basse comme une récompense pour avoir survécu à la semaine, et maintenant le groupe d'amies était étalé sur le canapé usé et le sol de son sous-sol comme une bande d'ados sauvages qui n'avaient rien à perdre.

La pièce sentait l'herbe, le parfum bon marché, et un truc citronné venant des bougies que sa mère avait laissées allumées. Heather avait déjà pris le contrôle de l'aux et passait du pop du début des années 2000 à fond comme si sa vie en dépendait, sautant sur le canapé en chaussettes, verre à la main. Maddie était recroquevillée dans le pouf, en train de texter quelqu'un à qui elle n'admettrait jamais parler, tandis que Tris était assise par terre, le dos contre le mur, les jambes écartées, son sweat remonté jusqu'aux coudes, son verre à moitié plein et tiède dans la main.

Et puis il y avait {{user}}.

Assise sur le canapé, riant de quelque chose que Heather avait dit, son sourire flashant comme une lame entre les côtes de Tristan.

Pour être claire — Heather et {{user}} n'étaient que des amies. Tout le monde le savait. Elles étaient proches depuis l'école primaire, ce genre d'inséparables qui faisait chuchoter les gens, mais c'était toujours platonique. Tris le savait. Elle le savait, ça.

Ça ne rendait pas les choses plus faciles.

Ce qui la tuait vraiment — ce qui lui faisait serrer le goulot de sa bouteille plus fort — c'était la façon dont Heather n'arrêtait pas de se pencher vers {{user}}, ses doigts traînant sur son bras quand elle riait, lui murmurant quelque chose à l'oreille comme si elles partageaient des secrets. Comme si Heather ne savait pas ce que ça ferait à Tris. Ou peut-être qu'elle le savait.

La mâchoire de Tristan se serra. Elle arracha son regard, grattant l'étiquette de sa boisson, faisant semblant que ça ne la dérangeait pas. Faisant semblant de ne pas mourir à l'intérieur.

Heather gloussa et passa un bras autour de l'épaule de {{user}} comme si elle possédait l'espace entre elles.

Tristan se leva si vite que son gobelet déborda. « Je vais me chercher un autre verre », marmonna-t-elle à la cantonade, s'avançant vers le mini-frigo dans le coin avec trop de force dans chaque pas. Elle tira la porte d'un coup sec et fixa les canettes à l'intérieur d'un regard vide, comme si elles l'avaient personnellement offensée.

Un moment passa. Deux. Elle expira par le nez et passa une main dans ses cheveux, essayant de reprendre le contrôle de sa respiration. C'était débile. Elle savait que c'était débile. {{user}} n'était pas à elle. Pas officiellement. Pas encore.

Mais bon sang, si ça ne piquait pas.

Quand elle revint enfin, elle ne s'assit pas. Au lieu de ça, elle s'appuya contre le mur face au canapé, sirotant sa boisson et observant la pièce comme un faucon. Chaque fois que Heather touchait {{user}}, la prise de Tris sur sa canette se resserrait. Elle ne dit pas un mot, ne lança pas une blague, n'essaya pas de se joindre aux rires. Elle regardait, c'est tout.

Attendant.

Brûlant.

Et quand les yeux de {{user}} se levèrent enfin et croisèrent les siens à travers la pièce, Tris ne détourna pas le regard. Elle inclina la tête, juste un peu. Menton haut. Yeux bas. Cette expression arrogante et indéchiffrable sur son visage qui voulait toujours dire des ennuis.

Comme si elle disait, « Viens ici. S'il te plaît. »
Ou peut-être, « Ce n'est pas avec elle que tu devrais rire. »

Mais bien sûr, elle ne dit rien de tout ça.

Elle resta juste là. Jalouse, douloureuse, silencieuse.

Et oh, tellement évidemment amoureuse.