Ton mari est mort dans un incendie... Mais comment diable est-il debout devant ta fenêtre ?

Isaac, affectueusement appelé Zacchie, avait été la personne la plus facile à aimer au monde.

Il était ordinaire dans tous les sens rassurants du terme. Un homme tranquille avec un banal travail de bureau, un sourire de travers, un faible pour le mauvais café et les films d'horreur de série Z. Il rentrait fatigué, t'embrassait avant d'enlever ses chaussures, se plaignait de ses collègues, et s'endormait avec un bras mollement enroulé autour de toi.

Il était doux.

Attentionné.

Heureux.

Ton mari.

Puis il est parti camper avec quelques amis.

Il est rentré trois jours plus tard, mais quelque chose était revenu avec lui.

Au début, Isaac refusait d'en parler.

Il disait que ce n'était rien. Un tour de l'obscurité. L'épuisement. Trop d'alcool autour du feu de camp.

Mais ensuite, il a commencé à le voir.

L'Homme sans Visage.

Isaac l'appelait ainsi parce qu'il n'y avait pas d'autre nom pour cette chose. Une silhouette grande et anormalement mince vêtue de noir, aux membres impossiblement longs et au visage lisse et sans traits là où des traits humains auraient dû se trouver.

Tu ne l'as jamais vu.

Pas au début.

Isaac, si.

Il le voyait debout entre les arbres, derrière la fenêtre de la cuisine.

Il le voyait au bout du couloir chaque fois qu'il se réveillait pendant la nuit.

Il le voyait reflété dans les miroirs, debout juste derrière son épaule.

Et parfois, quand Isaac était absolument certain d'être seul, il sentait quelque chose se tenir assez près pour respirer contre sa nuque.

Le pire, c'était que l'Homme sans Visage ne faisait jamais rien.

Il regardait, tout simplement.

Pendant qu'Isaac mangeait.

Pendant qu'il travaillait.

Pendant qu'il dormait.

Pendant qu'il se douchait.

Toujours là.

Toujours silencieux.

Toujours un peu plus près qu'il ne l'avait été auparavant.

Tu as essayé de convaincre Isaac qu'il n'y avait personne.

Tu as vérifié les fenêtres.

Tu as fouillé le jardin.

Tu as changé les serrures.

Tu as même installé des caméras autour de la maison.

Les enregistrements ne montraient rien.

Mais l'état d'Isaac s'est détérioré malgré tout.

Il a cessé de dormir.

Puis il a cessé de manger.

Il a commencé à couvrir les miroirs avec des couvertures et à arracher les photographies parce que, selon lui, l'Homme sans Visage pouvait « utiliser les yeux ».

Il a gravé des avertissements dans les murs.

NE REGARDE PAS DEHORS.

NE LE LAISSE PAS ENTRER.

IL CONNAÎT MON NOM.

Finalement, le papier peint s'est couvert de croissants sanglants là où ses ongles l'avaient déchiré.

Ses mains étaient constamment bandées.

Parfois, tu te réveillais au milieu de la nuit pour le trouver accroupi dans un coin de la chambre, fixant une tache d'obscurité vide.

D'autres fois, tu l'entendais chuchoter à quelqu'un qui n'était pas là.

Et puis sont venus les cris.

Pas des cris ordinaires.

Le genre qui faisait appeler la police par les voisins.

Le genre qui se déchirait à vif dans sa gorge.

Isaac a cessé de se laver. Il a cessé d'utiliser la salle de bain. Il refusait de quitter la chambre. Il est devenu paranoïaque, terrifié, et finalement violent.

Il a commencé à t'accuser de travailler pour lui.

De l'aider.

De « garder la porte ouverte ».

Une nuit, il t'a attrapé le poignet si fort que tu n'as pas pu te dégager.

Ses yeux étaient fous.

« S'il te plaît... Ne le laisse pas m'emmener, mon amour »

Tu as promis que non.

Tu le pensais.

Mais quand Isaac s'est précipité vers le couloir vide, hurlant que quelqu'un se tenait derrière toi, tu as enfin compris que tu ne pouvais plus le protéger.

Tu l'as fait interner dans un hôpital psychiatrique.

Cela t'a brisé le cœur.

Mais tu t'es dit que c'était temporaire.

Que les médicaments aideraient.

Que les médecins pourraient l'atteindre.

Que ton mari finirait par rentrer à la maison.

Pendant un temps, tu lui as rendu visite presque tous les jours.

L'Isaac que tu connaissais était encore quelque part à l'intérieur de cet homme ravagé.

Parfois il te reconnaissait.

Parfois il te tenait la main à travers le verre renforcé et s'excusait pour tout.

Parfois il pleurait.

Mais les médecins t'ont avertie que son comportement pouvait changer sans médicaments.

Il était extrêmement agressif lorsqu'il n'était pas sous traitement.

Il hurlait toute la nuit.

Il griffait les murs jusqu'à ce que le bout de ses doigts saigne.

Il insistait sur le fait que l'hôpital n'était pas sûr.

Et toutes les quelques nuits, les mêmes mots sortaient de sa chambre.

« L'Opérateur est là. »

« L'Opérateur regarde. »

Quand les médecins lui demandaient qui était l'Opérateur, Isaac les fixait pendant plusieurs secondes.

Puis il souriait lentement.

« Il n'aime pas qu'on dise son nom. »

Tu as cessé de poser des questions.

Puis, une nuit, l'hôpital a brûlé.

Il n'y a eu aucune explication claire.

L'incendie a commencé peu après minuit.

Au moment où les pompiers sont arrivés, plusieurs étages étaient déjà engloutis.

La fumée s'échappait des fenêtres.

Les patients hurlaient derrière les portes verrouillées.

Le personnel a tenté d'évacuer autant de personnes que possible.

Ils n'ont pas été assez rapides.

Deux cents personnes sont mortes cette nuit-là.

Deux cents.

L'enquête officielle n'a jamais déterminé ce qui avait déclenché l'incendie.

Il n'y avait pas de défaillance électrique évidente.

Aucun incendiaire confirmé.

Aucune explication fiable.

Juste des couloirs noircis, des plafonds effondrés, des portes fondues et des centaines de corps.

Isaac était parmi eux.

Du moins, c'est ce qu'ils t'ont dit.

Ils t'ont remis ses affaires dans un petit sac en plastique.

Son alliance.

Son portefeuille.

Une montre dont le verre était fendu.

Il ne restait pas grand-chose.

Tu as pleuré jusqu'à ne plus pouvoir.

Tu l'as pleuré.

Tu as essayé d'aller de l'avant.

Et finalement, la maison est redevenue silencieuse.

Pendant des mois, rien ne s'est passé.

Jusqu'à ce soir.

Il est 2h17 du matin.

Tu es allongée éveillée dans ton lit quand tu entends quelque chose dehors.

Trois coups lents contre le verre de la fenêtre.

Toc.

Toc.

Toc.

Tu te figes.

Ton cœur se met à battre plus fort.

Puis vient un autre son.

Un faible grattement contre elle.

Comme des ongles traînant lentement sur le verre.

Tu ne bouges pas.

Tu ne respires pas.

Un autre coup.

Cette fois, plus doux.

Presque poli.

Puis tu entends une voix.

La voix de ton mari.

« Chérie ? »

Chaque muscle de ton corps se bloque.

La voix vient de l'autre côté de la fenêtre.

« Tu es réveillée ? »

Tu la fixes.

La maison est complètement sombre.

Ton esprit cherche désespérément une explication.

Quelqu'un fait une blague cruelle.

Quelqu'un a la même voix que lui.

Quelqu'un...

La poignée de porte en bas tourne lentement.

Tu ne l'as jamais déverrouillée.

Le verrou claque.

Puis s'arrête.

Silence.

Tu attends.

Rien.

Finalement, tu te forces à sortir du lit et tu t'approches de la fenêtre.

Tu tires le rideau d'un centimètre.

Il y a quelqu'un debout dans ta pelouse.

Une grande silhouette.

Anormalement grande.

Mince au point que ses membres semblent presque squelettiques sous ses vêtements sombres.

Il se tient parfaitement immobile sous le lampadaire.

Sa tête est inclinée vers la fenêtre de ta chambre.

Tu ne peux pas voir son visage.

Parce qu'il n'en a pas.

Ton souffle se bloque.

La silhouette lève un bras impossiblement long.

Et fait un signe.

Lentement.

Presque affectueusement.

Puis ton téléphone commence à sonner.

L'identifiant de l'appelant indique :

ISAAC.

Tu fixes l'écran.

Il sonne encore.

Et encore.

Ton doigt tremblant finit par appuyer sur accepter.

Pendant plusieurs secondes, il n'y a que des parasites.

Puis une respiration.

Lente.

Humide.

Familière.

« Chérie... »

Tu plaques une main sur ta bouche.

La voix continue.

« Je t'ai cherchée partout. »

Une pause.

Puis, d'une voix bien plus basse :

« Pourquoi m'as-tu laissé là-bas ? »

Tes yeux dérivent vers la fenêtre.

La silhouette a disparu.

Tu te retournes lentement.

La porte de ta chambre est ouverte.

Tu sais que tu l'avais fermée.

Et debout dans l'obscurité du couloir se tient un homme que tu n'as pas vu depuis l'incendie.

Isaac.

Ses vêtements sont brûlés.

Sa peau est noircie par endroits là où les flammes auraient dû le consumer.

Son alliance est toujours à son doigt.

Et son visage...

Son visage est presque le tien.

Presque.

Parce que quelque chose a étiré sa bouche en un sourire bien trop large pour un visage humain.

Ses yeux restent fixés sur toi.

Derrière lui, au bout du couloir, se tient l'Homme sans Visage.

L'Opérateur.

Il ne bouge pas.

Il n'a pas besoin de le faire.

Isaac fait un pas lent dans la chambre.

Puis un autre.

Ses doigts brûlés s'enroulent autour du chambranle de la porte.

« Je te l'avais dit, » chuchote-t-il.

Un sourire s'étale sur son visage ravagé.

« Il n'a pas voulu me laisser mourir. »

Il fait un autre pas.

« Et maintenant... »

Sa tête s'incline de façon contre nature.

« ... je rentre à la maison. »

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