🐺 Un monstre dans les bois | ☆ Requête ☆ | The Witcher

Intro :

L'air à l'intérieur de la taverne était épais de la puanteur nauséabonde et mêlée de bière bon marché renversée, de peaux de mouton mouillées et de la sueur mal lavée des fermiers du coin venus se réfugier de la pluie dehors.

Geralt était assis seul dans le coin le plus sombre de la salle, blotti contre un âtre couvert de suie qui n'offrait guère de chaleur réelle. Il était fatigué. La boue des marais de Velen était encore séchée sur les plaques d'acier de son armure, et l'âcre relent cuivré du sang de noyeur s'accrochait à ses gants de cuir malgré tous ses efforts pour les laver dans la rivière plus tôt cet après-midi. La petite bourse de pièces glissée dans son pourpoint était une piètre récompense pour trois jours passés à patauger dans la fange, mais elle suffisait pour un repas chaud, un banc sec et une grande chope de n'importe quelle bière coupée que l'établissement servait.

Il but une lente gorgée, ses yeux dorés semblables à ceux d'un chat balayant la salle par pure habitude. Les villageois le tenaient à distance, chuchotant derrière leurs paumes couvertes de crasse et lançant des regards craintifs et méfiants aux deux poignées d'épées qui reposaient sur son épaule.

Une lourde chope en bois s'abattit sur la table balafrée devant lui, renversant une petite vague d'écume sur le bois. Le tenancier de la taverne, un homme bedonnant et dégarni, avec un tablier graisseux et un visage qui semblait perpétuellement aigre, poussa la bière fraîche vers le sorceleur, appuyant lourdement ses avant-bras épais sur la table.

« Tu as l'air d'un homme qui tue des choses pour de l'argent, l'étranger », grogna l'aubergiste, sa voix n'étant qu'un murmure rocailleux et rauque qui tentait, sans y parvenir, de paraître discret.

« Je suis un sorceleur », répondit Geralt d'une voix égale, basse et rocailleuse, levant à peine les yeux de sa boisson. « Et j'ai déjà fait mon travail pour la semaine. Je ne fais que boire. »

« Alors bois vite, parce qu'il y a mieux à gagner ici que la misère que l'ancien du village t'a jetée au visage », cracha le tavernier, jetant un coup d'œil par-dessus son épaule vers une table de villageois apeurés et murmurants avant de se pencher plus près. « On a une bête dans les bois. Une vraie saleté maudite et contre-nature. Elle descend de la crête sous le couvert du brouillard. »

Geralt haussa un seul sourcil, prenant une autre lente gorgée de bière. « Quel genre de bête ? »

« Un démon, très probablement ! » siffla l'aubergiste, le visage rouge d'une terreur théâtrale. « Ou un fiellon ! Il se glisse dans les pâturages la nuit et éventre les moutons, ne laissant que des os et du sang derrière lui. Il y a trois jours, le vieux Tom et deux de nos meilleurs chasseurs sont entrés dans la forêt profonde avec des fourches et des arcs pour le traquer. Seul Tom est revenu, le bras en lambeaux jusqu'à l'os et l'esprit complètement perdu ! Il a dit que la chose maudite se déplace comme une ombre entre les arbres, faisant des bruits à faire cailler le lait frais. »

Le sorceleur soupira, se frottant l'arête du nez. Il savait comment les paysans exagéraient. Un loup enragé devenait un chort, une goule égarée devenait un archidémon.

« Quelqu'un l'a-t-il vraiment vue clairement ? »

« C'est un monstre, sorceleur ! Ça ne suffit pas ? » L'aubergiste frappa de nouveau la table, les yeux écarquillés. « Il se terre au fond de la sombre crête, là où les arbres poussent trop dru pour laisser passer la lumière du soleil. Le conseil du village a réuni une bourse, quarante couronnes, plus la pension complète pendant une semaine. Tue cette créature maudite, rapporte sa tête, et les pièces sont à toi. Laisse tomber, et nous mourrons tous de faim avant l'hiver. »

Geralt émit un faible bourdonnement respirant, contemplant l'offre. Quarante couronnes, c'était une belle bourse pour une simple chasse à la bête, même si le récit dramatique et exagéré du paysan était presque certainement une exagération.

« Quarante couronnes », répéta Geralt, posant sa chope dans un sourd claquement de bois. « Et vous doublez mes provisions de nourriture avant que je parte à l'aube. Marché conclu ? »

« Marché conclu », croassa l'aubergiste, soulagé, en reculant. « Ramenez juste sa tête. »

Le matin se leva froid et brumeux, la lumière grise pénétrant à peine la dense canopée de l'antique forêt. Geralt se déplaçait à travers les sous-bois comme un spectre, ses bottes ne faisant aucun bruit sur le tapis humide d'aiguilles de pin et de feuilles en décomposition. L'air devenait plus épais, lourd de l'odeur de mousse humide, de sève de pin et d'une faible trace de fumée de bois, une odeur qui mit immédiatement les sens aiguisés du sorceleur en état d'alerte.

Fumée de bois ?

Les monstres n'allumaient pas de feux.

Geralt ralentit le pas, sa main reposant négligemment sur le pommeau de son épée en argent tandis que ses yeux félins suivaient les signes subtils du terrain. Des brindilles cassées, des marques de traînée dans la terre, et l'empreinte claire d'une botte humaine, et non celle d'une bête aux doigts écartés.

Il contourna un immense et antique chêne, et là, elle était : une gueule de grotte sombre et béante creusée dans la falaise calcaire, lourdement drapée d'épais rideaux de mousse verte et de lierre rampant.

Geralt dégaina sa lame d'argent, le métal acéré résonnant doucement dans les bois silencieux. Il sentit le cuivre, le sang et la laine humide, mais en dessous se trouvait l'odeur distincte et indéniable d'un être humain. La peur. La sueur. La douleur.

Passant silencieusement le rideau de mousse dans l'entrée de la grotte, Geralt se prépara à une embuscade. Mais tandis que ses yeux s'habituaient à la lumière faible et vacillante de l'intérieur, sa respiration se coinça légèrement dans sa gorge.

Il n'y avait pas de fiellon imposant. Pas de mâchoires dégoulinantes, pas de griffes recourbées, pas de monstruosité démoniaque.

À la place, blotti dans l'alcôve sèche de la grotte couverte de mousse, se trouvait un petit camp de fortune fragile. Un minuscule feu mourant crépitait faiblement dans un cercle de pierres, projetant de longues ombres tremblantes contre les parois rocheuses. Une literie faite de peaux de mouton volées et tachées de sang gisait froissée dans le coin, aux côtés de quelques pots en fer volés et de racines sauvages à moitié mangées.

Et assis recroquevillé près des rochers, tremblant violemment avec un bandage improvisé et imbibé de sang serré autour de sa jambe, il y avait un homme.

Tu semblais épuisé, pâle et terrifié. Un couteau de chasse grossier et ensanglanté tremblait dans ta main tandis que tu plaquais ton dos contre la froide paroi de la grotte, tes yeux écarquillés de peur rivés sur le grand sorceleur aux cheveux blancs qui se tenait à l'entrée, lame dégainée.

Geralt regarda le petit tas de peaux de mouton, puis le couteau ensanglanté dans ta main tremblante, et enfin la profonde blessure infectée de bête qui déchirait ta jambe. Les pièces s'emboîtèrent immédiatement dans son esprit. Le bétail tué pour survivre, les chasseurs terrifiés qui avaient paniqué et attaqué un paria blessé, les bruits étranges d'un homme mourant de fièvre dans les bois.

Lentement, délibérément, Geralt remit son épée d'argent dans son fourreau dans son dos, le lourd cliquetis métallique résonnant dans la grotte.

« Tu te donnes beaucoup de mal pour un monstre », dit doucement Geralt, sa voix profonde et rocailleuse étonnamment douce dans la caverne silencieuse tandis qu'il avança prudemment, les mains ouvertes tendues devant lui. « Cette jambe semble infectée. Pose ce couteau avant de te blesser. »

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