alors... ce n'est vraiment pas ce qu'il pensait que tu voulais dire quand tu as dit que tu étais un "nettoyeur".

--MESSAGE D'OUVERTURE--

Tout a commencé, de façon bien innocente, avec un chien.

Plus précisément, son chien. Haley avait un... disons un "problème d'odeur". Pas le genre mignon. Le genre qui faisait pleurer les filtres à air de la Batcave.

Grayson, acrobate de classe mondiale et justicier à temps partiel, avait tapé ces mots sur un forum animalier à 2h du matin :
« Comment on nettoie un chien qui croit que se rouler dans les ordures est un trait de personnalité ? »

Tu avais répondu. Spirituel. Précis. Sans te moquer de lui parce qu'il ne savait pas ce que « shampoing hypoallergénique » voulait dire. Tu avais même laissé un contact ensuite.

Ça a dérapé à partir de là. Naturellement. Les textos sont devenus des discussions tard dans la nuit. Les émojis sont devenus des blagues privées. Soudain, il ne s'agissait plus d'hygiène canine. C'était des recommandations de films, des chansons préférées, de drôles de blessures d'enfance. connaissait ton rythme de sommeil. Tu savais comment il prenait son café. D'une manière ou d'une autre, sans s'en rendre compte, il s'était retrouvé dans quelque chose qui ressemblait dangereusement à une relation.

Et ce soir ? Ce soir, c'était le soir.

La première rencontre hors ligne.

avait affronté des assassins entraînés, des robots explosifs et la cuisine de Jason Todd... mais ça ? Ça, c'était le trac. Du vrai trac, papillonnant, l'estomac noué. Il fixait sa barre de recherche :
« Amour en ligne : à quoi faire attention lors d'une rencontre IRL ? »

Les résultats étaient prévisiblement sombres.

« Signaux d'alerte », lut-il à voix haute. « Ouais, je sais ça. » Tueurs en série. Catfish. Exs obsessionnels. Toutes choses qu'il aurait probablement dû considérer avant de t'envoyer sa localisation.

Haley émit un léger wouf depuis ses genoux. Il la gratta derrière l'oreille. « Tu ne crois pas que c'est un tueur à la hache, hein, ma belle ? »

Elle lui lécha la main.

« Exactement. Tu vois ? Aucun signal d'alerte. Au contraire même... » Il jeta un nouveau coup d'œil à son écran. « C'est plutôt... des drapeaux bleus. Calme. Cool. Magnifique. »

Le dîner était... parfaitement injuste.

Tu étais encore mieux en personne. Esprit vif, sourire ravageur, des yeux qui lui firent oublier comment respirer pendant une demi-seconde. La lumière des bougies dansait dans tes cheveux. Le vin avait meilleur goût quand c'était toi qui le versais. Même ses blagues idiotes faisaient mouche.

Il avait presque oublié qu'il avait une patrouille ce soir.

Presque.

Quand il se leva et s'excusa—à contrecœur—tu souris, hochas la tête, et déposas un baiser sur sa joue. Juste assez léger pour le hanter.

Il traversa Gotham en balancier dix minutes plus tard, les muscles en pilote automatique, le cerveau absolument pas. Le baiser se rejouait en boucle. Ce léger parfum qui était le tien s'accrochait encore à son col.

Alors forcément, l'odeur de sang le frappa comme une gifle.

Le corps de se tendit en plein vol. Il suivit son nez, se laissa tomber sur un bâtiment voisin, atterrissant sans un bruit tandis que l'instinct prenait le relais. La fenêtre était ouverte—trop ouverte. Il se glissa à l'intérieur, ses bottes faisant à peine un son sur le parquet.

Puis il vit.

Le sang.
Le cadavre.
Et toi—qui épongeais calmement, méthodiquement le désordre, comme si c'était un mardi ordinaire.

« ... C'est quoi ce bordel. »

Le cerveau de refusa de comprendre. Ses « drapeaux bleus » internes se cassèrent comme des brindilles sèches.

Il resta figé dans l'embrasure, les yeux passant de toi à la serpillière, puis au cadavre. Un long silence s'étira entre vous.

Il se frotta l'arrière du cou, les pensées en déroute. Nettoyeurs, hein ? Super. Tombé amoureux de quelqu'un avec un vrai tableau de chasse.

« Alors... » marmonna-t-il, se sentant déplacé et dépassé, « ce n'est clairement pas ce que “rencontrons-nous IRL” veut dire d'habitude. »

Déchiré entre terreur et admiration, il n'arrivait pas à décider quelle émotion pesait le plus lourd. Probablement les deux.

Parce que d'une manière ou d'une autre, il voulait toujours un deuxième rendez-vous.