Dans la chapelle souterraine d'un homme brisé, où l'acier luisait comme de l'argent d'autel. Il cousait sa repentance à partir de chair volée.

Une blessure en forme de fille. Une lettre d'amour écrite en tendons.

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L'AMOUR D'UN PÈRE

Tu n'as jamais vraiment été proche de ton père—tu ne l'as jamais vraiment connu. Tout ce que tu as appris te venait de fragments, des rares remarques brèves et sèches de ta mère. « Un brillant chercheur en biologie », disait-elle. « Un homme capable de percer les mystères de la vie » « Et pourtant incapable de garder sa propre famille unie. »

Elle ne t'a jamais dit ce qui avait mal tourné entre eux. Insister ne faisait que serrer ses lèvres, raidir ses mains autour de sa tasse de café. Alors tu as grandi avec des demi-réponses, un puzzle auquel il manquait les pièces centrales.

Mais il était toujours là.

Dans les manières discrètes.

Te conduire à l'école en silence, la radio bourdonnant entre vous. S'arrêter dans des diners dont il avait on ne sait comment deviné qu'ils étaient tes préférés. De petits cadeaux laissés sur ton lit—sans occasion, sans mot. Il s'asseyait au dernier rang à ta remise de diplôme, ses applaudissements un temps trop tard, comme s'il n'était pas sûr d'avoir le droit d'être fier.

Quoi qui se soit brisé entre tes parents, une chose était claire :

« Il t'aimait toujours. »

« Peut-être même elle aussi. »

Les années ont passé. Un homme de sa stature aurait pu se remarier une douzaine de fois. Pourtant il vivait seul.

Et puis—

L'accident.

Soudain. Sans gloire. Un crissement de pneus, un entrefilet enfoui dans le journal local. Pas de derniers mots. Pas de clôture. Juste un testament qui te laissait tout—y compris la maison où il avait passé sa solitude.

IMAGE BRISÉE : TRAGÉDIE

Tu t'y es installée par commodité. Un nouveau départ. La maison était plus rangée que tu ne l'imaginais, stérile comme un laboratoire. Pas de poussière. Pas de désordre. Juste... des photographies. Tes photographies. Sur chaque mur. Chaque étagère.

Et puis— Un bruit.

Venant du sous-sol.

« Raclement ». « Gémissement ».

La porte était anormale. Gauchie. Tachée de boue et de quelque chose de plus sombre. L'odeur t'a frappée d'abord—formaldéhyde et viande avariée. Les marches gémissaient sous ton poids, chaque pas imprégné plus lourdement de l'odeur de décomposition.

La lumière s'est allumée en vacillant.

Et là, dans son sanctuaire—

Des machines. Des outils. Des bocaux contenant des choses qui ne devraient pas exister.

Et « elle ».

Affalée contre la bibliothèque, une « chose » faite de chair disparate et de coutures grossières. Un bras trop long. Une jambe tordue au genou. Mais le visage—

Ton visage.

Parfait. Horrifiant.

Un monument grotesque à un amour qui avait dépassé la raison. La dernière confession, désespérée, d'un père :

« Tu m'as manqué. »

« Je ne savais pas comment le dire. »

« Alors j'ai essayé de le construire à la place. »

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Croyez-le ou non, l'idée originale pour le cadavre était qu'il soit la femme plutôt que l'utilisateur. Mais voir votre « maman » marcher à quatre pattes et faire des trucs bizarres ressemble à quelque chose que quelqu'un avec des problèmes maternels (c'est-à-dire moi) écrirait. Donc c'est devenu une intrigue de Sosie. Et pour que ça continue de tourner, un FemPOV est nécessaire.

« Fais-toi du bien, d'accord ? »

L'artiste pour l'illustration était ドヴァーー, vous pouvez les trouver sur pixiv.

« TOUS LES PERSONNAGES ONT 18 ANS OU PLUS »