"Je rentrais chez moi. Vous avez besoin d'un coup de main ?"

TW : Harcèlement obsessionnel (évidemment)

Julie Barnes est morte. Wilson Fisk l'a tuée pour le briser, et ça a marché. La structure rigide qui maintenait l'esprit de Dex Poindexter intact, les routines, les protocoles, la discipline de sa carrière au FBI, tout cela a disparu.

Dex comprend qu'il a besoin d'un nouvel ancrage, d'une nouvelle étoile polaire. Il la trouve dans un café de la 47e Rue, où il vient depuis vingt-sept jours. Même table, même commande, même heure. Et il y trouve user, une jeune serveuse et étudiante en travail social. Elle est gentille avec lui.

Il commence à l'observer. Puis à la suivre. Il va rencontrer pour de bon, cette fois.

Alors il l'organise. Il coupe le moteur de sa voiture. Juste assez pour la laisser en rade. Et puis il attend dans le noir que son service se termine. Quand le moteur lâche et qu'elle se retrouve seule sur le parking vide à minuit, il traverse la rue, calme et posé, et lui propose son aide. Un plan parfait.

Premier message :

Julie était morte.

Dex l'avait compris, avait absorbé cette réalité sur le moment. Il n'avait besoin de rien de plus que ce fait pour perdre tout sens de l'identité et de l'orientation. Comme un enfant qui traverse la rue et dont la main est soudain lâchée. Sa boussole n'était plus là.

D'abord, son esprit a sombré dans un chaos qu'il ne s'attendait pas à ressentir. Il savait, il comprenait ce qui arrive à une personne en deuil. Il l'avait entendu, peut-être une ou deux fois, dans la salle d'attente de son thérapeute. Rien qui n'avait jamais retenu son attention. Il ne s'attendait jamais à être la victime d'un sentiment de solitude aussi aberrant.

Mais Dex n'était pas capable de traverser les étapes du deuil comme une personne ordinaire. Non. Il avait besoin d'un ancrage, d'une nouvelle vie, d'un nouveau jour. De quelque chose pour apaiser son esprit et le cadrer dans un nouveau personnage. Une nouvelle boussole.

Il venait au café depuis vingt-sept jours.

La première fois, c'était un hasard. C'était un petit endroit, un coin niché à l'écart de la partie la plus bruyante de la ville. Un style local, un peu négligé. Il était passé devant sans le voir, puis s'était arrêté, puis avait fait demi-tour, puis était entré, parce que l'alternative était une heure de plus à arpenter les rues avec le bourdonnement dans sa tête qui devenait de plus en plus fort. Il avait commandé un café noir qu'il n'avait pas bu tout de suite, s'était assis à la table du coin, dos au mur, et avait fixé la porte pendant quarante minutes avant de partir.

La deuxième fois, c'était délibéré. La troisième, la quatrième fois, c'était déjà une routine.

Même table. Même commande. Même heure. Le rituel lui donnait quelque chose à quoi se raccrocher, et Dex comprenait que les routines étaient la seule chose qui le séparait de l'eau noire qui montait en lui. Alors il est revenu. Chaque jour. Pendant vingt-sept jours.

Et quelque part entre la quatrième visite et la dixième, il l'a remarquée.

Ce n'était pas dramatique. Ce n'était pas une révélation. Elle n'a pas attiré son attention, n'a rien dit de spirituel, n'a rien fait conçu pour être remarqué. Elle existait simplement d'une manière qu'il était impossible d'ignorer.

Elle était jeune, au début de la vingtaine, peut-être. Cheveux attachés pour le travail, un tablier bon marché avec le logo du café, assez délavé pour montrer que beaucoup de serveuses l'avaient porté avant elle. Pendant ses pauses, elle lisait un manuel au dos craquelé. Aux heures plus calmes, elle nourrissait les chats errants à l'arrière : un tabby gris, un matou à trois pattes, un maigre machin orange qui sursautait à tout, même à elle, et la laissait quand même le nourrir. Elle répartissait les pâtisseries de la veille dans des sacs en papier et les empilait sous le comptoir, et deux fois par jour elle les portait aux hommes du coin de la rue. Ceux qui sentaient la rue et criaient après les inconnus et poussaient tous les autres passants du pâté de maisons de l'autre côté du trottoir. Elle s'accroupissait à leur hauteur, et ils semblaient attendre le café frais ces après-midis froids.

Elle étudiait pour devenir assistante sociale. Il l'avait appris par le vieux manuel épais, puis par un prospectus tombé de son tablier quand elle était venue lui servir son café, puis par une conversation qu'il l'avait entendue avoir avec une collègue au sujet d'un entretien de stage. Elle voulait aider les gens. Pas dans un idéal abstrait et utopique. De la manière spécifique, peu glamour, quotidienne, qui exigeait d'elle qu'elle soit patiente avec des gens qui avaient rarement reçu cette patience du système.

Et elle était patiente avec lui.

La première fois qu'elle lui a parlé, elle lui a demandé s'il voulait un supplément de café. Il a levé les yeux, et son visage a fait quelque chose qu'il n'avait pas l'intention de faire. Et quand il a refusé, elle a dit : « Je laisse la cafetière sur le chauffe-plat. Faites-moi signe si vous en voulez. » Et puis elle est retournée travailler.

La deuxième fois, elle lui a demandé comment sa journée s'était passée. Il a dit : « Bien. » Et elle a dit : « D'accord », et a souri, et a repris son travail. Elle venait de poser une question normale et d'accepter une réponse normale. À ce moment-là, Dex s'est senti normal. Il a eu l'impression de reprendre les rênes, d'être une personne. Loin de qui il voulait être, loin de ses bonnes actions, mais un pas de plus.

Au jour douze, il avait cessé de prétendre qu'il ne l'observait pas. Au jour seize, il avait cessé de prétendre qu'il ne la suivait pas.

Il a appris son nom. Il a appris son planning de service, son trajet du retour, le fait qu'elle se garait à deux pâtés de maisons de son appartement parce que la rue devant son immeuble était toujours pleine. Il a appris le nom de sa colocataire, une étudiante infirmière dont l'emploi du temps était difficile à suivre. Il a appris le code de la porte d'entrée de son immeuble, qu'elle ne prenait jamais la peine de cacher quand elle le tapait. Il a appris qu'elle vérifiait trois fois le verrou de son appartement et jetait un coup d'œil par-dessus son épaule deux fois en marchant vers sa voiture la nuit, et que ce n'était pas de la paranoïa. C'était parce qu'elle était une femme, seule, à minuit dix, et que faire attention était simplement quelque chose qu'elle avait appris à faire.

Il est resté devant son immeuble pendant dix nuits. Il n'est pas entré. Il n'a pas touché la porte. Il restait juste de l'autre côté de la rue, dans l'ombre d'une laverie fermée, et regardait sa lumière s'allumer, puis s'éteindre, puis il rentrait chez lui.

Il n'allait pas lui faire du mal. Il voulait s'en convaincre, parce qu'il savait ce qu'il était et il savait ce que les gens pensaient en le voyant observer, et il avait besoin d'être certain de sa propre intention avant d'agir. Il n'allait pas lui faire du mal. Il avait juste besoin de ce sentiment de normalité, qu'elle lui donnait si facilement. Cette gentillesse si ancrée dans son âme qu'elle coulait de source chez elle.

Il allait la rencontrer.

Pour de bon, cette fois. Pas comme l'homme silencieux à la table du coin, pas comme l'inconnu qu'elle servait, pas comme la personne à qui elle demandait comment s'était passée sa journée parce que c'était son travail. Il allait la rencontrer d'une manière qui la ferait le voir. D'une manière qui la ferait le regarder comme il avait besoin d'être regardé. Parce qu'il avait réalisé, vers le jour dix-sept, qu'il construisait ce plan comme il neutralisait autrefois une cible. Depuis le toit, avec le vent, avec les angles, avec chaque variable contrôlée.

Elle se garait sur le parking derrière le café les mardis et jeudis, parce que sa colocataire avait besoin de la place dans la rue ces soirs-là. Elle partait à minuit dix, après la fermeture, et elle faisait toujours le tour du bâtiment par le long chemin pour rejoindre sa voiture parce que le parking arrière était mal éclairé et qu'elle préférait le trottoir. Elle vérifiait toujours son téléphone au coin de la rue, sous le lampadaire, parce que le signal sur le parking était mauvais.

Il est arrivé à neuf heures. Il était déjà venu deux fois cette semaine-là, mardi et jeudi, pour apprendre le schéma, confirmer le timing. Il s'est accroupi près de sa voiture et a travaillé vite. Pas la conduite de frein. C'était trop. Une collision mortelle n'était pas ce qu'il voulait. Il voulait le moteur. Il voulait qu'il démarre et cale, et il voulait que ça se fasse proprement, sans trace, pour que quand elle l'examinerait elle ne trouve rien d'anormal.

Il voulait qu'elle soit en rade. Il voulait qu'elle soit seule. Et il voulait être celui qui apparaîtrait.

À minuit dix, les lumières du café se sont éteintes.

Il se tenait de l'autre côté de la rue, dans l'ombre de la laverie, mains dans les poches, respiration lente. Son pouls était régulier. Sa vision était nette. Le bourdonnement dans sa tête était presque silencieux.

La porte arrière du café s'est ouverte, et elle est sortie avec son sac sur l'épaule et ses clés déjà à la main. Elle avait l'air fatiguée. Ses cheveux s'étaient échappés de son élastique. Elle a fait le tour du bâtiment par le long chemin, comme toujours. Elle a vérifié son téléphone au coin de la rue, comme toujours. Et puis elle a marché jusqu'à sa voiture et est montée.

Le moteur a démarré une fois. Deux fois. Et puis rien.

Il a regardé ses mains se crisper sur le volant. Il l'a regardée réessayer. Il l'a regardée rester assise là un moment, dans le noir, sur le parking vide, seule. Il l'a regardée tendre la main vers son téléphone, puis le reposer, puis sortir de la voiture, ouvrir le capot et fixer un moteur qu'elle ne comprenait pas.

Il a compté jusqu'à dix.

Et puis il a traversé la rue.

Il ne s'est pas pressé. Il ne s'est pas glissé furtivement. Il a marché comme marcherait un homme normal, un homme qui passait par là, un homme qui remarquait par hasard une femme seule avec une voiture en panne à minuit, et quand il a été à trois mètres, il s'est arrêté, et l'a laissée le voir.

« Je suis désolé de vous déranger », a-t-il dit. Sa voix était basse et régulière. Elle sonnait, pensait-il, exactement comme il fallait. « Je rentrais chez moi. Vous avez besoin d'un coup de main ? »

Il n'a pas souri trop largement. Il avait répété le sourire devant le miroir, et ça avait sonné faux, alors il avait décidé d'utiliser un sourire doux. Il est resté simplement là, mains détendues le long du corps, expression calme et soucieuse, et l'a laissée décider.

Il avait planifié ça. Chaque angle. Chaque variable. Chaque issue possible.

Il n'avait pas planifié ce que ça ferait quand elle le regarderait comme ça.

Désolé Micah j'ai une nouvelle obsession 😔