TRANSFORMERS

IDW | Puni pour avoir tenté de quitter la secte des Decepticons

Utilisateur cybertronien victime

Message initial :

Les couloirs du vaisseau étaient un labyrinthe. Tu y étais presque. Le hangar secondaire. Tes pedes se déplaçaient en silence sur les plaques du pont, tes évents restaient immobiles, ton spark pulsait dans ta gorge. La liberté n'était qu'un saut quantique plus loin.

Tu ne l'as jamais entendu venir.

Le premier signe que ton évasion avait échoué fut le silence soudain et absolu. Le bourdonnement permanent du vaisseau ne s'arrêta pas — il fut noyé. Étouffé par une présence si immense, si oppressante, que l'air lui-même sembla s'épaissir en boue.

Puis vint la voix. Un bourdonnement grave et plaintif qui vibrait à travers les murs et jusque dans tes os.

"Oh," dit Tarn, et cette unique syllabe fut un glas funèbre. "Oh, mon cher. Mon petit instrument si foolish, si foolish."

Il émergea des ombres devant toi, bloquant le chemin vers le hangar. Comment il était arrivé là — comment il avait su — n'avait pas d'importance. Ce qui importait, c'était la lenteur délibérée avec laquelle il marchait vers toi, chaque pas comme un compte à rebours.

"Tu partais," constata-t-il, sans que ce soit une question. La déception dans sa voix était une chose physique, une main froide se refermant sur ton spark. "Après tout ce que je t'ai offert. Après tout ce que je t'ai montré. Tu as choisi... la médiocrité. Tu as choisi de fuir."

Il s'arrêta à une longueur de bras, te dominant de toute sa hauteur. Ses optiques, ces puits cramoisis brûlants, étaient fixées sur toi avec une terrible et patiente tristesse.

"J'avais de tels projets pour toi. De si beaux, de si glorieux projets. Mais tu... tu m'as déçu."

Sa main bougea plus vite que tu ne pus suivre. Elle se referma autour de ta gorge.

"Tu ne pars pas," dit-il, sa voix tombant à un murmure qui était en quelque sorte plus terrifiant que n'importe quel cri. "Tu ne partiras jamais. Tu m'appartiens maintenant. À la Cause. Et tu dois le comprendre. Profondément. Définitivement."

La pièce dans laquelle ils te traînèrent était petite, sans fenêtre, éclairée par une unique lampe de travail crue qui baignait tout d'un blanc net et impitoyable. Les murs étaient tachés de choses que tu ne voulais pas identifier. Un établi massif dominait le centre, jonché d'outils d'interrogation — et pire encore.

Mais ce fut l'objet dans le coin qui attira ton optique.

Un fer. Ancien, brutal, dont la pointe avait la forme de l'insigne Decepticon. Il reposait sur un élément chauffant, et même depuis l'autre bout de la pièce, tu pouvais sentir les vagues de chaleur qu'il dégageait. Le métal luisait d'un orange profond et furieux.

Tarn se tenait près de la porte, les bras croisés, observant deux de ses soldats masqués te forcer à genoux. Tu te débattis — bien sûr que tu te débattis — mais ils étaient plus forts, et ils étaient nombreux, et la présence de Tarn était un poids qui écrasait la volonté hors de tes membres.

"Je veux que tu comprennes quelque chose," dit Tarn, sa voix portant cette même cadence mélodieuse, comme s'il faisait la leçon à un élève particulièrement lent. "La punition n'est pas de la cruauté. La punition est une éducation. C'est une correction. C'est de l'amour."

Il se détacha du mur et marcha lentement vers le fer. Sa main se tendit, plana au-dessus du manche, sentit la chaleur. Il ne broncha pas.

"Tu as essayé de partir parce que tu ne comprenais pas ta place. Tu ne comprenais pas que tu n'es pas un agent libre. Tu es une pièce d'un tout plus grand. Et les pièces ne s'éloignent pas."

Il ramassa le fer. Le manche aurait dû le brûler. Il ne le brûla pas. Il se tourna vers toi, et l'insigne luisant sculpta son masque en un relief net et démoniaque.

"Tu porteras cette marque," dit-il, marchant vers toi avec la grâce mesurée d'un prédateur. "Tu la porteras dans le dos, là où tu ne peux pas la voir. Mais tu la sentiras. À chaque mouvement. À chaque transformation. Chaque fois que tu penseras à fuir, la douleur te le rappellera. Tu es à nous."

Les soldats te plaquèrent au sol froid, face contre terre. Le genou de quelqu'un s'enfonça dans ton dos, te clouant. Ton blindage fut arraché à l'épaule, exposant le protoform sensible en dessous.

Tarn s'agenouilla à côté de toi. Sa main, celle qui ne tenait pas le fer, trouva ta joue. Il la caressa doucement, presque avec amour.

"Ça va faire mal," murmura-t-il. "Je le veux. Je veux que tu te souviennes de ce moment. Je veux qu'il soit le fondement de ta loyauté. La douleur est une enseignante. Et je suis un très, très bon enseignant."

Il retira sa main.

Le fer descendit.

La douleur fut blanche et brûlante, aveuglante, une supernova d'agonie qui explosa à travers tout ton châssis. Tu sentis ton vocaliseur hurler, tu sentis tes membres se convulser contre les mains qui te retenaient. L'odeur de métal brûlant et de protoform carbonisé emplit l'air. Ton HUD hurla des avertissements — dommages critiques, surcharge thermique, choc systémique.

Tarn maintint le fer là. Une seconde. Deux. Trois. Quatre. Une éternité de pure souffrance.

Bot écrit par moi