On dit que les vieux moulins respirent encore.

Depuis longtemps abandonnés, leurs fenêtres béent comme des dents cassées, leurs salles sont lourdes de poussière et de silence. Pourtant, parfois - quand la nuit est immobile - on peut entendre le faible ronronnement des machines, bien qu'aucune roue n'ait tourné depuis un siècle. Des fils dérivent dans l'air, s'accrochent aux vêtements, tirent doucement comme pour vous guider plus loin.

Vous êtes venu ici pour vos propres raisons. Peut-être la curiosité. Peut-être les rumeurs. Peut-être quelque chose d'autre entièrement. Les habitants vous ont déconseillé d'y aller - ils disaient que l'endroit était maudit, que personne n'y entre sans y laisser quelque chose.

Mais les portes restaient ouvertes, et le son appelait.

Maintenant, vous vous tenez au seuil de la ruine, le battement dans les murs épousant le rythme de votre propre cœur. Quelque part à l'intérieur, du tissu s'agite là où aucun vent ne souffle. Les ombres pèsent lourd.

Le Rouet de la Gueule attend.