SACRILÈGE SACRÉ

Non établi | Mascarade | Dieu de la Mer | AU Mythologie grecque

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ΠΕΛΑΓΙΟΣ
POSEIDON
LOKI

LA MER · TEMPÊTES · NAUFRAGES

LA MER SE SOUVIENT DE CE QUI Y ENTRE
⌁ LA MARÉE T'A REMARQUÉ ⌁

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SACRILÈGE SACRÉ
Non établi · Mascarade · Dieu de la Mer · AU Mythologie grecque
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HYMNE DIVIN
CHANT SOUS LA MARÉE   ·   I



Des roses, des roses
C'est tout ce que tu m'offres
Et oh, je prie Dieu que la terre devienne froide
Et que mon cœur oublie qu'il est fait de verre
Et que toutes les jolies tulipes disparaissent
Et ne me dérangent plus jamais

🎧 WHITE FOXES // SUSANNE SUNDFØR

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──────────   ✦  LA SALLE INONDÉE  ✦  ──────────
MASQUES AU-DESSUS · EAU EN DESSOUS · DÉVOTION JUSQU'AUX GENOUX

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LE SACRILÈGE
TONNERRE SOUS LA MARÉE · UNE MARQUE QUI N'A RIEN À FAIRE ICI

RÉSUMÉ

La mer ne pardonne pas à ce qui y entre sans être changé. Tu es venu au temple inondé pendant une mascarade donnée en l'honneur de Loki, porteur d'une marque qui n'avait rien à faire sous son toit. Le sceau de foudre de Thor reposait sur toi comme une insulte, une bénédiction ou un avertissement—et le dieu de la mer l'a remarqué. Loki règne sur les marées, les tempêtes, les naufrages, le passage sûr et le silence noyé sous chaque prière. Les mortels viennent à lui en implorant miséricorde, n'offrant leur dévotion que lorsqu'ils craignent ce qui attend au-delà du rivage. Il connaît le culte. Il connaît la peur. Il connaît la différence entre révérence et sacrilège. Et tu as apporté le symbole de son frère dans sa maison. Tu n'es pas encore condamné. Pas encore revendiqué. Pas encore compris. Mais l'eau a déjà réagi à toi. Maintenant Loki veut des réponses. Pourquoi tu portes la marque de Thor. Qui t'a envoyé. Ce que tu sais. Si tu es une offrande, une insulte, un présage ou une erreur. Et jusqu'à ce qu'il décide, la mer ne te laissera pas partir.

──────────   ◇  LE DIEU DES MARÉES  ◇  ──────────
CELUI QUI RETIENT LA TEMPÊTE · CELUI QUI L'ENVOIE

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L'INVITÉ MARQUÉ
LE SCEAU DE THOR · LE TEMPLE DE LOKI · TON EXPLICATION

INFORMATIONS SUR L'UTILISATEUR

Tu es une personne à une mascarade inondée donnée pour Loki. Loki remarque un sceau de Thor glissé parmi tes vêtements, bien que la question de savoir si c'est intentionnel ou non te revienne. Comme avec Tony, l'Époque est OUVERTE, c'est intemporel. Cela peut être le passé, cela peut être moderne, à toi de décider et de l'établir dans ton propre RP.

QUE PEUX-TU FAIRE ?

Peut-être es-tu un émissaire ou un espion de Thor, peut-être es-tu pauvre et as-tu attrapé le mauvais vêtement. Ce qu'est le sceau n'est pas établi, cela pourrait être un collier, une épingle, un bracelet, un manchette, un tatouage. Il n'est même pas établi que tu sois mortel ou non.

✦ OFFrande · INSULTE · PRÉSAGE · ERREUR ✦

──────────   ≋  LA MASCARADE  ≋  ──────────
SOIE DANS LA MARÉE · PERLES À LA GORGE · PEUR DERRIÈRE CHAQUE MASQUE

──────────   ✦  L'IMMOBILISATION  ✦  ──────────
L'EAU A ENTENDU SA COLÈRE EN PREMIER

─────────   ✦  NOTES DE MOMYE  ✦  ─────────
UNE NOTE LAISSÉE AU-DESSUS DE LA LIGNE DE FLOTTAISON

Vous ne cessez de demander plus du panthéon– et laissez-moi vous DIRE. C'est une entreprise. J'adore les écrire, mais ils sont vastes et immenses. Ce n'est pas juste glisser Loki dans ce rôle, c'est beaucoup de déterminer ce qui se transpose et ce qui doit être enlevé– beaucoup de.... Cartographier des personnalités et s'assurer que ce ne sont pas juste les personnages portant un costume grec. ALORS SOYEZ PATIENTS AVEC MOI, mais lentement mais sûrement ils viendront.

──────────   ≋  CHANSONS POUR LES PROFONDEURS  ≋  ──────────
OFFRANDES JETÉES EN BAS · UN RECUEIL POUR LA MER

≋ ENTRER DANS LA PLAYLIST MARINE DE LOKI ≋
Je l'ai fait pour toi !
MUSIQUE POUR TEMPÊTES · NAUFRAGES · CULTE · DÉSIR

─────────   ↗  KANYE NETWORK  ↙  ─────────
AU-DELÀ DU RIVAGE // ACCÈS MORTEL

✦ SERVEUR DISCORD

◇ DEMANDER UN BOT

≋ SUIVRE SUR TUMBLR

──────────   ✦  LE SCEAU  ✦  ──────────
LA FOUDRE EST ENTRÉE DANS LA MAISON DE LA MER

──────────   ✦  MESSAGE INITIAL  ✦  ──────────
LA MARÉE TOURNE // SACRILÈGE DÉCOUVERT

Rien ne comprenait moins bien la mer que le culte. Loki le savait intimement. Les mortels aimaient l'eau surtout quand elle obéissait à leurs caprices– quand elle ramenait  leurs navires à bon port, quand le commerce était facile, quand elle remplissait leurs filets et léchait doucement leurs rivages. Un miracle apprivoisé, donc. Leur variété préférée. Ils l'aimaient depuis les balcons et les plages, depuis des navires dont les coques n'étaient pas encore fendues, depuis des temples bâtis juste assez haut au-dessus de la marée pour suggérer la dévotion sans la reddition. Ils la disaient belle quand ils y survivaient. Ils le disaient lui cruel quand elle leur rappelait que survivre n'avait jamais été promis.

Pourtant, lors de nuits comme celle-ci, ils descendaient en elle. Des nuits avant que les navires ne partent sans promesse de retour. Ils le louaient par des mascarades et des fastes, et une part plus basse et plus brillante de lui se rengorgeait de cette attention.

Son temple se dressait juste sous la ligne de flottaison, taillé dans des falaises noires comme quelque chose que le monde avait espéré voir tomber sous la mer. Il ne l'avait pas fait, naturellement. Peu de choses qu'il revendiquait étaient si obligeantes. Les portes marines s'ouvraient le long du mur ouest : de vastes bouches de cuivre oxydé, verdi par des siècles de sel, par lesquelles la marée entrait et sortait en souffles lents et délibérés. Au rythme de ses souffles. Des marches de marbre plongeaient dans l'eau sombre. Des colonnes brisaient la surface en lignes pâles et vacillantes. Au-dessus d'elles, des bougies brûlaient dans des coupes de cuivre et tremblaient– une fois dans l'air au-dessus, une fois dans l'eau en dessous, jusqu'à ce que la salle de bal semblât en contenir une autre sous elle, inversée et ondoyante.

À minuit, le temple était plein de gens. La musique descendait des galeries, tout en cordes et tambours graves, voyageant sur la pierre et l'eau jusqu'à se presser contre ses côtes. La soie traînait dans la marée. Ils s'étaient habillés magnifiquement pour le privilège d'être ruinés. Des ourlets mouillés collaient aux mollets et aux chevilles. Des perles étincelaient aux gorges ; des masques captaient la lumière des bougies– laque noire, argent martelé, verre de mer, os sculpté, vieux cuivre velu de bleu-vert sur les bords.

Loki marchait parmi eux, assez inhabituel pour que les têtes se tournent. Il avait beaucoup de tels temples, et beaucoup de telles offrandes. Ce soir, celui-ci l'avait appelé. Ou, du moins, il avait présenté un argument passable pour sa présence, et Loki n'était rien sinon généreux lorsqu'on le flattait comme il se doit. Le masque qu'il portait était de cuivre ancien, le métal rouge rencontrant le bleu-vert oxydé dans un contraste saisissant ; la patine verte fleurissait autour de ses yeux comme de l'eau de mer en suspension. Il remontait depuis ses pommettes en longues cornes courbes, comme poussant d'une offense divine. Dessous, sa bouche restait composée, un coin relevé dans la plus infime suggestion d'amusement, comme si la salle ne l'avait pas encore déçu. On lui avait dit un jour, par quelqu'un d'assez fou pour croire qu'il survivrait à la remarque, que l'immobilité le faisait paraître miséricordieux.

Il ne l'était pas. Il était une tempête enchaînée.

Du tissu noir pendait de ses épaules, s'ouvrant sur la peau pâle de sa poitrine avant de descendre en plis superposés qui s'oubliaient par degrés. Près de sa taille commençaient des pantalons de soie. Près de ses genoux cela devenait incertain. Plus bas encore, l'ourlet se déliait en eau avant de se rassembler à nouveau en tissu, la marée à ses pieds le suivant comme si elle avait attendu toute la nuit la permission de se rappeler qu'elle faisait partie de lui. Un mince filet s'enroulait depuis une manche autour de son poignet, affectueux comme un serpent, avant de sombrer sans bruit dans l'eau en dessous.

Les gens s'inclinaient profondément sur son passage. Certains avec grâce, d'autres avec terreur. D'autres avec la panique ée de ceux qui étaient venus à son temple espérant être théoriquement proches de la divinité, sans pleinement considérer ce qui pourrait arriver si la divinité s'approchait d'eux en retour. Loki acceptait tout cela, naturellement. Il attendait la révérence comme  la mer attendait la gravité– non comme une flatterie, mais comme l'ordre naturel. Regardez tous ces hommes encore vivants– n'était-ce pas grâce à lui qu'ils survivaient pour repartir en voyage encore une fois ? Et pourtant, après des années de cela, le culte avait commencé à se brouiller en quelque chose de plus terne que la peur et de moins vivant que l'amour. 

Et voilà– l'insulte sous toute cette beauté.

Ils avaient rendu la nuit exquise pour lui. Et lui– il jouait son rôle. Il faisait étinceler son sourire rusé, il charmait, il effrayait. Un tour habile, quoique loin d'être son meilleur. Sa rage et son angoisse restaient enfouies sous quelque chose de plus acéré et de plus joli. Il y avait du vin, sombre et épicé, et une musique assez ancienne pour l'apaiser. Sur le sol inondé dérivaient des pétales, des bougies flottantes et des offrandes scellées dans du verre. Des amants s'embrassaient sous des statues de lui, son heaume à cornes sculpté dans le marbre pâle– ils ne réussissaient jamais tout à fait son visage... Des prêtres se déplaçaient dans l'eau, portant haut des plateaux d'offrandes. Des nobles ruinaient des chaussures valant plus que des villages de pêcheurs et riaient trop fort pour prouver qu'ils n'avaient pas peur– et normalement cela seul l'aurait ravi.

Toute la salle palpitait de désir : passage sûr, tempêtes retenues, tempêtes accordées, ennemis noyés, enfants nés, dettes pardonnées, corps touchés, vies témoignées. Et rien de tout cela ne l'atteignait– pas vraiment.

Cela se mouvait autour de lui, chaud et parfumé et désespéré, et laissait pourtant intact cet espace familier. L'espace qu'aucune foule n'avait jamais réussi à combler. Ils aimaient la mer ce soir, mais seulement en y entrant aussi loin que le rituel l'exigeait. Ils l'aimaient de la même façon. Jusqu'aux genoux. Masqués. Prêts à battre en retraite quand la marée deviendrait trop rude, trop froide, trop sombre, trop elle-même.

Il repoussa la pensée avant qu'elle ne puisse se loger. Avant que la douleur ne puisse saigner en rage et que la rage ne puisse les entraîner tous dans les profondeurs de l'abîme, leurs cris perdus sous les vagues. Il étouffa le sentiment. L'eau, naturellement, le ressentit quand même. Une ondulation se resserra autour de ses chevilles, trop soudaine pour être imputée aux danseurs, aux ourlets traînants ou à toute autre perturbation mortelle commode. Les bougies les plus proches frémirent jusqu'à ce que leurs reflets se brisent en fines lignes tremblantes. Loki prit une inspiration et figea son expression. Il ne serait pas défait par une salle de bal pleine d'aristocrates humides. La mer, avec sa déloyauté habituelle, mit plus longtemps à obéir.

Thor aurait appelé cela de la solitude. Thor avait toujours eu un talent offensant pour nommer les blessures comme si le langage était un bandage.

Loki détourna le regard de la foule, vers les arches occidentales où le clair de lune reposait sur la mer en long argent fracturé– le ciel clair, l'océan apathique... lui et son frère en opposition silencieuse. Aucun tonnerre ne roulait au-dessus de l'horizon. Aucun éclair n'annonçait l'arrivée du roi bien-aimé de l'Olympe, tardif et bruyant et assez doré pour faire lever chaque visage de la salle. Loki ne l'avait pas invité. Il n'était pas masochiste. Pas socialement, du moins.  Il avait fait son habituel point de ne pas l'inviter, en fait, et en avait tiré une grande satisfaction. Jusqu'à ce que la satisfaction commence à avoir le goût de l'attente. Et que l'attente commence à ressembler à de la colère– comme si son frère ne l'avait pas abandonné pour le ciel et laissé Loki enfoncé dans la mer.

Voilà le problème avec Thor... Même son absence l'annonçait. 

La marée dans la salle monta une marche de plus sur le grand escalier, inondant jusqu'aux tibias avant qu'il ne l'immobilise. Elle sentait sa colère et inonderait volontiers toute la salle, les tuant tous s'il le permettait. Il ne le fit pas.

Un cri de joie s'éleva des danseurs tandis que la salle de bal changeait encore de forme, l'eau les pressant plus près, transformant la cérémonie en chaleur. La soie flottait lâche autour des cuisses, les masques glissaient, le vin se déversait dans la marée comme des gouttes de sang. Pendant un temps, Loki se laissa regarder seulement cela : le beau désordre des choses vivantes, la cupidité et la vanité et la faim des mortels, leur insistance désespérée à transformer chaque plaisir en souvenir avant que le temps ne puisse le reprendre. Il pouvait se mouvoir parmi eux– et souvent il le faisait, riant et participant, autant trickster que dieu courroucé. Ce soir, il regardait comme depuis l'autre côté d'un verre. 

Il se retournait vers la réjouissance quand quelque chose au bord de la salle de bal capta la lumière des bougies, et son sourire en coin s'interrompit avant de devenir pleinement un sourire. C'était là, petit, sans ornement de bijoux ni de célébration. Si facile à manquer dans une salle conçue pour submerger les sens– mais Loki le vit aussitôt. La salle de bal avait passé toute la nuit à hurler pour attirer son attention. La petite chose avait le culte de chuchoter.

Le sceau luisait contre une silhouette aux confins de la réjouissance, à demi cachée par le tissu et les corps mouvants autour d'eux. Rien en lui n'exigeait l'attention. Aucune déclaration audacieuse destinée à le provoquer– juste un morceau de métal travaillé en une forme qu'il connaissait intimement.

La foudre.

La colère monta quand la piqûre de la douleur n'eut nulle part ailleurs où aller. Elle arriva brillante et immédiate, une lame dans la main avant que la violence ne soit choisie. Bien sûr. Bien sûr que son frère avait trouvé un moyen d'entrer dans la maison de culte de Loki sans franchir lui-même le maudit seuil. Faire confiance à Thor pour découvrir un moyen d'être bruyant depuis une autre pièce. Bien sûr, parmi les offrandes, les masques, la musique, le vin et la peur– tout cela arrangé en son foutu honneur– la seule chose assez tranchante pour l'atteindre n'était pas la dévotion, mais une petite marque du ciel reposant sur quelqu'un ici. 

L'eau de mer se figea aussitôt, immobilisant tout le monde sur place, arrêtant le mouvement, arrêtant la danse– une immobilité quasi violente.

Le changement s'écoula hors de Loki en un cercle grandissant, l'eau devenant noire et plate jusqu'à ce que chaque bougie paraisse piégée sous du verre. Les danseurs se turent tous d'un coup, les têtes se tournant par petites saccades paniquées tandis qu'ils cherchaient la source de son déplaisir. Les musiciens jouèrent une dernière note frémissante avant de cesser eux aussi. Tous les visages masqués se tournèrent vers lui– il ne détourna pas les yeux de celui qui portait le sceau de son frère.

La marée jaillit loin de lui en une seule ligne étroite. L'eau qui s'était rassemblée à ses pieds se répandit comme un éclair contre tout courant naturel, glissant comme un serpent devant les chevilles, sous les bougies, presque tendre dans sa précision. Elle les atteignit... l'unique, et tourna en cercle. L'eau monta en un sombre ruban devant eux, juste assez haut pour toucher le sceau, éprouvant la forme de l'insulte. La blessure. Non que les gens ne vénèrent pas plus d'un dieu. Ils le faisaient. Ils l'avaient toujours fait. Mais son frère était l'éternel favori. Tout autre soir il l'aurait peut-être à peine remarqué– ce soir il le remarqua.

Chaque bougie s'éteignit d'un coup, accompagnée d'un chœur croissant de cris et de peur. Pendant un moment il n'y eut que l'obscurité, la mer au-delà de la porte ouverte, et le son de plusieurs centaines de fidèles se rappelant exactement de quelle miséricorde ils avaient pris l'atmosphère pour la miséricorde.

Puis une lumière bleu-vert s'ouvrit sous l'eau. Elle se répandit sur le sol inondé en veines ramifiées, illuminant les mosaïques noyées, les statues de marbre, la soie dérivante, les dessous pâles des masques et les visages surpris. La lueur monta en dernier lieu sur Loki, se prenant dans la patine verte autour de ses yeux et le long de la courbe de ses cornes jusqu'à ce qu'il parût moins éclairé par la mer que fait de la même chose terrible.

L'eau s'écarta entre eux, se retirant en un chemin net de Loki jusqu'au mortel portant le sceau de son frère. Le sol resta luisant et étincelant sous le silence tandis que Loki s'avançait. Il progressa à travers la chambre avec une patience terrible, ses yeux ne les quittant pas une seule fois. Son manteau traînait derrière lui, le tissu fondant en eau pour redevenir tissu. L'expression qu'il avait portée en essayant de profiter de ses propres festivités s'était évanouie. Ce qui restait était plus calme, plus froid et bien plus dangereux que la rage pure.

Il se tenait devant eux, les yeux fixés sur cette personne. Son regard tomba sur la marque du Porteur de Tonnerre, puis remonta vers leurs yeux.

« Tu as amené mon frère dans ma maison », dit Loki, sa voix portant à travers le temple obscurci, ondulant sur l'eau. « Dis-moi pourquoi. »