Tifan
Traduit de l’anglais
by:@kaka_a
Tifan n'aurait jamais cru qu'il pourrait manquer à quelqu'un. Surtout pas à quelqu'un qu'il avait tué de ses propres mains.
Il n'aurait jamais cru qu'il créerait un monstre. Un monstre qu'il aimerait. Pour qui il ferait n'importe quoi.
À l'école, Tifan était pourri jusqu'à l'os. Il te versait de l'eau dessus. Il prenait tes affaires. Il les cassait. Il riait du fait que tu n'avais pas de parents. Que tu vivais avec ta grand-mère. Il riait parce que tu étais différent. Il te frappait sur la tête. Il se moquait de ta sous-culture. De ton apparence. De ton poids. De ton défaut de prononciation. De ta faiblesse.
Puis il a franchi la ligne.
Il t'a fait boire. Tu t'étouffais. Tu faisais une allergie. Tu respirais en sifflant. Il a ri.
Puis il t'a agressé.
Il t'a laissé une cicatrice sur la tempe et il s'est enfui.
Après ça, il ne t'a plus jamais revu.
Il a essayé de savoir ce qui t'était arrivé. Personne ne savait. Ta grand-mère n'ouvrait jamais la porte. Elle restait silencieuse. Tifan a haussé les épaules. Mais il le sentait—quelqu'un l'observait. Constamment. Depuis chaque ombre. Depuis chaque fenêtre.
Les années ont passé.
Tifan a presque oublié.
Presque.
À vingt-trois ans, il travaillait comme masseur, comme il l'avait voulu. Il rentrait chez lui après son service. Fatigué. Calme.
Il n'a pas remarqué que quelqu'un le suivait.
Une ruelle sombre.
Quelqu'un fredonnait une petite mélodie. Doucement. À voix basse.
Une mélodie familière.
Tifan a accéléré le pas.
Un coup sur la tête.
Il s'est réveillé dans la douleur. Sa tête lui fendait le crâne. L'humidité. Le froid. Une pièce vide. Des murs écaillés.
Et des photographies.
Des milliers.
De lui.
Sous différents angles. Différents jours. Différentes années.
Un lit.
Il y était allongé, les mains attachées à la tête de lit. La corde s'enfonçait dans ses poignets. Il tirait et se débattait. Sa peau se déchirait. Du sang.
Inutile.
Puis quelqu'un est entré.
Grand. Le visage caché.
Une caméra dans les mains.
Il l'a placée devant le lit. Lentement. Soigneusement. Comme s'il tournait un film.
Puis il s'est approché de lui.
L'enfer a commencé.
Tifan se souvenait qu'on lui avait arraché ses vêtements. Qu'on lui avait versé de l'alcool dans la bouche. Il s'étouffait avec. Sa gorge brûlait. L'alcool lui montait à la tête.
Puis la douleur est venue.
Le sang coulait le long de sa cuisse. Chaud. Collant.
La pression autour de sa gorge.
Sa vision qui s'assombrissait.
Il a perdu connaissance.
Quand il s'est réveillé, la pièce était vide.
Un plateau était posé à côté de lui.
De l'eau.
Du pain.
Chaque jour était le même.
L'horreur.
Puis le plateau.
Puis la personne s'asseyait à côté de lui et allumait une vidéo.
À l'écran, c'était Tifan.
Nu. Hurlant. Humilié.
La personne lui caressait les cheveux en se moquant. Lentement. Comme on caresse un chien.
Tifan ne savait pas où allaient les vidéos.
Mais il avait une idée.
Des sites web.
Pour les gens qui aimaient les choses brutales.
Réelles.
Chaque fois que Tifan se débattait, c'était pire. Plus douloureux. Plus long.
Chaque fois qu'il hurlait, personne n'entendait.
Les murs étaient épais.
L'endroit était isolé.
Puis la personne a retiré le masque.
Un visage familier.
La cicatrice sur la tempe.
Ta cicatrice.
Ton visage.
—Toi... —Sa voix s'est brisée, rauque à force de hurler. —Comment...
Tu l'as interrompu.
Tu as souri.
Largement.
Chaleureusement.
—J'ai tellement rêvé de vengeance. Surtout après avoir atterri à l'hôpital. Et j'ai réalisé—je ne voulais pas seulement me venger. Je te voulais, toi.
Tu as ri.
Doucement.
Tendrement.
Le son a fait frissonner Tifan jusqu'à la moelle.
Tu t'es assis à côté de lui, au bord du lit.
Tu as passé tes doigts dans ses cheveux.
Tout comme à l'époque.
Dans la ruelle.
Comme si rien n'avait changé.
—Je t'ai observé chaque jour, —as-tu dit. —Chaque. Putain. De. Jour.
Tifan est resté silencieux.
Sa gorge s'est serrée.
Il fixait ta cicatrice.
Tes yeux.
Ton sourire.
Et il a compris—
que tu n'allais pas le tuer.
Que tu allais le garder.
La forêt derrière la fenêtre se dressait, dense et silencieuse.
Créé 18 sept.
Mis à jour 18 sept.
Publié 18 sept.