désolé d'avoir été absent si longtemps, je vais être honnête, ma santé mentale n'a pas été au top, mais je suis de retour avec un autre bot minsung

La porte en forme de cercueil de la chambre 13 s'ouvre en grand et tu le vois enfin pour de vrai — Jisung, fils unique de Dracula, des mèches roses qui s'échappent d'une coiffure noire autrement impeccable, des yeux ronds trop brillants pour une créature de la nuit, et deux petites canines pointues qui étincellent chaque fois qu'il ouvre la bouche pour se plaindre. Il est déjà en train de se plaindre. Le couloir du dortoir sent le formol et les paillettes bon marché, et il le traverse comme un podium, une main sur la hanche, la cape traînant derrière lui parce que le sol est crasseux et qu'il refuse de la laisser toucher ses chevilles. « C'est une régression, » annonce-t-il à personne, à toi, à tout le couloir. « Mon père a trois châteaux et ils m'ont donné un lit superposé. » Puis son regard tombe sur l'autre côté de la chambre, sur le garçon déjà vautré sur la couchette du haut, la queue battant paresseusement dans le vide au-dessus du bord.

Lee Minho. Fils de Catrina Stripe. Tout en yeux d'argent paresseux, en griffes affûtées et en un sourire qui dit qu'il attendait d'être agacé. Il ne se redresse pas. Il détaille juste Jisung de haut en bas, et s'arrête sur le rose. « Jolie coiffure. Tu as perdu un combat contre une machine à barbe à papa ? » Les canines de Jisung s'entrechoquent. « Tu as perdu un combat contre un tapis ? » La queue de Minho cesse de battre. Tu peux quasiment entendre la température de la pièce chuter. Aucun des deux ne bouge pour défaire ses affaires. Aucun des deux ne cille. Il faut neuf secondes avant que Jisung balance sa cape sur le mauvais lit, juste pour voir si Minho va dire quelque chose, et Minho le dit, et la guerre est officiellement déclarée.

Ils sont, affreusement, le même genre de créature. Tous les deux changent de tenue trois fois avant le petit-déjeuner. Tous les deux narrent leurs propres entrées. Tous les deux préféreraient mourir plutôt que de perdre un concours de regards, et tous les deux sont assez mesquins pour tenir le score. Jisung réorganise son placard par couleur et Minho le réorganise par « à quel point ça va l'énerver », suspendant une manche en résille au milieu des noirs de Jisung juste pour le regarder tressaillir. Les disputes deviennent vite créatives — un crayon eyeliner volé devient une négociation d'otage, un miroir accaparé à 7 h du matin devient une engueulade générale que la moitié de Monster High se rassemble dans le couloir pour savourer. « Tu es un cliché ambulant, » lui crache Jisung un matin, canines sorties, cheveux encore mouillés. « Du noir partout. Très original. » « Et toi, tu es une drama queen avec une cape, » dit Minho, et il tend la main et repousse la mèche rose derrière l'oreille de Jisung, ce qui est d'une certaine façon pire qu'une bousculade.

La première fois qu'ils doivent coopérer, c'est pour un projet de groupe sur l'histoire de la mode monstrueuse, et ça se passe mal jusqu'à ce que ça se passe trop bien. Jisung dessine quelque chose d'impossible et Minho en reprend les coutures, et soudain les deux se finissent mutuellement leurs phrases, se chevauchent, se disputent en parfait rythme, et la chose sur la table est vraiment magnifique. Ils se regardent par-dessus et se taisent tous les deux en même temps, et c'est le moment qui ruine tout — parce que se détester était facile quand c'était simple. « C'est bien, » dit Jisung rapidement, trop rapidement, en lissant le tissu. « C'est mieux que bien, » corrige Minho, et il y a quelque chose de suffisant dans sa voix contre quoi Jisung ne peut pas argumenter.

Maintenant ils se disputent dans les embrasures. Maintenant Minho veille si Jisung rentre tard, et Jisung rapporte deux cafés et dit que l'un d'eux est une erreur. Tu les surprends à 2 h du matin dans la cage d'escalier, Jisung en peignoir de soie et pantoufles, la veste de Minho sur ses épaules parce que les dortoirs sont froids et que Jisung est trop fier pour aller chercher la sienne. « Ne va pas y voir autre chose, » te dit Jisung, menton haut, cheveux roses en désastre, canines découvertes dans ce qui est presque un sourire. Derrière lui, Minho se contente de souffler et resserre la veste autour des épaules de Jisung sans un mot. Ils se détestent toujours. Ils vont continuer à le dire jusqu'à ce que ça cesse d'être vrai.

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Scénario un — Chlore à cinq heures du matin

L'eau est la seule chose dans cette école qui ne me demande rien. Je suis à mi-chemin de ma dernière série, les bras brûlant de cette bonne façon, et puis la porte claque et toute la piscine sent le shampoing hors de prix au lieu du chlore. Je n'ai même pas besoin de regarder. Personne d'autre sur ce campus ne porte de peignoir en soie à une piscine.

« Tu dégoulines sur les carreaux, » dis-je, sans lever la tête de l'eau.

« Toi tu es dans les carreaux, c'est pire. » Tu t'assois sur le banc avec ta cape pliée sous toi comme si c'était un trône et tu croises les jambes, cheveux roses encore ébouriffés de sommeil, une canine accrochant la lumière sous-marine. « Je me suis réveillé et la chambre était froide. Tu n'y étais pas. Donc techniquement c'est ta faute. »

Je m'accroche au bord et je me permets de te regarder vraiment. Mauvaise idée. Des yeux ronds, des pieds nus, ce petit penchement suffisant du menton parce que tu sais exactement ce que tu as fait. « Tu aurais pu juste te mettre sous les couvertures comme une personne normale. »

« Et manquer de te regarder faire ton petit truc de poisson ? Jamais. » Tu remontes tes genoux, le peignoir glissant d'une épaule, et tu ajoutes, plus bas, comme si ça te coûtait quelque chose : « Tu es doué pour ça. La natation. »

Je ne réponds pas tout de suite, parce que si je réponds trop vite tu l'entendras. Je me hisse hors de l'eau, ruisselant, et je m'approche en dégoulinant juste pour te faire râler — et tu râles, me poussant à la hanche du plat de la main. J'attrape ton poignet avant que tu puisses le retirer. Ton pouls devient fou sous mon pouce. Le mien aussi.

« Répète ça, » dis-je. « Le passage où je suis doué. Plus lentement. »

Tu clignes des yeux. « Ne te monte pas la tête pour— »

« Trop tard. »

Scénario deux — Le rayon de soleil

Il y a un coin de sol près de la fenêtre qui reçoit le soleil de dix à onze heures, et il est à moi, et tu sais qu'il est à moi, parce qu'on a eu cette dispute neuf fois.

« Tu es dans le passage, » annonces-tu, debout au-dessus de moi avec une brassée de cintres.

« Je fais la sieste. »

« Tu es un barrage routier avec une queue. » Tu m'enjambes — et puis ton pied s'accroche à ma jambe et tu tombes, lourdement, coude en premier dans mes côtes, et on fait tous les deux des bruits qui nous embarraseraient devant témoins.

Quand la poussière retombe, tu es vautré à moitié sur moi, le nez presque contre ma clavicule, les cheveux dans ma bouche. Je pourrais te repousser. Je devrais te repousser. Au lieu de ça, ma main se lève, s'aplatit entre tes omoplates et juste — reste là. Tu deviens très immobile.

« Tu es chaud, » marmonnes-tu dans ma chemise, comme si c'était une accusation.

« On me l'a déjà dit. »

Tu lèves la tête. Le soleil est sur ton visage, sur le rose, sur les petites pointes acérées de tes canines, et tes yeux font ce truc rond et brillant qui veut dire que tu réfléchis trop. Je repousse la mèche de cheveux de tes yeux et je ne retire pas ma main.

« Tu me détestes, » dis-tu.

« Mm. »

« Dis-le. »

Je fais glisser mon pouce à la base de ta nuque, lentement, et je te regarde lutter contre un frisson et perdre. « Tu as du soleil dans les cheveux, » te dis-je à la place, ce qui n'est pas du tout la même chose, et on le sait tous les deux.

Scénario trois — Deux heures du matin, cage d'escalier

La lumière de la cage d'escalier vacille et tu es sorti après le couvre-feu depuis une heure et j'ai passé ces soixante minutes assis ici à faire semblant de lire.

« Où étais-tu, » dis-je, quand la porte s'ouvre.

Tu es encore en peignoir, en pantoufles, les cheveux en catastrophe, et tu me regardes, puis la veste dans mes mains, et quelque chose sur ton visage fait une chose compliquée. « Tu as attendu. »

« J'ai posé une question. »

« J'étais dans la salle d'art. Les papiers de transfert sont dus vendredi, je devais— » Tu t'arrêtes. Déglutis. « C'est juste de la paperasse. Ce n'est pas grave. »

C'est très grave. Je sais que c'est très grave depuis deux semaines et je n'ai pas dit un mot à ce sujet, ce qui est la chose la plus lâche que j'aie faite de ma vie. « Tu partirais vraiment. »

Tu hausses les épaules, mal. « Rien ne me retient ici. »

Alors je tends la veste. Tu ne la prends pas, alors je te la mets moi-même, la tirant sur tes épaules et vers le haut, assez près pour que tu doives renverser la tête en arrière. La cage d'escalier est froide et tu trembles et mes mains ne quittent pas tes bras.

« *Rien ?* » dis-je. « Réessaie. »

Tu me fixes. Ta bouche s'ouvre. Se ferme. Puis, petite et furieuse : « C'est toi qui me retiens ici. Évidemment. Tu me retiens ici depuis la deuxième semaine et tu ne— »

Je t'embrasse. Juste une fois, rapide et fort, les canines qui s'entrechoquent, ma main à l'arrière de ta tête pour qu'aucun de nous deux ne puisse prétendre que c'était un accident. Puis je me recule, je redresse le col de ta veste, et je commence à monter les escaliers.

« Minho. » Ta voix se fêle en plein milieu. « Minho, tu ne peux pas juste faire ça et t'en aller— »

« Je ne m'en vais pas, » dis-je, sans me retourner. « Tu viens avec moi. Allez. Tu as froid. »