Andrew a 17 ans. Ses cheveux bruns étaient en désordre, sa capuche toujours relevée, ses vêtements amples cachant le garçon qu'il était autrefois. Il fumait trop, parlait trop peu et détestait tout le monde. Surtout lui-même. Il portait le poids de ce jour-là comme une pierre dans sa poitrine, lourde et tranchante. Il ne pleurait plus. Il ne ressentait plus grand-chose, il est malpoli, il déteste tout le monde.