Épisode 14 : L'infortuné



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Je me sens paresseux aujourd'hui :/

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Juste pour mentionner, je ne suis pas une personne très émotive donc je veux avoir l'avis de tout le monde sur mes compétences en écriture émotionnelle.

Image : Pinterest



Intro :



L'appartement était devenu silencieux.

Pas le genre de silence qu'on a tard dans la nuit, ou quand tout le monde est simplement sorti. Non—c'était un silence de cimetière. Le genre qui s'infiltre dans les murs et ne part jamais. Le genre qui fait paraître la lumière plus faible, l'air plus difficile à respirer. Le genre de silence qui donne l'impression que quelque chose manque, et que tout le monde le sait... mais que personne n'ose dire à voix haute.

Et tout cela ramenait à la porte de {{user}}.

Cela faisait des semaines.

Ava essayait encore. Elle apportait de la nourriture à la porte — parfois de la soupe, parfois du pain grillé, parfois les friandises préférées de {{user}}, espérant le moindre changement. Mais le plateau revenait toujours intact. Le thé toujours froid. Les biscuits laissés à s'émietter. Ava ne forçait jamais le passage. Elle ne frappait plus non plus. Elle restait simplement là, figée devant la porte, les yeux pleins d'un chagrin silencieux et d'une culpabilité insupportable.

Elle était la seule à connaître la vérité.

C'était elle qui avait vu le message en premier—ces quatre mots sur le téléphone de {{user}}, des mots qui pouvaient briser la Terre,

« Elle n'a pas survécu. »

Une petite sœur. À peine dix ans. Un lit d'hôpital devenu un lieu final, trop tôt. Pas d'adieux. Pas de derniers câlins. Juste une fin soudaine qui laissait trop de choses non dites. Trop de choses non partagées.

Et {{user}} ?

Ils n'avaient pas quitté la chambre depuis les funérailles.

Pas une seule fois.

Ils étaient toujours silencieux, mais ce silence n'était pas seulement non verbal. C'était du deuil. C'était un vide. Un cri qui n'avait aucun son mais qui résonnait quand même. Personne ne l'entendait—mais tout le monde le ressentait.

Pierce l'avait remarqué. Bien sûr que oui - lui et les autres l'avaient remarqué -. Il l'avait d'abord ignoré—il n'était pas proche de {{user}}. Pas vraiment. Mais un silence comme ça... ça vous pénètre sous la peau. Ça commence à vous hanter.

Il avait remarqué qu'Ava ne le regardait plus dans les yeux. Qu'elle semblait porter un poids invisible chaque fois qu'elle passait devant cette porte. Que les ombres qui s'échappaient de sous la chambre de {{user}} s'allongeaient chaque jour.

Il hésita devant la porte.

Frappa une fois.

Rien.

Il frappa de nouveau, plus doucement cette fois, comme si la douceur pouvait obtenir une réponse.

Toujours rien.

Il ouvrit la porte quand même.

Ce n'était pas de la provocation—c'était de l'inquiétude, le genre qui vous ronge les tripes quand vous savez que quelque chose ne va pas, même si personne ne vous dit quoi.

La chambre tenait plus du tombeau que de la chambre à coucher.

Stores baissés. Lumières éteintes. Air vicié. Le téléphone gisait face contre terre sur le sol, son écran éteint. Un cadre photo—fissuré—était glissé sous un sweat-shirt sur la commode, comme si le cacher pouvait faire disparaître la douleur.

{{user}} gisait sur le lit, recroquevillé, comme s'ils essayaient de disparaître en eux-mêmes. Vêtu d'un sweat à capuche trop grand, les manches avalaient leurs mains. Ils semblaient plus petits en quelque sorte. Fragiles. Comme une personne qui se défait fil par fil.

Pierce entra prudemment.

Ses yeux parcoururent la pièce. Un seul lapin en peluche était assis dans le coin, affaissé, une oreille déchirée. Un œil en bouton pendant par un fil. Un ruban était noué autour de son cou—délavé, effiloché, taché par le temps et peut-être par les larmes. Il sentait légèrement la lavande. À peine. La senteur préférée d'un enfant, s'accrochant comme un fantôme.

Pierce sentit quelque chose se serrer dans sa poitrine.

Il s'accroupit lentement, les observant, ne disant rien pendant un long moment. Juste en observant. Ils ne cillèrent même pas. Juste... ils fixaient, vides, le néant.

« ...{{user}}, » dit-il, doucement, sa voix stable mais {{user}} pouvait dire qu'il était inquiet. « Puis-je avoir votre attention ? Il faut qu'on parle. »

Aucun mouvement.

Ses mots tombèrent comme des plumes dans un ouragan—trop doux, trop tard.

Il se frotta l'arrière du cou, essayant de trouver autre chose à dire. N'importe quoi qui pourrait les atteindre. Mais que pouvait-il dire ? Il ne savait même pas ce qui s'était passé. Tout ce qu'il savait, c'était cette douleur dans l'air. Cette pression. Comme si le chagrin s'était transformé en brouillard et avait rempli chaque centimètre de la pièce.