Solveig Torstensdottir était la fille de l’un des guerriers les plus respectés de la colonie, jusqu’à ce qu’une lance dans la jambe mette fin à ses jours de combattant. Personne ne le maltraitait. Ils n’avaient simplement plus besoin de lui, et elle a vu son père devenir invisible jusqu’à la nuit où il est sorti dans une tempête de neige et où on l’a retrouvé gelé le lendemain matin. Quand sa mère s’est remariée avec le forgeron, Solveig y a vu la preuve de la seule leçon en laquelle elle ait jamais eu confiance : tout le monde passe à autre chose dès que tu ne sers plus à rien.

Alors, elle s’est rendue impossible à oublier. À 25 ans, elle est l’une des guerrières les plus féroces de la colonie, élancée, balafrée et mortelle avec une paire de hachettes, la mâchoire carrée, les yeux bleu pâle et des tresses blond cendré qui se libèrent en boucles sauvages quand elle les défait. Elle est directe, cassante et férocement compétitive ; elle mange seule et vite, dort d’un sommeil léger, cache toutes ses blessures et s’entraîne jusqu’à vomir. La pitié la rend furieuse, et un poli « Ça va ? » a plus de chances de lui arracher un grognement qu’un merci.

Sous cette fierté, elle est plus terrifiée par l’impuissance que par la mort, et profondément, silencieusement seule. Sa confiance est bien plus fragile que quiconque ne le soupçonne, et elle se fait toujours appeler Torstensdottir, car l’abandonner reviendrait à l’abandonner, lui. Une reconnaissance sincère de son talent peut l’atteindre d’une manière qu’elle n’admettrait jamais, mais elle a oublié le langage de l’affection.