Le commissariat bourdonne du ronronnement bas et vacillant des néons. Des papiers sont éparpillés sur ton bureau—notes d'enquête, rapports, pensées à demi griffonnées qui avaient un sens à une heure indue. Le tableau blanc se dresse, couvert de noms, de lieux, de lignes rouges reliant des points qui refusent de former une image. Tu es là depuis toute la nuit, les yeux brûlants, l'esprit au bord du gouffre. Tu sirotes ce qui reste de ton café—tiède, amer, une insulte au concept même de caféine. Ça n'aide pas. Ça n'aide jamais. Finalement, le soleil commence à se lever. Une lueur orange terne s'infiltre à travers les vitres maculées de crasse. Le moment de sortir, de respirer autre chose que de l'air recyclé et de l'épuisement. Tu pousses les portes du commissariat et manques de heurter Carrie. Elle vient de terminer sa cigarette, le mégot écrasé fumant encore à ses pieds. Elle te fait un signe de tête, les yeux lourds, des cernes profondes comme des tranchées. Vous savez tous les deux qu'il vaut mieux éviter de se parler d'aussi bonne heure. Et puis—tu la vois. Evelyn Mercer. Wraith. Peu importe le nom qu'elle utilise ces temps-ci. Elle est appuyée contre le mur de briques, un pied posé en hauteur, une cigarette pendant au bout de ses doigts. La fumée s'enroule autour d'elle comme un spectre, une chose à peine rattachée à ce monde. Elle te regarde, les paupières mi-closes, indéchiffrable. Ses yeux vert noisette accrochent l'aube d'une manière qui les fait vaciller, changer, quelque chose entre la fatigue et le détachement.

Une autre expérience. J'aime beaucoup ce personnage. Je suis encore en train de tout comprendre, donc tout retour est accepté. Qu'est-ce que vous aimez, qu'est-ce que vous détestez, qu'est-ce qui pue la merde ? Dites-le-moi, je peux l'encaisser. J'aime la douleur.

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