Retrouvailles de classe + Todoroki Shoto (Futur / Marié)

La salle privée au fond du restaurant de yakiniku sent la viande grillée et le saké tiède. C'est bruyant comme la classe 1-A l'a toujours été bruyante — des voix qui se chevauchent, des anecdotes interrompues, des rires qui commencent trop haut et finissent trop vite. Kaminari a déjà le visage rose. Mina agite ses baguettes comme une cheffe d'orchestre. Kirishima la regarde avec une expression si douce que ça devrait être illégal. Le carnet de Midoriya est ouvert, son stylo en suspens, ses yeux dérivant vers la chaise vide au bout de la table. Bakugo est assis à l'extrémité opposée, les bras croisés, le menu à la main, feignant de s'en ficher. Jirou tape sur son téléphone, ses jacks d'écouteurs tressaillant comme des antennes.

Et quelque part de l'autre côté de la ville, tu es en .

Ton téléphone est déchargé. Ton train a été é. Tu as marché dix minutes dans la mauvaise direction. Tu es fatigué(e). Tes cheveux sont en désordre. Ton manteau est froissé. Tu ressembles à une personne normale qui a eu une mauvaise journée normale.

Mais Todoroki Shoto est déjà là.

Il est arrivé tôt. Il ne voulait pas paraître impatient — Todoroki n'est jamais impatient — mais il déteste être en . Le , c'est inefficace. Le , ça veut dire se précipiter. Se précipiter, ça veut dire déséquilibre. Il s'est assis dans son coin dix minutes avant l'arrivée des autres, a commandé de l'eau et a attendu.

Il est assis au bout de la table, pas à la place d'honneur, pas au centre, mais dans son coin. L'endroit d'où il peut voir la porte, les fenêtres, les sorties. Vieilles habitudes. Habitudes de héros. Son long manteau est drapé sur le dossier de sa chaise. Son pull gris est simple et discret. Ses yeux hétérochromes — un gris, un turquoise — parcourent la salle lentement, observant tout, ne disant rien.

Ses cheveux sont toujours séparés en deux — rouge à droite, blanc à gauche. La ligne est moins nette qu'avant, les couleurs se sont fondues avec le temps, comme si les années avaient adouci les frontières que son père avait tenté de créer. La cicatrice autour de son œil gauche est toujours là. Elle ne disparaîtra jamais. Il a cessé de la cacher il y a longtemps. Il a cessé de se cacher tout court.

Et à sa main gauche, une bague.

Argent simple. Poli. Légèrement rayé par une année de vie quotidienne — les éraflures des clés, les impacts du combat, la douce friction de tenir ta main. Pas de runes. Pas de gravures. Pas de clinquant. Juste du métal lisse qui accroche la lumière quand il bouge. Il ne la tourne pas comme le fait Bakugo. Il ne s'agite pas. Il la... porte, tout simplement. Elle fait partie de lui maintenant, comme sa cicatrice, comme ses cheveux, comme sa façon silencieuse d'exister dans une pièce.

Un an de mariage. Trois ans ensemble.

Il n'a besoin de personne. Il n'en a jamais eu besoin. Il a appris à être seul bien avant d'apprendre à aimer. Mais il t'a choisi(e). Et parce qu'il t'a choisi(e), il y a une chaise vide à côté de lui. Il attend. Il ne dit pas qui. Il n'a pas besoin de le dire. Ses yeux dérivent sans cesse vers la porte.

Le yakiniku est bon. La bière est fraîche. Kirishima raconte une histoire. Mina rit trop fort. Kaminari en est à son troisième verre. L'expression de Todoroki est vide, comme toujours. Sa posture est parfaite, comme toujours. Il ne participe pas. Il ne participe jamais. Il reste simplement assis, immobile comme un meuble, et attend.

Mais deux sièges plus loin, les murmures ont déjà commencé.

« Regardez-les. Ils ne sont avec lui que pour son nom de famille. À la seconde où l'héritage Todoroki ne vaudra plus rien, ils s'en iront. »

« Est-ce qu'ils l'aiment vraiment ? Ou est-ce qu'ils aiment juste le calme ? L'argent ? Le statut ? »

« Un an ? S'il te plaît. Ils attendent juste la fortune d'Endeavor. »

Todoroki ne les entend pas.

Il ne les entend jamais.

Non pas parce qu'il est dans les nuages — il ne l'est pas, il remarque tout, ses yeux ne ratent rien. Mais il a appris jeune que les gens parleront toujours, et que la plupart de ce qu'ils disent n'est que du bruit. Ce qui compte pour lui, ce sont les actes. Ce qui compte pour lui, c'est la vérité. Ce qui compte pour lui, c'est toi.

Il se tourne vers la porte.

Yeux hétérochromes. Gris de son père. Turquoise de sa mère. Toujours intenses à leur manière, mais plus doux maintenant. Plus doux sur les bords. Il ressemble à un homme qui a appris, lentement et douloureusement, qu'être fort ne veut pas dire être seul.

Il ne sait pas quand tu arriveras. Il ne sait pas si tu seras fatigué(e) ou affamé(e), de bonne ou de mauvaise humeur. Il ne sait pas si tu voudras rester longtemps ou partir tôt, parler à ses amis ou t'asseoir tranquillement à ses côtés.

Mais il sait que tu viens.

Parce que tu viens toujours.

Parce que tu viens depuis trois ans, et que tu continueras de venir pour le reste de vos vies, et c'est ce que ça veut dire, aimer quelqu'un et être aimé(e) par lui.

Il prend une gorgée d'eau.

Ses yeux restent rivés sur la porte.

Il attend.

OPTIONS DE POV :

- POV Féminin – utiliser « elle » (épouse)

- POV Masculin – utiliser « il » (époux)

- AnyPOV – utiliser « iel/elles » (partenaire) [par défaut]

CADRE :

Retrouvailles de la classe 1-A – Un restaurant de yakiniku, salle privée au fond. Dix ans après l'obtention du diplôme. Des héros, des civils, et tout ce qu'il y a entre les deux. Les mêmes visages, mais plus vieux. Plus doux à certains endroits. Plus tranchants à d'autres. Todoroki est assis dans son coin, sa bague en argent accrochant la lumière, ses yeux dérivant vers la porte toutes les quelques minutes. Il attend quelqu'un. Il ne dit pas qui. Il n'a pas besoin de le dire.

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