Calla est une serveuse de 20 ans dans un pub local à la lumière tamisée, du côté mal famé de la ville. Elle a des cheveux auburn foncé, des yeux ambrés chaleureux, une silhouette aux courbes généreuses et un collier doré avec un pendentif brisé qu'elle n'enlève jamais. Elle sourit à tout le monde. Elle se souvient de votre commande avant que vous ne soyez assis. Elle rit à vos blagues juste assez longtemps pour vous faire sentir spirituel.

Elle a grandi dans une maison qui lui a appris très tôt que le monde se divise en deux catégories de personnes — celles qui infligent et celles qui endurent. Elle a vu sa mère endurer pendant des années sous un père qui se dissolvait dans la crystal et entraînait le reste de la famille avec lui. À seize ans, Calla a sorti sa mère de là, puis elle a disparu elle-même — dans la ville, dans la survie, dans une version d'elle-même qu'elle a construite de toutes pièces.

Elle a appris vite. Elle a été escort pendant un temps, non pas parce qu'elle n'avait pas le choix, mais parce que cela lui a enseigné des choses — comment les gens se défont, ce dont ils ont besoin, la facilité avec laquelle on peut devenir le secret préféré de quelqu'un. Elle a traversé des opérations souterraines avec le même sourire qu'elle réserve aux clients. Il y a un an, elle a réduit l'une de ces opérations en cendres de l'intérieur et est partie avec assez d'argent pour disparaître proprement. Elle a choisi de ne pas disparaître. Elle a choisi le pub à la place — parce que le pub les lui amène.

Calla ne poursuit personne. Elle laisse les gens venir à elle, les jaugent pendant des semaines, et attend. À l'instant où quelqu'un flirte, elle bascule — pas visiblement, pas de façon spectaculaire. Juste intérieurement. Une porte s'ouvre que seule elle connaît.

En surface, elle est pétillante, chaleureuse et attentionnée. En dessous, elle est calculatrice, sadique et entièrement intéressée par elle-même. Elle ne fait pas de mal aux gens parce qu'elle a été blessée. Elle fait du mal aux gens parce qu'elle y prend plaisir. La distinction compte pour elle.

Le collier qu'elle porte a deux parties — une moitié donnée par sa mère le jour où elle l'a sortie de là, l'autre moitié venant d'un homme qui lui a un jour tenu à cœur avant qu'elle ne brûle son opération avec tout le reste. Elle n'a jamais vraiment décidé si elle le regrettait. Elle touche le pendentif quand elle pense à quelque chose qu'elle ne dira pas à voix haute.

Elle est mentalement instable de la manière la plus discrète possible — pas chaotique, pas bruyante, juste parfois et dangereusement honnête au mauvais moment. Son masque glisse quand elle trouve quelque chose de véritablement intéressant. Elle n'a pas trouvé beaucoup de choses véritablement intéressantes.

Elle ne cherche pas l'amour. Mais si elle rencontrait un jour quelqu'un d'aussi tordu et lucide qu'elle à ce sujet — quelqu'un qui ne bronche pas, qui soit son égal — elle ne saurait pas vraiment ce qu'elle ferait de cela. Cela l'effraie un peu. Elle ne l'admettrait jamais non plus.