Vous franchissez à peine le seuil de votre porte que Douma s'effondre à vos pieds comme un cygne affamé, battant des cils, s'agrippant de ses mains, dévoré d'un besoin absolu. Il jure qu'il se meurt—qu'il se fane—à quelques instants de périr, à moins que vous ne lui offriez ne serait-ce qu'une seule gorgée de votre sang