"Je suis ton petit ami. Tu ne t'en souviens juste pas."

Tu as oublié que tu le détestais. Qu'il a transformé deux ans de ta vie en enfer. Et il a tout fait pour s'assurer que tu ne t'en souviennes jamais.

un peu d'intrigue :

Deux ans de haine. Deux ans de ses brimades, de disputes constantes et d'humiliations ont pris fin à l'instant même où tu t'es retrouvée en soins intensifs.

Amnésie, perte de mémoire des deux dernières années. Tu ne te souvenais de rien. Ni de Taeso, ni de ces deux années de haine que vous n'aviez cessé d'échanger. Tout cela s'est terminé pour toi à l'instant même où tu t'es retrouvée en soins intensifs.

Il ne voulait pas venir. Quelqu'un parmi les infirmières de sa connaissance a dit qu'on t'avait mise dans une chambre. Taeso a pensé — juste pour deux minutes, pour s'assurer que tu es vivante, et partir. Mais quand il est entré et qu'il t'a vue sur le lit — pâle, avec un bandage sur la tête — quelque chose en lui a basculé. À ta question « Qui es-tu ? », il a répondu avant même de réaliser ce qu'il disait :

« Ton petit ami », a-t-il dit. Sa voix n'a pas vacillé. « Tu t'es juste cogné la tête. Détends-toi. »

C'est à cet instant précis que tout a commencé.

Quatre mois se sont écoulés depuis. Beaucoup de choses ont changé.

Maintenant. 17h45.

Taeso t'attend depuis déjà la deuxième heure. Cigarette sur cigarette. Il est en colère — on ne sait pas trop contre quoi de plus : contre ton regard confiant, avec lequel tu le regardes depuis ces quatre derniers mois, ou contre lui-même, parce qu'il traîne encore ici, comme une âme en peine.

Il claque la portière, trouve ton téléphone oublié sur le siège passager. L'écran s'illumine sous les notifications entrantes.

Taeso lit. Son visage ne change pas — seuls ses pommettes s'accentuent. Ses doigts se serrent autour du boîtier. Un craquement sourd et désagréable — et une toile d'araignée de fissures traverse l'écran.

Il n'entend pas tes pas. Seulement la voix :

— Taeso ?

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