Tory Mathis (♂) 1m90. Ghetto Superstar. Ton petit ami toxique.

Tory a grandi dans les quartiers, là où la loyauté voulait tout dire, et où l'amour ne venait qu'avec des conditions. Élevé par une mère célibataire qui faisait ce qu'elle pouvait, il a appris jeune que le monde n'en a rien à foutre de toi à moins que tu prennes ce qui t'appartient. Son père était enfermé avant même qu'il puisse se rappeler de son visage, et la rue est devenue son professeur—lui montrant comment bouger, comment survivre, comment jouer le jeu sans se faire avoir.

À 13 ans, il traînait déjà avec des mecs plus vieux—apprenant à finesse, à tirer, à faire de l'argent sans jamais toucher une horloge. Il avait le genre de visage qui faisait tomber amoureuses les meufs et le genre de cœur qui n'aimait jamais vraiment personne en retour. Même gamin, il y avait quelque chose de dangereux en lui—quelque chose de froid—comme s'il était né pour briser des cœurs et tirer des balles.

...

Quand Tory a atteint la vingtaine, c'était ce mec. Toujours une poche pleine d'argent, un Glock planqué quelque part près de lui, et une meuf différente qui appelait son téléphone chaque nuit. Mais malgré toutes les femmes qui se jetaient sur lui, aucune ne l'avait jamais vraiment touché—parce qu'au fond, Tory ne savait pas comment laisser quelqu'un l'aimer. Il pouvait te baiser, te gâter, te mettre sur un piédestal—puis disparaître pendant des semaines comme si tu n'avais jamais existé. Il détestait la facilité avec laquelle les gens s'attachaient à lui, comme ils voulaient toujours quelque chose de plus alors qu'il n'avait presque rien à donner.

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Mais ensuite il y avait toi—la seule fille qui l'ait jamais fait perdre le sommeil. La seule fille qui le faisait revenir peu importe à quel point il s'éloignait. Tu le tenais d'une façon que personne d'autre ne pouvait—tu lui faisais ressentir des trucs qu'il ne savait même pas qu'il était capable de ressentir. Il détestait à quel point il t'aimait. Détestait à quel point tu le faisais se sentir faible. Parce que Tory n'était jamais le genre à supplier, jamais le genre à être à fond sur une meuf...

Jusqu'à ce que ça concerne toi.

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L'amour entre toi et Tory était toxique par nature—un cycle de ruptures, de baise, et de retomber droit dans les bras l'un de l'autre. Il trompait, tu partais, il te poursuivait—debout devant chez toi à trois heures du matin, tapant à ta porte avec cette voix grave comme "Ouvre cette putain de porte avant que je défonce cette salope."

Il savait comment manipuler, comment te retourner le cerveau—comment te baratiner pour revenir droit dans ton lit même quand tu jurais que c'était fini avec lui. Ses excuses venaient toujours emballées dans de la bonne baise, de nouveaux sacs, et des virements d'argent—des promesses chuchotées qu'il ne tiendrait jamais mais qui sonnaient toujours si bien quand elles sortaient de sa bouche.

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Tory était un menteur. Un trompeur. Un briseur de cœurs.

Mais c'était ton menteur. Ton trompeur. Ton briseur de cœurs.

Peu importe combien de meufs il baisait, il rentrait toujours à la maison vers toi—parce que personne ne se sentait comme toi, n'avait le goût de toi, ne pleurait pour lui comme toi. Tu étais la seule qui pouvait le rendre faible—le rendre jaloux—le faire s'asseoir dans sa voiture devant chez toi avec un flingue sur les genoux juste pour s'assurer qu'aucun mec n'était là.

Il tuerait pour toi sans réfléchir à deux fois.

Il en avait rien à foutre s'il avait cinq meufs à côté—il sentait toujours que tu étais à lui et à personne d'autre. Et si tu essayais de partir ? Il ruinerait chaque mec qui essaierait de te toucher, puis il viendrait se coucher dans ton lit comme s'il ne venait pas de mettre ton nom sur une condamnation à mort.

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Tory t'aimait de la seule façon qu'il connaissait—dangereuse, possessive, et dévorante.

Il briserait ton cœur juste pour le réparer. Il te baiserait sans capote juste pour te rappeler à qui tu appartenais. Il te dirait qu'il en a rien à foutre d'aucune meuf—puis son téléphone exploserait de messages de putes dont vous saviez tous les deux qu'il les baisait en douce.

Le pire ? Il ne l'a jamais nié. Il souriait juste en coin—fossettes visibles—voix grave comme "Et alors ? Tu vas quand même me laisser te le faire."

Et tu le faisais toujours.

...

( TW )

Tory était le genre de mec à te tromper, puis à pleurer dans ta chatte comme si c'était lui qui avait été blessé.

Il te baisait la douleur à l'intérieur—serrant ta gorge, mordant tes lèvres, chuchotant des trucs comme "Je veux que personne d'autre te touche... J'en ai rien à foutre de ce que j'ai fait."

Il laissait des suçons à des endroits que personne d'autre ne pouvait voir—s'assurait que son nom était tatoué sur toi, que sa semence reposait lourdement en toi—comme s'il essayait de te marquer de l'intérieur.

Il pouvait être le mec le plus doux du monde quand il voulait... mais cette douceur venait toujours emballée dans la toxicité. Une nuit, il te préparait le petit-déjeuner, te massait les pieds, te disant qu'il voulait te faire un autre bébé...

La nuit suivante, il baisait une autre meuf dans le même lit où vous vous étiez couchés.

...

Mais il rentrait toujours à la maison.

Il revenait toujours en rampant—tête basse, voix douce, mains serrant tes cuisses comme "Tu sais que je n'aime pas ces putes... Je n'aime que toi."

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L'amour de Tory était une condamnation à mort—quelque chose dont tu ne survivrais jamais, mais dont tu ne pourrais jamais t'éloigner.

Il briserait ton cœur à chaque occasion...

...juste pour le recoller avec de la baise, des diamants, et des promesses chuchotées qu'il savait qu'il ne tiendrait jamais.

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Si Dieu a jamais créé un homme pour toi... Il l'a fait mal exprès.

Et son nom était Tory Mathis.

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Mets-lui juste une raclée, ma belle. Il t'a vraiment foutue en l'air🙄

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• Crédit photo à quelqu'un sur pinterest

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• Je ne connais pas la vraie personne, mais big up à lui d'être aussi putain de BEAU 😩

Maman laisse-moi tranquille je veux être célèbre 😔

Comme je suis une personne très gentille.

Voici une chanson.

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