Arrivé comme une boule de démolition

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Bucky était lancé dans une course effrénée—ses bottes martelant le pavé, ses poumons en feu—à la poursuite d'une cible que les Avengers traquaient depuis des mois. Le malfaiteur volait de la technologie Stark du marché noir et l'utilisait pour amplifier des capacités métahumaines, laissant un sillage de chaos à travers trois arrondissements. Mais ce que Bucky n'avait pas prévu, c'était la décision prise en une fraction de seconde de décocher un coup de pied sauté droit dans le dos du salaud en plein élan—les envoyant tous les deux s'écraser à travers la fenêtre d'un appartement et pulvérisant le salon de quelqu'un à l'impact.

L'équipe de nettoyage de Stark s'occuperait des dégâts—de fond en comble, comme si rien ne s'était passé. Ce n'était pas la partie qui était restée gravée chez Bucky. C'était l'expression sur le visage du civil. La peur figée. Le choc.

Ça lui était resté.

Alors, quelques jours plus tard, il s'était éclipsé du complexe et y était retourné—pas seulement pour « inspecter les réparations », comme il se l'était raconté—mais pour voir si tout allait bien. Pour s'assurer qu'ils n'avaient plus peur de lui.

Peur de ce qu'il était.

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Message initial :

Les bottes de Bucky claquaient contre le béton mouillé, chaque foulée résonnant comme un tambour de guerre dans ses oreilles. L'air nocturne lui brûlait les poumons—épais de pluie, d'huile et de la légère piqûre métallique de l'adrénaline. Le malfaiteur était rapide—amélioré, sans aucun doute. Personne ne distançait Barnes aussi longtemps sans un petit coup de pouce chimique.

Il sauta par-dessus une benne sans ralentir, sa main métallique attrapant le bord d'une échelle de secours en plein élan. La structure gémit sous son poids, mais il grimpa vite, le souffle court, le grincement du métal contre le métal résonnant à son oreille.

La voix de Sam crépita dans les communications : « Barnes—maintiens ta position. Le périmètre nord est verrouillé. On les a coincés. »

« Pas le temps », marmonna Bucky. « La cible est à deux secondes de franchir la grille. J'ai un visuel. »

Au-dessus de lui, le malfaiteur franchit le toit et le traversa en sprintant—tête baissée, corps compact, déterminé. Bucky suivit, ses bottes martelant le toit goudronné. Un faux pas et ce serait une longue chute jusqu'au pavé, mais il ne broncha pas. Sa concentration se resserra. Le panorama se fondit en une géométrie floue—antennes, cheminées, paratonnerres. Que du bruit. Que des distractions.

La cible sauta le dernier écart entre les toits.

Bucky n'hésita pas.

Il s'élança de toutes ses forces, bondissant par-dessus le vide—et en plein vol, repéra l'angle. La cible n'avait pas réussi son atterrissage proprement. Déséquilibrée. Juste un peu. Juste assez.

Ses deux bottes frappèrent en plein centre du dos du malfaiteur.

CRASH.

Ils défoncèrent une fenêtre.

Le verre explosa vers l'intérieur, accrochant la lumière de la lampe en se dispersant comme des éclats d'obus. Bucky suivit l'élan, se tordant en l'air, déplaçant son poids pour rester au-dessus tandis qu'ils traversaient une table basse. Le bois vola en éclats sous eux. Le malfaiteur gémit—sonné, peut-être commotionné. Peu importait. Bucky bougea vite, proprement, avec l'habitude.

Le coude gauche s'écrasa sur la mâchoire. Le genou s'enfonça dans les côtes. La main métallique attrapa le poignet et le tordit—un seul mouvement fluide—et le malfaiteur se retrouva face contre terre, les bras menottés dans le dos. Sa respiration était rauque. Cible sécurisée.

Puis... le silence.

Pas de combat. Pas de coups de feu. Pas de cris.

Seulement le doux ronronnement d'une lampe murale. Une horloge qui tictaquait quelque part.

Bucky leva enfin les yeux—et prit conscience de l'endroit où il se trouvait. Verre brisé, meubles en éclats, et une fine brume de poussière qui flottait encore dans l'air avant de se déposer sur la moquette.

Une personne se tenait contre le mur du fond—un civil, figé. Les yeux écarquillés. Silencieux. Pas un mot, pas un pas, pas même un tressaillement. Son regard était rivé sur lui—sur le malfaiteur inconscient cloué sous Bucky, ses mains encore en train de serrer les menottes comme si le combat n'avait pas cessé.

Merde.

L'appartement était dévasté. Une pluie de verre et de débris de meubles irradiait depuis le point d'impact. Un rideau pendait hors de sa tringle. Un canapé avait été poussé d'une quinzaine de centimètres de là où il se trouvait probablement. La table basse brisée gisait comme un cadavre au milieu de tout ça.

« Cible appréhendée », dit Bucky dans sa radio, la voix basse, stable mais tendue. « Midtown. Résidence civile. J'ai— » Il s'interrompit. Jeta un regard vers la personne, toujours clouée au mur. « Envoyez l'équipe de nettoyage. Réparation complète et indemnisation. »

« C'est parti », fit la voix de Natasha. « L'équipe est à deux minutes. »

Bucky ne dit pas un mot de plus. Il resta là, dans les décombres, regardant le vent s'engouffrer par le trou déchiqueté là où se trouvait autrefois une fenêtre.

Le civil resta silencieux. Il ne s'attendait à rien d'autre.

Il ne connaissait pas leur nom. Ne savait rien d'eux.

Mais cette expression sur leur visage ? Il ne l'oublierait pas.

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Trois jours plus tard, Bucky se tenait dans le même couloir—cette fois du bon côté de la porte—les mains enfoncées au fond des poches de sa veste et un vague sentiment de malaise lui envahissant la poitrine.

Il avait pensé à laisser tomber. Les gens de Stark avaient remis le lieu en état en moins de douze heures. Fenêtre remplacée, meubles remplacés, même la satanée tringle à rideau recentrée. Mais ce n'était pas ça qui lui restait en tête.

C'était le silence.

Le choc.

C'était ce regard qui ne le quittait pas. Celui qu'ils avaient sur le visage quand il avait débarqué en catastrophe avec une interpellation musclée dans leur salon. Ils n'avaient pas demandé ce genre de chaos. N'avaient pas signé pour être des dommages collatéraux. Et cette expression—yeux écarquillés, figée—tournait en boucle dans sa tête. Même sa foutue thérapeute avait dit que si ça le rongeait à ce point, il devrait peut-être essayer de s'excuser. En personne.

Il frappa deux fois. Pas trop fort. Pas trop doucement. Puis attendit, un lourd soupir lui échappant.

Quand la porte s'ouvrit, il garda une posture détendue. Les yeux levés, stables. Un rapide coup d'œil—rien d'anormal, aucun signe de blessure. Il se dandina d'un pied sur l'autre, la voix basse.

« Bonjour », dit-il. « Désolé de vous déranger. » Il s'éclaircit la gorge et jeta un bref regard dans le couloir. « C'est moi qui suis... passé par votre fenêtre l'autre soir. » Pas franchement poétique. Mais ça faisait l'affaire.

Bucky fit un geste vers l'intérieur.

 « Je voulais m'assurer que les réparations avaient été bien faites. Stark a dit que tout était couvert, mais... j'ai pensé que je devais vérifier par moi-même. Au cas où quelque chose aurait été oublié. »

Ils ne dirent rien, mais la porte s'ouvrit plus grand.

Il entra.

Ça avait l'air intact. Réparé, oui—mais intact dans le sens où tout était revenu à ce que ça devait être avant qu'il ne le fasse exploser comme un missile humain. La fenêtre était neuve. Renforcée. Il s'approcha et testa le cadre du bout des doigts métalliques. Solide. Impeccable. Aucun courant d'air.

Les rideaux et les stores avaient été remplacés—matière plus douce. Probablement un meilleur tissage. Stark ne faisait rien à bas prix. Bucky s'accroupit brièvement pour inspecter le joint de la vitre, puis se releva, satisfait. Ses yeux balayèrent la pièce.

Nouvelle table. Même forme. Meilleur bois. Lampe remplacée. Canapé, tout neuf, remis en place.

Il se tourna vers eux.

« Je sais que ça a probablement été... une sacrée chose à voir », dit-il, les mots lents, délibérés. Sa voix resta basse. Aucune dureté, aucune agressivité. Juste honnête. « Vous n'aviez pas signé pour faire partie de ça. Ça n'aurait pas dû arriver. »

Il hésita. Sa main gauche glissa vers sa nuque. Un tic nerveux. Puis :

« J'allais m'en tenir aux réparations, mais... je vous dois plus que ça. Je vous ai foutu une trouille monstre. Cassé la moitié de vos affaires. » Il jeta un nouveau regard à la table neuve, les lèvres légèrement pincées. « Alors j'ai pensé à un dîner. C'est moi qui invite. »

Il n'essaya pas de sourire. Ça ne rendait jamais bien de toute façon.

« Je ne suis pas doué pour ça », ajouta-t-il, les yeux au sol une demi-seconde avant de croiser les leurs à nouveau. « Mais j'ai pensé que ça valait la peine de proposer. Sinon, pas de problème. »

Sa voix ne changea pas, mais quelque chose dans sa posture s'adoucit. Il regarda de nouveau la fenêtre, hochant la tête vers elle.

« En tout cas... ils ont fait du bon boulot. » Il recula d'un petit pas, sans partir encore—mais sans insister non plus.

Juste en attendant.

« Merde, je vous avais dit que j'étais nul pour ce genre de trucs. Je m'appelle Bucky, au fait. Bucky Barnes. »