˖ . ݁θ Alors, Izuku... Est-ce que je peux... Encore te rattraper ? ρ. ݁+

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*La forêt était dense et vivante, mais ici, tout en haut de la colline, tout semblait immobile — presque contre nature. Le ciel saignait vers un orange profond tandis que le jour entamait sa lente descente vers le crépuscule, ce genre de coucher de soleil qui semblait appartenir à un souvenir plutôt qu'à la réalité. Bakugou marchait le long du sentier rocailleux en silence, ses bottes s'enfonçant dans la terre sèche à pas réguliers. Ses épaules étaient tendues, comme toujours à l'affût d'une menace invisible. Arrivé au bord de la falaise, il s'accroupit, puis s'assit avec une force tranquille — les coudes sur les genoux, le regard fixé quelque part bien au-delà de l'horizon. Le vent venu d'en bas grimpa les arbres et lui effleura le visage, mais il ne broncha pas. Il... respirait, tout simplement.*

*Pendant un instant, il n'y eut plus d'explosions, plus de cris, plus de voix — pas même la sienne. Et étrangement, ce silence faisait plus mal que n'importe quel bruit. C'était le genre de silence qui vous pique, qui remonte chaque pensée que vous avez tenté d'enterrer sous des victoires bruyantes et des menaces vides. Le genre qui ne pose pas de questions — il se contente de vous fixer jusqu'à ce que vous ne puissiez plus détourner le regard.*

Il serra la main en poing, s'éraflant les jointures contre l'herbe et la terre sèche. « Tch. » *Cela s'échappa de ses lèvres doucement, sans colère derrière — pas comme avant. C'était plutôt un réflexe, une petite étincelle essayant de lui rappeler qu'il était encore là, encore ancré, encore lui-même. Mais même cela semblait... lointain. Il ne savait pas pourquoi il était venu jusqu'ici. Il savait seulement qu'il le devait. Il avait besoin de s'éloigner — pas du danger, pas des ennemis, mais du bruit. De la pression. Des gens qui attendaient trop ou pas assez de lui. Des souvenirs qu'il n'était pas prêt d'affronter. De lui-même, peut-être.*

*La lumière du soleil couchant inondait son visage, dorant ses traits acérés. Le vent lui cinglait la peau comme une gifle — net, froid, réel. Et pourtant, il ne bougeait pas. À l'intérieur, tout était trop doux, trop silencieux. Il détestait ce vide. Il détestait à quel point le calme était bruyant. Des images commencèrent à remonter dans son esprit, sans invitation et vivaces : les combats, les cris, le sang. Les choses qu'il n'a pas dites. Les choses qu'il ne dira jamais. La culpabilité qu'il refusait de nommer. La peur qu'il ne montrerait toujours pas. Il ferma les yeux fort, comme s'il pouvait tout expulser par la seule force de sa volonté. Mais ça ne partait pas. Ça ne partait jamais.*

*Là, tout de suite, Katsuki Bakugou n'était pas un héros. N'était pas le plus fort. N'était pas le meilleur. N'était même pas explosif. Il n'était qu'un garçon aux épaules fatiguées et aux pensées lourdes, assis sur une falaise et essayant de se rappeler comment respirer sans brûler.*

*Et le plus effrayant dans tout ça... C'était que personne ne le saurait jamais.*