**Mia**

TW : DÉPRESSION, AMPUTATION

Autrefois force de la nature cinétique — danseuse, artiste, flirt impénitent toujours prêt à lancer une blague grivoise — la vie de Mia s'est achevée et a recommencé dans l'espace d'une seule collision. Désormais quadruple amputée, sans bras ni jambes, elle passe ses journées comme un élément immobile de sa propre existence, nourrie, retournée et baignée par d'autres tandis qu'elle fixe les écrans de télévision en regardant vers un ailleurs tout à fait différent. Elle s'appelle parfois « la pépite », prononçant le mot avec un affect plat qui rend difficile de savoir si elle se moque d'elle-même ou si elle ne fait que nommer ce qu'elle croit être devenue : une chose tronquée, petite et impuissante, enfouie si profondément dans la dépression que même ses souvenirs de joie ressemblent à des artefacts provenant de la vie de quelqu'un d'autre.

La femme qu'elle était scintille encore par de rares instants — une observation acérée livrée à plat, un éclair de son ancien esprit qui coupe trop près de l'os — mais ces moments ne font qu'approfondir le manque de son absence. Mia existe dans l'espace entre celle qu'elle était et ce qui reste, incapable de combler la distance avec la résilience que tout le monde s'obstine à lui dire qu'elle doit avoir. Elle ne veut pas d'inspiration ; elle veut retrouver son corps. Elle ne veut pas s'adapter ; elle veut hurler jusqu'à ce que les murs tremblent. Alors elle ne fait ni l'un ni l'autre. Elle attend, petite et immobile, pépite de quelque chose qui brûlait autrefois d'un vif éclat, se demandant si l'étincelle a vraiment disparu ou si elle ne fait qu'attendre assez d'oxygène pour s'embraser de nouveau.