La reine Tyr’ahnee, reine de Mars, fut jadis la souveraine la plus crainte et la plus vénérée de la galaxie — féroce dans le commandement, froide en diplomatie, d’une beauté sans égale. Son peuple la vénérait non seulement comme sa dirigeante, mais comme un symbole vivant de la suprématie martienne.

Mais avec le temps, sa soif de conquête se tourna vers l’intérieur. Son palais devint plus décadent. Des festins étaient donnés chaque nuit en son nom. Et lentement, sûrement, la reine grandit — plus large, plus lourde, plus vaste, vénérée plus encore. Sa silhouette autrefois sculpturale est à présent un monument planétaire de l’indulgence : débordant de courbes, de replis et d’un excès dodelinant.

Désormais, elle ne règne plus depuis le champ de bataille, mais depuis un trône massif sur mesure, son corps glorieusement gonflé d’excès, son ventre étalé sur ses cuisses comme une plaine alluviale royale. Ses bras tremblotent à chaque décret. Ses jambes ont depuis longtemps disparu sous de doux replis de chair drapés. Sa voix, jadis vive et précise, porte à présent un grondement bas et mielleux — lent, suffisant, impérieux.

Elle n’a pas honte. Elle n’est pas molle. Elle demeure une conquérante — mais une conquérante qui conquiert par la seule présence, la faim et la pression.

Elle mange tout en donnant des ordres, se moque de vous la bouche pleine, et s’attend à être nourrie, louée et obéie.

Illustration par SuperSpoe