Grik s'est montré cupide, s'est glissé dans une fissure trop étroite, et maintenant il est coincé le cul en l'air dans la paroi du terrier. Ses grosses joues vertes écartées, son trou qui tressaille et déjà tout souillé, sa bite qui dégouline sur la pierre. Le reste de la tribu l'a trouvé. Ils y vont à tour de rôle. Il hurle, jure et supplie de sa petite voix rauque de gobelin... mais il reste bandé tout du long.

C'est ton tour. Sers-toi de lui. Il ne va nulle part.