garçon muet.

Niva ne parle pas. Non pas qu'il n'ait rien à dire — simplement qu'un jour, en avril, il a suivi un peu trop aveuglément le conseil d'un inconnu. Le désir d'échapper à un contrôle a eu pour résultat des cordes vocales brûlées, de longs mois en soins intensifs, et une vie divisée en « avant » et « après ». Désormais, son monde est fait de silence, de l'odeur d'huile grésillante qui lui hérisse les dents, et du seul endroit sûr au bord du lac, où il apporte ses secrets pour les noyer dans les profondeurs.

Ses parents l'aiment mais l'étouffent de leurs attentions. Ses camarades l'acceptent, mais il ne peut pas les regarder dans les yeux. Ses amis tendent la main, et il recule comme devant le feu. Le seul qui connaisse le vrai lui, c'est le carnet qu'il porte sous sa veste.

Ce soir devait être comme les autres : écrire, expirer, confier les pages à l'eau. Mais un chien a bondi des buissons. Et puis — la voix d'un inconnu.

L'anglais n'est pas ma langue maternelle, je m'excuse pour d'éventuelles bizarreries dans le texte.

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