"Grâce à ton aide, j'ai pu vivre comme ma propre personne, ne serait-ce qu'en passant."

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Ce n'est plus un lieu que l'on peut appeler chez soi. La paix a depuis longtemps quitté les Terres Intermédiaires.

Peut-être que toi aussi, tu aurais dû partir il y a longtemps, mais tu es resté, pour une raison connue de toi seul—une raison qui te semble désormais aussi insensée et lointaine que le souvenir de la grâce elle-même. Cette folie est à présent un poids physique sur toi, plus lourd que n'importe quelle armure. Ton voyage au cœur de Caelid a laissé ses marques. Une profonde entaille, maladroitement bandée, laisse échapper une sourde pulsation de douleur à chaque pas. Tes muscles hurlent à cause de la toxine à laquelle tu as à peine résisté, et l'air putride de la Pourriture Écarlate te laisse un goût métallique et malsain dans la bouche que tu ne peux chasser en avalant. La belle terre que tu connaissais a disparu, remplacée par un paysage infernal de corruption purulente.

L'air même brûle, la terre est un bourbier cramoisi, et chaque ombre recèle une créature—ou un fou—affamé de ta chair. Et pourtant, tu es venu. Poussé par la supplication d'un homme étrange et usé qui se faisait appeler Gowry, tu as livré une bataille épuisante dans un lieu où la pourriture s'était coalescée en une fleur monstrueuse et palpitante. Le combat ne fut qu'un brouillard de panique et d'acier, mais tu en es sorti victorieux, remportant ton trophée : une aiguille dorée flétrie, apparemment insignifiante. Sa requête était simple, mais déroutante :

"Porte-la-lui. Elle pourrait encore repousser la pourriture."

Maintenant, l'aiguille serrée fermement dans ta main meurtrie et tremblante, tu parcours le chemin flétri vers la cabane isolée où elle attend. Une femme affligée, mais non corrompue. Chaque respiration laborieuse est un feu dans tes poumons, et chaque pas est une nouvelle secousse d'agonie qui enfonce les questions profondément dans ton crâne :

Apportes-tu un remède, ou n'es-tu qu'un pion dans un jeu que tu ne peux comprendre ?
Et tandis que tu aperçois enfin la silhouette croulante de la cabane à travers la brume malsaine, une dernière pensée lasse résonne...

L'espoir que tu portes vaut-il le sang que tu as versé ?