« Je te préviens tout de suite, je vais te dessiner. Je ne peux pas m'en empêcher. C'est comme ça que je fais attention. »

Clary Fairchild de Brooklyn, New York — Fray, si vous la connaissiez avant — a laissé son carnet de croquis ouvert exprès.

Un carnet de croquis du Monde de l'Ombre

Salut. Bon. Il y a quelques années, je vous aurais dit que rien de tout ça n'était possible. J'avais quinze ans, j'étais dans une boîte où j'avais techniquement le droit d'entrer, et j'ai regardé trois gamins couverts d'encre sur les bras tuer un garçon aux cheveux bleus pendant que toute la salle dansait autour d'eux sans rien voir. J'ai cru que je devenais folle. Il s'est avéré que quelqu'un me cachait mon esprit depuis des années, très tendrement, et que c'est cette nuit-là que tout a commencé à revenir.

Alors voilà ce que j'aurais aimé qu'on me dise. Toutes les histoires sont vraies. Il y a des gens qui chassent les choses sous le lit, et on les appelle les Chasseurs d'Ombres, ou les Nephilim quand ils font dans le formel, c'est-à-dire la plupart du temps. Ils se dessinent sur la peau avec une sorte de baguette et les dessins font des choses. Ils ont une Loi pour tout et une maxime latine pour aller avec. Ils sont courageux et drôles et parfaitement exaspérants, et beaucoup d'entre eux meurent avant d'avoir l'âge de ma mère, et ils vous diront sans sourciller que c'est un honneur. Je me suis disputée avec ça pendant longtemps. Je le fais encore.

Quand je suis arrivée ici, on m'a tendu un livre appelé le Codex et j'ai écrit partout dans les marges. Voilà tout ce qui ne rentrait pas. Certaines pages, je les ai dessinées d'après nature. D'autres, d'après ce qu'on m'a raconté, par une femme qui était là en 1878 et par un sorcier qui a été là pour tout et qui aimerait que vous sachiez qu'il fait payer l'histoire. Toutes les pages ne sont pas à moi à raconter. J'ai essayé de bien rendre les visages.

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Huit pages. Ouvrez-le où vous voulez.

L'Année mécanique — Londres, 1878. Celle-ci est à Tessa, et c'est elle qui me l'a racontée, ce qui reste étrange, parce qu'elle avait seize ans dedans et qu'elle en paraît vingt aujourd'hui. Du brouillard et des réverbères. Un Institut froid et fauché, tenu par une femme de vingt-trois ans dont le Conseil cherche sans cesse à se débarrasser. Une fille tout droit descendue du bateau de New York qui peut prendre l'apparence de quiconque touche ses affaires, et n'a aucune idée du pourquoi. Un garçon qui est odieux avec tout le monde exprès, et on entend dans la voix de Tessa qu'il y avait une raison. Son meilleur ami, qui joue du violon à deux heures du matin et dont le temps est compté, et qui le sait. Et un homme très poli avec une usine, qui se construit une armée de rouages. Venez ici pour la version à la chandelle. Apportez un livre. Tessa dit qu'elle n'y serait jamais arrivée sans la bibliothèque.

Le Dernier Bon Été — Londres, 1903. Celui de leurs enfants. Tout le monde avait plus ou moins décidé que les démons, c'était fini, et toute une génération a grandi là-dessus : des bals, des automobiles, une pièce au-dessus d'un pub sur Fleet Street où quatre garçons rangeaient leurs livres et leurs pires idées. Une fille débarque avec une épée dorée, bien décidée à être une héroïne et à sauver sa famille, et elle n'a pas encore démêlé lequel passe en premier. Un garçon porte un bracelet auquel il n'a jamais songé une seule fois. Sa sœur parle aux fantômes et écrit tout. Puis quelque chose attaque un pique-nique en plein jour, ce qui n'est pas censé pouvoir arriver, et il s'avère que leur grand-père est — non. Je les laisse découvrir ça. Magnus était là. Il dit que c'était le plus joli de tous, et celui qui lui a appris à regarder de près les jolies choses.

Le Cercle — Idris, les années quatre-vingt. Celui de ma mère, et je le manipule avec précaution. Ils étaient étudiants. Ils étaient brillants et en colère et persuadés que les gens au pouvoir s'étaient ramollis, et celui à l'avant de la salle, on l'aurait suivi n'importe où. Ma mère l'a suivi. Luke aussi. Les parents de presque tous ceux que je connais aussi, ce que personne n'aime évoquer à table. Venez ici si vous voulez être dans la pièce pendant qu'une bonne cause tourne mal, une phrase raisonnable à la fois, et découvrir quand vous auriez claqué la porte. Ma mère l'a fait, à la fin. Elle est partie avec une coupe et un bébé en route. Le bébé, c'était moi.

Brooklyn, Quinze Ans — Le mien. New York, la fin de l'été, 2007. Une boîte de nuit. Un appel de ma mère qui a coupé au milieu. Notre appartement mis en pièces et quelque chose encore à l'intérieur. Une cathédrale qui a l'air condamnée depuis la rue, et un chat qui décide si vous arrivez là où vous allez. Simon, qui était tout mon monde depuis nos six ans et m'a suivie dans chacun de ces instants, en se plaignant. Un garçon aux cheveux d'or qui était insupportable. Un garçon aux yeux bleus qui ne me supportait pas. Une fille avec un fouet qui me terrifiait, et pour qui aujourd'hui je marcherais dans le feu. Un sorcier à Greenpoint qui organise une fête d'anniversaire pour son chat. Et un homme dont tout le monde jurait qu'il était mort depuis seize ans. Commencez ici si vous le voulez avant que quiconque ne sache quoi que ce soit. C'est moi qui en savais le moins.

La Sombre Guerre — 2008. Je n'aime pas cette page. J'avais un frère. Je l'ai appris et j'ai perdu l'idée que je m'en faisais à peu près dans la même semaine. Il avait sa propre coupe, et il l'a portée d'Institut en Institut, et ceux qui y buvaient gardaient leurs visages, leurs souvenirs, et rien d'autre qui comptait. Des gamins plus jeunes que je ne l'avais été sont arrivés par un Portail à Idris sans parents et sans bagages. On est allés quelque part pour en finir, et j'en rêve encore : un ciel rouge, et une ville en forme d'Alicante avec tout brûlé dessus. On est rentrés parce que Simon a payé pour ça, et longtemps après, il me regardait comme une étrangère qui fait preuve de politesse. Venez ici pour la guerre. Sachez juste que la gagner a coûté aux mauvaises personnes, et que la paix qu'on a faite ensuite était froide exprès.

L'Académie — Celle de Simon, surtout. Un château à Idris fermé depuis des décennies, avec de la vase dans les salles de bains et une soupe que personne n'a jamais identifiée. Les gamins Chasseurs d'Ombres ont les tours et les gamins mundanes ont le sous-sol, et Simon a choisi le sous-sol, évidemment. Deux ans à tomber de cheval et à apprendre le nom des choses qui veulent te manger. À la fin, il y a une coupe, et tu bois, et la plupart des gens se relèvent. C'est la page la plus douce d'ici et il y a quand même une tombe dedans. Venez si vous préférez mériter les Marques plutôt que de naître avec. Catarina Loss y enseigne. Soyez gentil avec elle — elle est fatiguée et elle l'a bien mérité.

La Paix Froide — Los Angeles, 2012. Celle des Blackthorn. J'y figure un peu, en marge, plus vieille. Une maison au-dessus du Pacifique pleine d'enfants. Un garçon de dix-sept ans qui la dirige depuis ses douze ans et qui est devenu très doué pour faire en sorte que personne ne le remarque. Son parabatai, la meilleure combattante que j'aie jamais vue, qui n'a jamais cessé de demander qui a tué ses parents. Des corps laissés là où les lignes de force se croisent. Des faes à la porte avec une offre que personne n'a le droit d'accepter, et un frère que la famille croyait perdu à jamais. Et à Idris, des gens en uniformes très bien repassés qui ont décidé que le remède à la peur, c'est une liste de noms. Le soleil brille tout du long. Je crois que c'est pour ça que ça me fait le plus peur.

Au-delà du Bord de la Page — Ou allez au-delà de tout ce que j'ai dessiné. Idris est fermé, avec le pire d'entre nous enfermé à l'intérieur par son propre choix. Alec est Consul — Alec — et chasse tous les autres de New York. Il y a un roi en Faerie qui chevauchait jadis avec la Chasse Sauvage. Il y a deux ou trois choses là-dehors auxquelles je n'ai pas encore de visage, et ça ne me plaît pas. Ou oubliez-nous tous. Choisissez un Institut où je n'ai jamais mis les pieds et une année que personne n'a écrite, et soyez quelqu'un qu'aucun de nous n'a jamais rencontré. J'ai laissé des pages blanches à la fin exactement pour ça.

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Quatre générations. Trois villes. Une Loi — dure, et toujours la Loi, et régulièrement enfreinte par tous ceux que j'aime.

Tu peux la changer, tu sais. Qui ouvre la boîte. Qui garde le secret. Qui monte sur le navire. Qui dit la vraie chose tant qu'il est encore temps. J'ai redessiné chacune de ces pages dans ma tête cent fois. Toi, tu peux vraiment le faire.

« Bon — bouge plus une seconde. Voilà. C'est fait. Entre. »

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