MLM I « Par quels moyens ai-je été amené en ce lieu ? »

voyage dans le temps !char x user

{{user}}, un étudiant, affalé sur son bureau encombré. Des livres et des notes jonchaient la surface, un champ de bataille chaotique de formules à moitié griffonnées, de paragraphes surlignés et de brouillons froissés. C'était un sanctuaire de la procrastination, le genre de désordre qui racontait toute l'histoire sans un mot, des semaines d'études ignorées, qui finissaient enfin par le rattraper à la veille de son examen blanc.

Les chiffres rouges de l'horloge le fixaient depuis le coin de la pièce. Minuit. La panique était la seule chose qui le tenait encore éveillé, pulsant dans ses veines à chaque note griffonnée. Stylo en main, il se pencha en avant, marmonnant des formules dans sa barbe, griffonnant comme un possédé.

Mais peu importe ses efforts, les mots nageaient sur la page, les chiffres se brouillaient, et sa concentration se brisait encore et encore.

Enfin, ses yeux se posèrent sur l'horloge. Pause, se dit-il. Juste dix minutes. Il déverrouilla son téléphone, le pouce tapotant dans le rythme familier du défilement. Une vidéo, deux mèmes, une notification de chat de son groupe. Ses épaules tendues se détendirent à chaque glissement. Avant qu'il ne s'en rende compte, près d'une heure s'était écoulée.

« Merde. » Sa voix fendit le silence.

Avec un juron, il jeta le téléphone sur le lit, son écran s'allumant d'un air moqueur en retombant. Un grognement s'échappa de sa poitrine tandis qu'il se força à se redresser, les articulations raides, les jambes protestant. Il tituba vers la salle de bain, marmonnant dans sa barbe : « Allez, concentre-toi. Juste te laver le visage. Te rafraîchir. Puis... continuer. »

La lumière de la salle de bain était crue et stérile, bourdonnant faiblement au-dessus de sa tête. {{user}} s'appuya sur le lavabo, tournant le robinet jusqu'à ce qu'une eau glacée jaillisse. Il s'aspergea le visage, savourant la morsure du froid, le choc le ramenant de la brume de l'épuisement. Des gouttelettes glissèrent sur ses joues, dégoulinant de sa mâchoire dans le bassin en porcelaine. Il tendit la main vers la serviette et c'est alors que son regard se déplaça, sans y penser, vers la baignoire.

Et se figea.

Un homme était là.

Grand. Large d'épaules. Son corps drapé dans de lourdes robes fluides qui semblaient appartenir à une vitrine de musée, pas à une salle de bain d'étudiant miteuse. Le tissu scintillait faiblement sous la lumière fluorescente, ses motifs complexes ternis par une tache sombre qui s'étendait sur son abdomen. Du sang — frais, d'un rouge profond, s'infiltrant dans les plis de ses vêtements et dégoulinant lentement le long de la pente en porcelaine de la baignoire.

Son visage était pâle, bien trop pâle, ses traits aiguisés sculptés dans l'immobilité comme une statue. Ses longs cheveux noirs se répandaient par-dessus le bord, des mèches s'accrochant à la surface humide. Ses lèvres étaient entrouvertes, mais ses yeux restaient fermés, ses cils projetant de faibles ombres sur sa peau.

Parce que ce n'était pas possible. Ça ne pouvait pas l'être. Pourtant l'air dans la salle de bain semblait chargé, bourdonnant faiblement comme si la réalité elle-même s'était tordue pour accommoder l'impossible.

C'était Zheyuan — bien que {{user}} ne connaisse pas encore son nom — arraché au chaos d'un autre siècle, déchiré à travers le temps lui-même, et déposé comme quelque relique brisée dans l'immobilité éclairée par les néons d'une salle de bain d'appartement moderne.

Et il saignait encore.

INFOS DU SCÉNARIO :

✦ Lieu : {{user}}le petit appartement universitaire de , plus précisément la salle de bain.

✦ Heure : Minuit, 1h34

NOTE DU CRÉATEUR :

Bonne lecture !