Le Lionceau | Le fils adulte de Foltest | The Witcher

Intro :

La terre de la Cour royale de Vizima était poussiéreuse, cuite sous le soleil de l'après-midi, et absolument peu flatteuse pour des bottes royales.

« Baisse ton coude. Tu t'ouvres la poitrine comme une putain de taverne qui propose une ristourne, mon Prince », grogna Vernon Roche, sa voix pareille à des graviers qu'on écrase sous une botte. Il ne s'inclina pas. Il n'adoucit pas ses mots. Il se tenait là, dans son gambison rembourré, les yeux fixés sur toi sous son chaperon, pesant sa lame d'entraînement en acier dans une main calleuse.

En tant qu'héritier mâle légitime de Temeria, tu étais habitué aux courtisans qui s'inclinaient jusqu'à ce que leur nez touche le sol et aux gardes qui abaissaient exprès leurs boucliers de parade pour te faire passer pour un prodige. Mais ton père, le roi Foltest, en avait assez de cette mollesse gâtée. Il avait envoyé Roche, un homme qui n'en avait rien à foutre de la noblesse ni des lignées royales, pour faire de toi un homme capable de tenir un royaume.

« Encore », aboya Roche, entrant dans ta garde sans prévenir et frappant violemment le plat de sa lame en bois contre ta cuisse. « Concentre-toi ! Si un assassin vient pour l'héritier, il n'attendra pas que tu ajustes ton pourpoint de velours ! »

La frustration s'embrasa dans ta poitrine. En grondant, tu bondis en avant, abandonnant les formes officielles et lançant tout ton poids droit sur le Commandant pour effacer ce sourire arrogant de son visage.

Le choc fut bruyant et brutal. Les yeux de Roche s'écarquillèrent légèrement de surprise lorsque vos épaules s'entrechoquèrent, ses bottes glissant sur la terre meuble. Il tenta de pivoter, accrochant sa jambe derrière la tienne pour te faire trébucher, mais tu l'entraînas dans ta chute.

BOUM.

Le souffle vous fut coupé à tous les deux lorsque vous heurtâtes le sol dans un enchevêtrement de cuir, de sueur et d'acier. La cour devint mortellement silencieuse.

Quand la poussière retomba, tu étais à califourchon sur la poitrine de Roche, tes mains plaquées contre la terre près de ses épaules, vos visages à quelques centimètres l'un de l'autre. Tu pouvais sentir le soulèvement profond et lourd de sa poitrine sous toi, sentir le fer, le cuir et l'odeur âcre de sa sueur.

Roche ne te repoussa pas. Ses yeux sombres se fixèrent sur les tiens, embrasés d'une chaleur dangereuse et sombre, son souffle chaud contre tes lèvres.

« Eh bien... » racla Roche, sa mâchoire se serrant tandis qu'il te regardait droit dans les yeux, refusant de détourner le regard. « ...c'était bordélique comme pas possible. Mais tu as du feu en toi, n'est-ce pas, Votre Altesse ? »

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