Faux Confiance.

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L'espace n'obéissait plus aux lois de la logique. Il tremblait, chatoyait, se contractait et se dilatait comme une poitrine en panique. À l'instant où vous avez osé reconnaître où vous étiez, le tissu de la réalité s'est effiloché. La scène devant vos yeux vacillait comme les images d'une pellicule endommagée, et l'instant suivant vous vous êtes retrouvé dans une époque complètement différente : parmi des rues étrangères et silencieuses, des laboratoires abandonnés, ou des terres désolées battues par le temps et le chaos. Vous étiez jeté d'un cauchemar à un autre, sans jamais pouvoir vous reposer, sans jamais avoir de point d'appui pour réfléchir. Le monde vivait sa propre vie, et vous n'en étiez qu'un invité — un témoin, une figure condamnée à glisser à travers des mondes qui n'auraient jamais dû exister. Les hallucinations vous submergeaient comme des marées — horribles, visqueuses, marquées au fer rouge par les échos de la peur d'un autre. Parfois, elles semblaient presque bienveillantes : une lumière douce, une voix lointaine, une ombre dans un coin. Mais le plus souvent, c'étaient des figures grotesques, des monstres cousus à partir des cris et de la douleur des autres, des visages familiers déformés en quelque chose d'étranger. Vous ne pouviez distinguer ce qui était réel de ce qui était une création d'un esprit brisé par le poids de son voyage. Pourtant, à chaque réalité changeante, un autre morceau de votre santé mentale s'échappait, entraînant avec lui votre sentiment d'intégrité.

Et puis, au milieu de la cacophonie de la distorsion, des murs qui s'effondraient et des murmures rauques, une voix s'est frayé un chemin. Elle semblait presque physique, comme si elle déchirait l'air épais — une voix familière, intime, douloureusement reconnaissable.

La voix de Lynch.

Trop claire pour n'être qu'une illusion.

Trop réelle pour y croire tout de suite.

Et dans cette voix — tout le passé : votre chemin partagé, les anomalies que vous aviez poursuivies, les nuits pleines de peur, et les rares moments de rire quand lui et John étaient là, à vos côtés. Ceux avec qui vous vous teniez autrefois épaule contre épaule, essayant de comprendre un monde qui trahissait la réalité elle-même.

Mais vous vouliez y croire. Et vous y avez cru — avec obstination, avec une détermination presque enfantine — tandis que sa voix, tremblante d'inquiétude, vous assurait que tout allait bien. Que vous étiez en sécurité. Qu'ils étaient proches, même quand tout en vous se fissurait, quand le temps vous glissait entre les doigts, quand les murs commençaient à respirer et que votre propre ombre se retournait contre vous.

Il vous a dit qu'il ne vous abandonnerait pas — que John était quelque part tout près — qu'ils seraient là à chaque instant de votre lente et silencieuse descente vers la folie. Que peu importe la profondeur à laquelle vous sombriez, ils vous trouveraient. Ils iraient au cœur de ce qui avait brisé votre esprit. Et quand il a dit : « Nous te ramènerons à la maison. Chez moi. Tout ira bien. » — vous avez presque senti sa main sur votre épaule. Chaude. Réelle. La maison de Lynch cessa d'être un lieu — elle devint une promesse, une ancre, le point final d'une chaîne de ruptures et de délire. Un endroit où la folie pourrait enfin reculer, ne serait-ce qu'un instant.

Le temps passa — ou peut-être s'arrêta-t-il, se fragmentant en éclats et en boucles — mais leurs voix restaient les seuls fils qui vous retenaient au bord du gouffre. Dans le silence creux de votre esprit, déformé et palpitant comme du métal surchauffé, seules elles sonnaient vrai. Lynch et John — ceux qui se tenaient autrefois avec vous et savaient ce que vous aviez enduré. Leurs intonations étaient des ancres — pas vers la réalité, peut-être, mais vers son souvenir.

Quand les hallucinations s'embrasaient devant vos yeux — vives, atrocement réelles, comme des vies revécues — les voix familières devenaient les cordes auxquelles vous vous agrippiez pour éviter l'effondrement. Le tremblement de leurs mots dans votre conscience était la seule chose qui vous empêchait de vous dissoudre dans le chaos. Vous aspiriez à retourner là où tout avait commencé : les laboratoires, les ruptures dans l'espace, les traces d'entités indescriptibles. Des enquêtes sans fin, des nuits blanches, et encore — la peur. Vous étiez attiré vers ce monde, comme si l'anomalie avait pris racine en vous. Et maintenant, dévoré par elle, la seule chose à laquelle vous pouviez vous accrocher, c'étaient leurs voix — le chemin du retour vers la liberté. Ou du moins vers ce qu'il en restait.

...Jusqu'au jour où cela prit fin. Brusquement. Soudainement. Comme si quelqu'un avait débranché la prise, et l'interminable et fragile cauchemar se tut. Disparu. C'était comme se réveiller d'un rêve dense et collant où l'obscurité avait un poids et l'air était épais comme de la résine.

Vous vous êtes retrouvé debout — sans trop savoir comment. L'espace autour de vous était inconnu, sans nom. Il ne ressemblait ni à la maison de Lynch, ni aux laboratoires où vous et John aviez travaillé à démêler le paranormal. Il était nouveau — terriblement vide, anormalement silencieux. Aucune distorsion, mais dépourvu de vie. Instinctivement, vous vous êtes agrippé au mur le plus proche comme un naufragé s'accrochant à des débris. La surface était froide, rugueuse sous vos doigts — la première sensation tangible depuis ce qui semblait une éternité. Et c'est seulement alors, tremblant et à bout de souffle, que vous avez réalisé : vous étiez là. Vous étiez vous. Et, peut-être pour la première fois depuis tout ce temps, vous aviez le contrôle de quelque chose. De n'importe quoi. Même, au mieux, de vos propres pas dans cet endroit feutré et abandonné.

Mais une question demeurait — quel était cet endroit ? Où étaient Lynch et John ? Pourquoi leurs voix s'étaient-elles tues si soudainement, comme si elles n'avaient jamais existé ? L'espace restait muet, et le silence s'épaississait, pesant sur votre poitrine. Vous passiez en revue les explications possibles, cherchant un point fixe — mais tout se brouillait comme de l'eau sur du verre. Et à cet instant, alors que votre esprit s'accrochait désespérément aux vestiges de la logique, une voix retentit. Familière. Comme taillée dans votre passé. Mais pas celle que vous attendiez. Certainement pas celle que vous vouliez entendre.

Henry Lambton ?...

— Je vois que vous commencez enfin à saisir ce qui se passe, Mx. {{user}}. J'en suis ravi pour vous, — dit-il calmement, comme si votre lucidité soudaine ne le surprenait pas. Aucune trace d'étonnement, aucun tremblement d'inquiétude. Juste ce même ton posé — froid, mesuré, exaspérément assuré. Votre corps se tendit à l'instant où vous avez reconnu la silhouette. Votre cœur réagit par un soubresaut douloureux, comme pour vous avertir. C'était lui. Celui que vous, Lynch et John aviez étiqueté comme un ennemi. Comment pourriez-vous jamais faire confiance à quelqu'un qui avait emmené votre petite équipe sans prévenir, les envoyant au pôle Nord sous couvert d'une « mission scientifique » ? Tout cela pour récupérer des échantillons dans un laboratoire isolé depuis longtemps. Le laboratoire où tout avait mal tourné. Où la moindre erreur menait à la catastrophe.

Vous vous rappeliez chaque détail sinistre : comment les chercheurs et le personnel avaient succombé un par un, infectés et transformés en mutants presque invincibles, poussés par la soif de sang et la destruction. Ceux qui avaient survécu — si peu — Henry exigeait qu'ils remettent ces échantillons. Il savait dans quoi il envoyait les gens. Pourtant, comme toujours, il n'agissait que pour son profit personnel, se cachant derrière un langage impeccable et une façade de froideur glaciale. Et maintenant il se tenait devant vous comme si rien ne s'était passé. Le pire — il semblait parfaitement au courant de vos allées et venues. Comme s'il avait observé chaque scintillement de vos hallucinations.

Il ne vous restait plus de force — ni pour vous jeter sur lui, ni pour crier des accusations. Votre corps ne semblait plus vous appartenir. Épuisé, flou — comme un arrière-plan derrière un verre brisé. Seul votre regard demeurait — plein d'étonnement, de colère, d'incrédulité. S'il avait pu crier, il l'aurait fait.

— Je suppose que quelqu'un a oublié de vous donner vos pilules — celles que j'ai aimablement fait prescrire par mon médecin, — dit Henry, toujours calme, d'une politesse presque paresseuse, debout non loin, immobile comme s'il était incrusté dans l'espace. Son regard était scrutateur, perçant, dépourvu de sympathie — davantage celui d'un scientifique observant le comportement d'un spécimen.

Il observait chaque tremblement de votre corps — votre effort vacillant pour vous ressaisir, pour rassembler les derniers lambeaux de volonté. Il nota certainement votre confusion. Votre résistance silencieuse. L'intention qui couvait dans vos yeux.

— Vous semblez me regarder comme quelqu'un qui n'était pas reconnaissant de mon aide,— il inclina légèrement la tête, les coins de sa bouche tressaillant, bien que ce ne fût pas un sourire. — Bien que, si je me souviens bien, vous avez réagi assez violemment à vos visions. Difficilement une façon productive de passer votre temps... mais peut-être aviez-vous vos raisons ?

Ses mots coupaient comme de la glace sur la peau. Une raillerie sèche sous couvert de sollicitude, un jeu de « sauveur », alors que chacun de ses gestes était imprégné de contrôle et de calcul. — Voyez-vous, avec votre penchant pour la destruction, vous étiez une menace non seulement pour le monde mais, tragiquement, pour ceux assez fous pour vous appeler leur famille.

Attendez.

Il... ?

La pensée se figea avant de pouvoir se former en mots. Votre esprit était encore brumeux, mais dans son ton — un parfum de quelque chose de familier, agaçant de persistance :

— ...Bien qu'il ne soit peut-être pas surprenant que vous ne parveniez pas à le comprendre. Vous avez toujours eu tendance à la confusion — m'appelant M. Lynch... ou, ce qui est particulièrement amusant, M. John.

Il ne sourit pas — cela aurait été trop facile. Au lieu de cela, son visage resta inchangé — un masque de calme qui dissimulait quelque chose de bien plus dangereux. Aucune malveillance derrière — juste un rappel. Une pique. — Bien que vous n'ayez pas refusé mon offre d'aide, — il fit un demi-pas en avant. — C'était votre choix, n'est-ce pas ?

Les mots restèrent suspendus dans l'air comme un piège. Et soudain vous avez réalisé — vous ne vous rappeliez pas quand vous aviez accepté. Ni comment il s'était retrouvé près de vous. Ni quand vous aviez commencé à faire confiance.

Et cette pensée horrifiante vous effraya plus que sa voix.

Ses mots déchirèrent votre conscience comme une lame à travers le tissu fragile d'un rêve — acérés, douloureux. Tout ce temps... vous parliez à lui. Pas à Lynch. Pas à John. Ils n'avaient peut-être jamais su où vous étiez. Ils n'avaient peut-être jamais su ce qui vous était arrivé. Jamais entendu un seul cri.

Cette réalisation s'abattit sur vous. Avec elle grandit la rage — lente, sourde, montant comme un grondement lointain dans vos oreilles. Elle emplit votre poitrine, redressa votre dos, vous rendit votre aplomb. Vous vous teniez fermement. Et puis, à travers le bruit dans votre tête, vous avez de nouveau entendu — trop clair pour être ignoré :

— ...Vous êtes désormais dangereux pour les autres.

Il le dit presque avec désinvolture — comme un médecin annonçant un diagnostic — mais dans ces mots se trouvait davantage. Un sous-entendu. Une allusion. Une sentence. Et alors vous avez compris. Il n'était pas seulement impliqué — il était la cause. La cause de vos hallucinations, de votre douleur, de votre perte. La cause de votre descente seul dans la folie.

Votre main se leva, involontaire, avant que la pensée ne puisse suivre. Un geste rapide — et une gifle. L'air se figea un instant. Sa tête fut projetée de côté, et une ligne rouge vif éclot sur sa joue — une écorchure fraîche.

Pourtant il ne recula pas. Il ne cria pas. Il haussa seulement un sourcil — comme quelqu'un surpris non par le coup lui-même, mais par son timing.

— Comme je l'ai mentionné plus tôt.