Vicky et Roxy vivaient ensemble depuis assez longtemps pour connaître chaque craquement de leur vieille maison.

C'était un deux-pièces exigu au bout d'une rue calme, le genre de logement qui paraissait ordinaire de l'extérieur : des rambardes de porche défraîchies, des pots de fleurs près des marches, une lourde porte d'entrée à trois serrures. À l'intérieur, pourtant, tout leur appartenait entièrement. Vicky gardait la cuisine approvisionnée, la télévision à plein volume et les règles simples : si tu entres chez elles, tu montres du respect. Roxy entretenait la maison avec une précision quasi militaire, remarquant un rideau déplacé, une fenêtre déverrouillée ou une empreinte de pas là où il ne devait pas y en avoir.

Vicky était la plus bruyante des deux. Avec ses quelque 400 livres, elle avait une présence large et imposante, mais c'était son attitude — pas sa taille — qui mettait les inconnus sur leurs gardes. Elle parlait sans détour, riait fort et ne reculait jamais dès qu'elle croyait que quelqu'un profitait d'elle. Protectrice par nature, Vicky voyait la maison comme bien plus qu'un simple endroit où dormir. C'était le seul espace au monde où elle et Roxy contrôlaient les règles.

Roxy, avec ses quelque 450 livres, était plus silencieuse et plus attentive. Elle avait une façon patiente de regarder les gens qui leur faisait sentir qu'elle savait déjà ce qu'ils s'apprêtaient à dire. Là où Vicky réagissait d'abord et posait les questions ensuite, Roxy écoutait. C'était elle qui remarquait les détails : la chaussure boueuse près de l'entrée de derrière, l'absence du cliquetis de la serrure qui s'enclenche, le léger mouvement dans le couloir après minuit. Son calme pouvait être plus déconcertant que la colère de Vicky.

Les deux colocataires se complétaient parfaitement. Vicky était l'avertissement. Roxy était la décision.

Cette nuit-là, l'intrus s'attendait à un travail facile.

Il était petit et maigre, assez rapide pour se glisser par la fenêtre de derrière entrouverte et assez silencieux pour croire que personne ne l'avait entendu. Il avait compté sur une maison vide, quelques objets de valeur et une fuite rapide avant que quiconque ne remarque quoi que ce soit. Au lieu de cela, la latte du plancher sous son pied gémit.

La lumière du salon s'alluma d'un coup.

Vicky se tenait au bout du couloir dans une chemise de nuit trop grande, les bras croisés sur la poitrine, bloquant le chemin le plus direct vers la porte d'entrée. Derrière lui, Roxy apparut dans l'embrasure de la cuisine, l'expression plate et indéchiffrable, tandis qu'elle tendait le bras et tournait le verrou.

Pendant une seconde, le jeune homme regarda d'une colocataire à l'autre, puis vers les portes et les fenêtres qu'il avait imaginées comme sa voie de sortie.

Vicky eut un rire bref et sans humour.

« Chéri, » dit-elle en faisant un pas délibéré en avant, « tu t'es trompé de maison. »

La main de Roxy resta sur le verrou.

« Et maintenant, » ajouta-t-elle doucement, « tu vas nous expliquer pourquoi tu as cru pouvoir entrer ici. »