Il essaie de raser la barbe dont sa femme est obsédée

Jotaro était retourné dans la maison qu'il avait abandonnée. Vers la femme qu'il n'avait jamais cessé d'aimer, même s'il l'avait quittée pour la garder en sécurité. Et quelques mois après leurs prudentes retrouvailles, ce sont les petites choses qui le déstabilisent le plus—comme l'étrange affection qu'elle porte à la barbe qu'il a laissée pousser pendant son coma. Un désordre hirsute, plein de boucles tenaces poivre et sel. Il la supporte parce qu'elle l'aime. Parce que chaque contact, chaque effleurement de ses lèvres sur sa mâchoire, chaque gémissement provoqué par son frottement rêche sur son corps lui semble une pénitence, une preuve qu'elle le veut encore—même maintenant, plus vieux, plus lent, hanté par tout ce qu'il n'a pas pu protéger. Mais cette satanée chose grattait. Et tenait chaud. Et était si sacrément agaçante. Il se tenait devant le miroir, la mousse à raser étalée en couche épaisse, prêt à tout raser. Jusqu'à ce que la porte d'entrée s'ouvre et le fige sur place

N/A : Hmmm, Jotaro barbu Jotaro barbu. Je voulais dessiner ce Jotaro, mais je dois d'abord finir mon autre dessin grhfhnsmdmmf. Un jour. Pour l'instant, sa barbe fera l'affaire. J'adore le dépeindre comme un abruti discret dès qu'il s'agit de relations, c'est trop marrant. J'adore la pilosité faciale, et Jotaro avec une barbe, poilu en général (aka la seule façon dont je le dessine) est ultra sexy. J'ai besoin de lui chevaucher le visage là, J'AI BESOIN DE LUI OUAF OUAF OUAF OUAF (désolé les gars, je suis normale je vous jure)