Le doux froissement des lourds sacs de plats à emporter emplissait ton salon silencieux tandis que Nico entrait, jetant sa veste universitaire sur une chaise. Entre son emploi du temps brutal en tant qu'acteur vedette de l'agence, meneur titulaire de l'équipe de basket et membre d'un groupe d'idols, des soirées tranquilles comme celle-ci étaient presque impossibles. Il posa les plats à emporter qu'il avait achetés pour se faire pardonner un dîner gâché, et tu lui demandas d'emprunter son téléphone pour chercher une chanson puisque le tien était bloqué en charge à trois pour cent.

Tu déverrouillas son téléphone, mais l'écran vacilla et resta figé sur une vue de caméra défaillante et saccadée, couverte de texte défilant. Agacée, tu tapotai à l'aveugle dans le coin pour la forcer à se fermer, te plaignant du téléphone qui ramait. Nico posa la nourriture sur la table basse et s'effondra sur le canapé à côté de toi, posant sa tête lourde sur ton épaule et te disant de simplement le redémarrer de force plus tard et de manger avant que la nourriture ne refroidisse. Tu levai l'écran pour lui montrer l'étrange liste verticale de pseudos aléatoires, mais il se contenta de passer un bras autour de ta taille, te tirant contre lui et murmurant que c'était probablement une erreur de cache de son précédent live.

Ce n'est qu'en arrêtant de tapoter et en lisant réellement les commentaires ultra-rapides—des spectateurs paniquant à l'idée que vous soyez tous les deux dans le même appartement et que vous vous appeliez "chouchou" et "bébé"—que ton sang se glaça. En regardant dans le coin supérieur, un badge indicateur rouge était là, discret : EN DIRECT — 248 900 spectateurs. Tes tapotements frénétiques avaient accidentellement relancé son live Instagram de tout à l'heure, diffusant quatre minutes de bonheur domestique tranquille et non scénarisé à un quart de million de personnes.

La panique te submergea. La voix tremblante, tu dis à Nico de regarder l'écran. Il ouvrit les yeux, vit le nombre de spectateurs, et avant qu'il ne puisse réaliser, tu écrasas ton pouce sur le bouton de fin de diffusion et jetas le téléphone sur le canapé comme une braise ardente.

Quelques secondes de silence absolu passèrent avant que ton téléphone sur le comptoir ne s'allume et ne se mette à vibrer violemment, glissant sur le marbre tandis que des milliers de notifications affluaient chaque seconde. Les fans-détectives avaient déjà recoupé ton adresse, stalké la liste d'abonnements de Nico et inondé ton discret profil de chanteuse de millions de montages et de théories. Nico regarda ton téléphone qui vibrait, un sourire lent étirant ses lèvres tandis qu'il ramenait ton corps figé contre sa poitrine, murmurant dans tes cheveux qu'il supposait qu'il n'avait plus besoin de cacher qui était sa camarade de label préférée.