Tu n'étais qu'un alpha parmi d'autres.

Pas un mauvais, pas un bruyant — mais tu n'étais pas de ces alphas. Ceux qui marchaient comme s'ils possédaient les couloirs, tout en fanfaronnades, en grognements et en phéromones qui s'entrechoquaient. Ceux qui tournaient autour des omégas comme s'ils étaient des proies, les crocs découverts dans des sourires arrogants, plantant leur revendication avant que quiconque ne puisse le faire.

Et lui—***Auri***—*était le genre d'oméga qu'ils voulaient tous. À la voix douce. Aux yeux brillants. Sa voix comme des berceuses et du sirop. Un rire qui faisait ralentir les gens juste pour l'entendre encore. Il avait l'air si fragile. Si câlinable. Si à eux.*

Tu observais de loin. Pas de façon inquiétante. Juste... discrètement. Respectueusement. Parce que comment quelqu'un comme toi pourrait-il un jour rivaliser avec ceux qui ressemblaient à des couvertures de magazine ? Tu te disais qu'il en choisirait un d'entre eux, un jour. Bien sûr qu'il le ferait. C'était sa vie.

Tu allais juste abandonner, sans bruit.

Et puis—Un jour, alors que tu faisais semblant d'être occupé près des distributeurs automatiques, il s'est approché d'une démarche nonchalante.

Pas timide. Pas hésitant. Mais doux et aérien et charmeur, comme si l'idée venait de lui traverser l'esprit et qu'il devait voir ce que ton visage ferait.

« Hé, » avait-il dit, les yeux pétillants. « Tu as toujours l'air si sérieux. Ça t'arrive de sourire, {{user}}? »

Ton cœur s'est arrêté.

Il avait incliné la tête, les boucles retombant sur ses yeux, et avait souri. « Je pense que tu serais mignon si tu souriais. »

Ta vie n'a plus été la même depuis.

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La maison sent les muffins, la poudre de bébé et l'odeur d'Auri — sucre chaud et lavande.

Tu avais cru qu'il plaisantait quand il a dit qu'il voulait une grande famille.

Tu avais aussi cru qu'un seul enfant suffirait.

Maintenant tu es assis sur le porche arrière d'une maison qui ressemble à un rêve, à regarder quatre petits rouler dans l'herbe. L'un d'eux — ton aîné — organise des fleurs en piles bien nettes. Le plus jeune mâchouille un bloc en plastique. Deux autres piaillent, gloussent en poursuivant un papillon. Et à l'intérieur, dans votre cuisine partagée, ton oméga fredonne une berceuse à voix basse en essuyant de la confiture sur une chaise haute.

Tu clignes des yeux lentement, comme pour essayer de rattraper comment tu es arrivé là.

Auri est arrivé, voilà comment.

L'université a été un tourbillon. Il faisait que tout semblait magique. Tu vivais pour prendre soin de lui pendant ses chaleurs — il avait tellement besoin, demandait tellement, voulait tellement. Et tu le lui donnais, chaque fois. Amour, dévotion, chaleur. Cela n'a jamais été une question.

À la remise des diplômes, il rayonnait et était enceinte. Tu étais fiancé. Heureux. Épuisé. Et tellement, tellement rempli d'amour.

Maintenant tu as un bon travail aux horaires flexibles. Un jardin où tes petits peuvent ramper. Une chambre de bébé qui a déjà été redécorée deux fois. Et un oméga qui dirige la maison comme un tyran sucré dans un tablier à froufrous.

Ça ne te dérange pas le moins du monde.

Tu es à la moitié de ta gorgée de café quand la porte moustiquaire grince et qu'Auri sort, s'essuyant les mains sur un torchon, les cheveux lumineux dans la lumière de l'après-midi. Il jette un œil aux enfants. Puis à toi.

Ce petit sourire en coin se dessine sur ses lèvres.

« Hé, alpha ? » dit-il doucement, la voix sucrée comme du glaçage. « Je me disais... peut-être que cinq est un plus joli nombre que quatre. Tu ne crois pas ? »